Даже особо и сказать нечего о книге. Как ровно началась, так ровно и закончилась. Не было каких-то всплесков. Очень жаль, так как в этом году читала уже Гарди, его "В краю лесов", и вот эта книга была почти на десяточку. Ну что ж, не все произведения у одного автора могут одинаково нравиться, бывает и такое:)
А история эта об одном скульпторе Джоселине Пирстоне, который всю жизнь искал ту самую Возлюбленную, которую рисовало воображение. Она представала перед ним больше неведомой сущностью и чем-то эфемерным, что воплощается в разных женщинах. А он скачет от одной к другой. Повествование поделено на 3 периода, 3 возраста Джоселин: 20 лет, 40 лет и 60 лет. Через всю историю проходит нитью и 3 поколения, 3 женщины одной семьи. Сначала это Эвис Каро, которая жила на том же острове, что и Джоселин, и с которой он был знаком с самого раннего возраста. Когда он вернулся домой, то проникся к ней, даже подумал, что его Возлюбленная воплотилась в ней, хоть и не был уверен. Дело дошло почти до свадьбы, но он укатил с другой дамой) Потом была дочь Эвис, а потом и внучка, с каждой из них он пытался связать свою судьбу, предлагал жениться. Да-да, даже будучи шестидесятилетним пытался сойтись с двадцатилетней внучкой той первой Эвис. А между девушками одной семьи было и множество других Возлюбленных.
Понятно, что эта история больше о самом творце как таковом. О поиске идеала, о его недостижимости, о борьбе с самим с собой, о сомнениях и всей той буре чувств внутри, что даже сводит с ума. Но ничего такого здесь не было, по крайне мере не так глубоко, как, наверное, хотелось бы. Все было довольно предсказуемо, а некий катарсис героя накрыл только под конец, когда реальность наконец обрушилась на него, и он увидел в зеркале не того 20-летнего молодца, а уже старого мужчину. А то он даже думал, когда сватался к Эвис-третьей, что еще ничего, выглядит намного моложе своих ровестников. (Нет). Но как-то не особенно сыграл тут финал, никакого потрясения не было.
Вообще всегда поражала идея, что творческие люди могут такими вот якобы поисками идеалов прикрывать свое распутство и бл**ство. Ну я весь такой несчастный, пожалейте меня) Даже здесь Джоселин в разговоре с другом ведает ему, что жизнь его наказала таким темпераментом, что это не приносит ему удовольствия, что это не в его власти. Сомнительно) Хотя я человек не творческий, могу просто не понимать подобных состояний. Однако в 99% случаев от таких творцов страдают другие люди.
Написана книга прекрасно, но вот начинка показалась мне пресной. Не было для меня какой-то живости, что ли. Не хватило эмоций, глубины. Все по верхам как будто. Но зато можно сделать вывод, что невозможно достичь идеала. Ни в чем. Это касается не только искусства, но и работы, отношений. А в его поисках человек рискует так и не стать счастливым, прожить не свою жизнь. Ведь в мечтах о будущем нет места наслаждению настоящим. А реальность бьет больно, но чаще всего поздно, особенно если человек понимает все, когда перевалило далеко за...
