Вор, шпион и убийца

Я начала писать, сбилась, снова начала, но до сих пор не очень понимаю, о чем тут можно сказать. Я бы сказала, что эта книга о жизни в маленьких городках, о грязи, о людях, о литературе, политике, истории, но это все не про то. Это как пытаться написать про сосновый бор, когда он обрывается и вниз уходит песчаный обрыв, и стоишь на самом краю, а вниз прихотливо уходит тропка, и небо огромное, и где-то вдали гудит поезд, и небо надо всем этим смотрит прямо на тебя, и за спиной и над головой шумят и качаются сосны, - и пытаться передать всю радость, безграничье, вечность через описание сосновых иголок.
Книга Юрии Буйды течет и меняется - и все эти люди, события, города укладываются как песчинки в течение времени, и нет в этом трагедии или надрыва, просто жизнь такая, от этого не уйти и не изменить, и может быть, это правильно и вообще только так и должно быть. Потому что недаром же, ну недаром же нет излета, нет падения, нет конца. "Значит, жив" - пишет Буйда в конце, и я давно не читала ничего такого жизнеутверждающего.

После Синей крови, которая с первых страниц стала любимой, захотелось прочитать все книги Юрия Буйды. Где нашел - сразу бери! И вот библиотека порадовала симпатичным изданием, робко выглядывающим с верхней полки.

Переплетать фантазии с судьбами реально существующих людей, мистифицировать, придавать элемент сказки - отлично удается автору. На этот раз написал автобиографию, в которой затейливо переплетает зыбкие воспоминания детства и юности, передает привет с социального дна, рассуждает обо всем, что ему близко, делится опытом и рассказывает о пути становления себя, как писателя.

Сказать что книга неоднородна - не сказать ничего! Она будто Франкенштейн - состоящий из различных кусочков.
Одни истории, как правило, воспоминания детства( хотя и среди них встречается гниль да свищ) не могут не трогать, от их тепла согреваешься в ненастный осенний день. Многие рассуждения, хочется цитировать бесконечно, целыми страницами, наплевав, что это разорвет ленту друзей.
Другие же настолько не трогают, кажутся неуместными, их хочется быстрее пролистнуть ( привет, скорочтение!) и тут же забыть.
Большее неприятие вызвали истории из жизни маргинальных личностей - преступников, проституток, доносчиков, алкоголиков, даже пара мутантов в наличии. Поцарапало не "правдой жизни", а отношением к этим людям. В Ангеловой кукле персонажи те же, но рассказывается о них с принятием и уважением, а тут становится неловко за автора. Вот я такой беленький, среди парада диковинок, персонажей с картин Босха. Стою в центре хоровода чертей, низменными страстями не испачкан, любимец женщин и начальства. Да и истории, кто кому дал и не дал, от кого детей нагулял, после интереснейших рассуждений о литературе и упрека "обывателей" в скудности тем для разговоров, просто нелепы. Ближе к концу автору все таки удается разглядеть бесконечные глубины и широты души и у любителей погрызть семечки, и у доярок, даже падшую женщину удается немного окультурить! Охохонюшки. Иногда лучше держаться подальше от внутреннего мира любимых писателей и наслаждаться художественными произведениями.

Все таки не могу сказать, что книга разочаровала - никуда не делись литературные игры , фирменный юмор, нездешняя атмосфера, но если это был рандомный писатель, то оценка, скорее всего, была немного ниже. Начинать знакомство с Юрием Буйдой с этой книги советовать бы не стала.

Когда я открыл ей, что хочу стать писателем, она сказала:
"Это ремесло вора, шпиона и убийцы. Писатель подглядывает,
подслушивает, крадет чужие черты и слова, а потом
переносит все это на бумагу, останавливает мгновения,
как говорил Гете, то есть убивает живое ради прекрасного..."
(Юрий Буйда "Вор, шпион и убийца")

У меня сосед есть - ходит ко мне за книжками. Возмёт книжку, повертит её
в руках: Стать что ли писателем? Да нет, говорит, не смогу, задница устаёт.

А вот у Юрия Васильевича,в отличие от моего неусидчивого соседа, с пятой
точкой всё в порядке, книжки выходят регулярно, одна за одной. Ну, в
смысле, как выходят... издаются. Жанр своего нового романа Юрий Буйда
определил как мистифицированная автобиография. И это правильно, что
мистифицированная. А то простая-то автобиография - кому она нужна?
Разве что кадровому агенству. Многие из нас и писателя-то такого не
знают, и книжек его, естественно, не читали. Так не всё ли нам равно,
где он родился, когда женился, на что сгодился. Другое дело
мистифицированная. Тут уж как говорится: автору и флаг в руки, ну, в
слысле, карты - карт бланш, вот! Тут и поиграть можно с умным-то
читателем. А в литературной игре Буйда - мастер, какого еще поискать!
Можно поместить главного героя, очень похожего на автора, в мир
реминисценций, аллюзий и пародий, очень похожий на действительную
жизнь в небольшом провинциальном городке, и через судьбу гг
попытаться описать эпоху с начала шестидесятых годов двадцатого
века, до девяносто первого года, а заодно, чем чёрт не шутит, историю
литературы - ведь, как никак, речь в книге идёт о формировании писателя.

"Одноногий старик Набоков славился у нас в городке своим неуживчивым
нравом, язвительностью и склонностью к рифмованию. Скажешь ему —
экскаватор, а он со злобой рифмует — ху...тор. Скажешь — здравствуйте,
отвечает — хренаствуйте. Про таких людей в городке говорили: "Куда ни
поцелуй, всюду жопа.""

Не знаю как вы, братцы, но, я лично старика Набокова только таким себе
и представляю - неуживчивым, язвительным, колючим.

Автор книги - в меру ироничен, в меру язвителен и не в меру талантлив.
Книга написана хорошим языком, читается легко и с интересом. НО
КАТЕГОРИЧЕСКИ НЕ РЕКОМЕНДУЕТСЯ ЛЮДЯМ С ОСТРЫМ НЕПРИЯТИЕМ
РУССКОГО ПОСТМОДЕРНИЗМА!
____________________________________________________________________
Роман вошёл в "Короткий список" Национальной литературной премии
"Большая книга" 2013 год.