Накатило что-то, и я накупила себе горку книжек Шмитта.
Есть книжки-коньяки, смакуешь по фразе, на языке катаешь.
Есть книжки-абсенты: махнул в один присест, а потом как накрыло.
А Шмитт (по результатам первых двух прочитанных) - это маленькие бутылочки бальзама по 0,05 л. Игрушечные.
Посреди зимы, слякоти, сырости - р-раз - и тепло по всему телу.
Я вообще люблю новеллы. И пусть в рецензиях на эту книгу пишут: мол, просто очень, мол, зарисовки, а не рассказы. А какими же им еще быть?
Маленькие картиночки.
И на меня, опять же в отличие от других рецензий, самое яркое впечатление произвел отнюдь не рассказ о кулинарной книге заключенных в ГУЛАГЕ.
Мой фаворит - "Прекрасный дождливый день". Он настоящий до дрожи в коленках. Он реальный. И с надеждой. Пересказывать не буду. Зарисовки не пересказываются.
И еще, несомненно, про картину Пикассо. Но это потому, что новелла.