Книга или автор
Все проплывающие

Купить книгу “Все проплывающие“

Купить книгу “Все проплывающие“
3,3
6 читателей оценили
690 печ. страниц
2012 год
0+
Оцените книгу

О книге

Такой Большой (большой с большой буквы) книги рассказов уже давно не было в русской литературе! И не просто рассказов: в каждом из них – пружина настоящего романа, готовая по воле читательского воображения разжаться и выстрелить. Юрий Буйда родился и вырос под Калининградом, на фронтире двух миро...

Покупайте книгу «Все проплывающие» автора Юрия Буйды по доступной цене на сайте электронной библиотеки MyBook.ru. Книгу «Все проплывающие», а также сотни тысяч других можно купить и скачать в форматах fb2, txt, epub, pdf или читать онлайн в удобном приложении для iOS или Android.

Подробная информация

Дата написания: 2011

Год издания: 2012

ISBN (EAN): 9785699472161

Объем: 1.2 млн знаков

Купить книгу

Отзывы на книгу «Все проплывающие»

  1. ddolzhenko
    ddolzhenko
    Оценил книгу

    Честно пытался дочитать до конца этот большой сборник рассказов, но моих читательских сил не хватило. Подозреваю, что для автора эта книга очень важна - ведь в ней отражены впечатления о его родине и населявших её людях. Но во мне она положительного отклика не нашла и постоянно вызывала неприятное чувство - не то раздражение, не то лёгкое отвращение. Жаль, что мы с автором находимся "на разных частотах", потому что, судя по единственной книге, с которой я познакомился, Юрий Буйда мастерски владеет русским языком, и первые рассказы я читал с надеждой, даже с удовольствием, - но именно и только из-за языка.

  2. serovad
    serovad
    Оценил книгу

    Ну... я даже не знаю что и сказать-то. Красота! Безумие! Уродство! Бред! Эксперимент! Магия! Очередной модернизм? Очередной экзистенциализм? Очередной никому непонятный ...изм? Так, а что у нас ещё на ...изм заканчивается? Идиотизм? Хм, тоже подходит.

    Я не любитель подобной литературы. Может быть, я стал консерватором? А может просто у меня с годами ложился стереотипный взгляд на книги, даже если это сборник рассказов, как в данном случае, пусть и объединённых общим сюжетом? А стереотип моих взглядом заключается в том, что мне вот непременно смысл подавай. А без смысла мне что-то совсем тяжело.

    Ну так вот, я смысла не увидел. Куча абстрактных историй, рождённых то-ли безграничной фантазией, то ли воспалённым сознанием. 72 рассказа, и на прочтении десятого у меня сложилось стойкое убеждение, что время потраченное на их прочтение на том свете мне будет предъявлено в ведомости "время, прожитое зря", по соседству с какой-нибудь строчкой, вроде "четыре раза играл в GTA San Andreas".

    А в самом деле, зачем я пытался читать то, что сразу мне не понравилось? Надеялся, что пройдёт? Зачем тогда бросил? Не прошло... Непонятные образы, непонятные картины. И вечный вопрос - зачем автор это написал?

    Её богу, мне очень неприятно писать этот отзыв в такой манере, поскольку книга подарена мне моим другом. А друзьям как-не очень удобно признаваться, что подарок оказался "не такой". Но истина дороже, и всё, что я могу сказать тебе, дорогой мой Анатолий - так это повторить нашу переписку, что попробую перечитать книжку через несколько лет. Вдруг что изменится за эти годы? Хотя, если честно, мне бы не хотелось, чтобы всё менялось так радикально. Прости...

  3. nenaprasno
    nenaprasno
    Оценил книгу

    Нечто претенциозно-туманное с редкими проблесками неподдельной красоты. Как вспышки в бредовом сне.

    Такой стиль в русскоязычной современной литературе встречается часто - магический реализм вперемешку с трэшем каким-то.

    Автор подводит сборник (о! какой объемный! или только показался мне таким?) под общую идею, но все это надумано и не трогает.

    Жаль, что я первая пишу на нее рецензию и всё так плохо. Возможно, кто-то бы оценил? Но... не советую.

    Сперва делала закладки, чтобы отметить рассказы, которые все-таки тронули чем-то, а потом поняла, что глупо. Зачем советовать кому-то тратить время, когда вокруг столько неизведанного еще и столько стоящего.

    И всё-таки, уважаемый читатель, не отворачивайся сразу. Вот здесь имеется очень даже положительная рецензия на книгу:
    http://os.colta.ru/literature/events/details/23083/

    Может, я просто слишком консерватор и не доступно мне понимание литературы новой?

Цитаты из книги «Все проплывающие»

  1. Месть Это вечером было, перед самым закатом. Мы с матерью в комнате сидели, что-то делали, а он во дворе дрова колол. Потом мать в кухню ушла, а я так и сидел в комнате. Он все тюкал и тюкал топором, хотя мать два раза покричала его ужинать. Он мне не родной, этот Стасис, а второй. Первый, родной, помер где-то на войне. Стасис сперва в банде был, но потом ушел тайно и стал с моей матерью жить. Вот солнце почти закатилось. Мать опять зовет ужинать, сердится. Он пробурчал что-то из сумерек, а что – не разобрать. Вдруг вижу: он бежит с топором через двор, а от ворот эти стрелять стали. Он упал, немножко прополз – и все, лежит. Мать в кухне кричит, заходится. А я от страха замер, вылупился в окно и замер. Эти, если б увидели, посмеялись бы. Да некогда им было, убежали сразу. Минут через пять я во двор спустился. Мать на крыльце плачет, боится вниз идти. Соседи стали собираться. Участковый приехал. Стал он мать успокаивать. Да разве умеет мужик утешить? Мать слушала, слушала, потом плюнула ему на сапог, заругалась и ушла. Похоронили Стасиса, сами дальше живем. Мать совсем сердитая стала, с соседями переругалась. Мне под горячую руку попадаться неохота, вот я и перестал ночевать дома, на сеновал перебрался. Однажды поздно вечером влезла она ко мне на сеновал. – Ну-ка, – говорит, – вылезай, со мной пойдешь. – Куда, мам? – спрашиваю. – Увидишь, – говорит. – Ну-ка, быстренько. Вижу – сердиться начинает. Ладно, думаю, никуда не денешься. Слез. Она ружье охотничье берет (от родного отца осталось), кивает мне: пошли, мол. В случае чего бежать от нее собрался, но пока слова поперек не говорю. Пошли. Через парк к железной дороге спустились, потом к холмам двинули, а оттуда – к лесу… Ну и охота, думаю, ночью-то. Уже темно, страшно – я же малый был. А она все идет и идет. Трава в росе, мы промокли совсем. Я похныкивать стал: куда, мол, тащимся на ночь глядя? Устал. Она молчит. И я замолчал: хоть и устал, а что сделаешь? Шли и шли по лесу, пока не вышли к дому, где тогда одноногий лесник жил. В доме тихо, окна темные, а из-за дома – свет, слабенький такой, как от маленького костерчика. Мне жутко, я говорю: – Мам, пойдем отсюда, а? – Тихо, – она мне, – тихо, сынок, тихонько. Тоже испугалась. Но пошла на свет, и я за ней. Там, за домом, навесик
    7 мая 2017