Не зря говорят,о нем как о писателе абсурда!
Отсканируйте код для установки мобильного приложения MyBook
Чтобы читать онлайн или возьмите книгу оформите подпискув аренду
читайте онлайн полную версию книги «Лабиринт» автора Франц Кафка на сайте электронной библиотеки MyBook.ru. Скачивайте приложения для iOS или Android и читайте «Лабиринт» где угодно даже без интернета.
Переводчик:
Ю. Архипов
Дата написания:
1 января 1923
Год издания:
2016
Поделиться
Matfeya
Оценил книгу
Кафку нужно или любить, или ненавидеть. Именно нужно. Потому что только тогда его можно читать. Причем - в обоих случаях. Читать - любя, читать - ненавидя...
Я Кафку не люблю. Так сложилось. Нелюбовь родилась на 3 курсе филфака, после прочтения "Превращения". Но нелюбовь не означает непонимание. А понять Кафку нужно, потому что в его произведениях слишком много смысла. Слишком!
"Лабиринт" - магнетический рассказ. Он затягивает и засасывает в коридоры, переходы и тупики сознания главного героя, который - крот! Крот! И мы, читающие и осознающие, - кроты. Мы блуждаем по этим проходам земляного сооружения и углубляемся в провалы сознания, страхов и переживаний крота, а вместе с тем - в свои.
В рассказе напрочь отсутствует сюжет, развитие действия, кульминация, развязка. Особенно - развязка. Рассказ начинается ни с чего, и заканчивается - ничем! Этим он и хорош: это вырванное из потока жизни безвестного существа бытие "здесь и сейчас". И невольно сам останавливаешься, невольно сам начинаешь изучать самого себя. А не крот ли я? А не прячусь ли в своем лабиринте. Не рою ли переходы, не укрепляю ли земляные стены, не боюсь ли Шуршащего, который однажды может ворваться в мою размеренную и устоявшуюся жизнь. Некто или Нечто угрожают каждому из нас. Кафка предлагает нам задуматься: готовы ли мы к встрече с ними? что мы делаем, чтобы избежать или достойно встретить угрозы жизни? и угрожает ли нам окружающая действительность на самом деле? А может быть, мы сами себе угроза? Мы бегаем по лабиринту сознания и страхов, паникуя и бичуя себя за эту панику, ненавидя внешний мир и стремясь к нему, прячась от него и желая его.
Лабиринт ужасен. Лабиринт угнетает. Из лабиринта страхов нет выхода.
Кафку я не люблю. Но читаю с удовольствием.
Парадокс, достойный самого Кафки.
Надеюсь...
Поделиться
TibetanFox
Оценил книгу
Хорошенький такой глоточек паранойи ввечеру, собьёт с ног не только трезвенника-пуританина, читающего про шоколадки и фиалки, но и многих запойных книжкоголиков. Мой любимый граф говорит: "Читать Кафку удивительно скучно, но в то же время очень увлекательно". Аминь, бро. Пока читаешь этот жирненький рассказ, возникает ощущение, что стены вокруг тебя сжимаются, воздуха становится всё меньше и меньше, предложения становятся всё длиннее, абзацы всё бесконечнее (если только одна бесконечность может быть бесконечнее другой бесконечности), а мозги натужно скрипят, пытаясь представить визуально полуслепую и смазанную картинку произведения. Сразу скажу, что представить её себе сложно. Главный герой, который нам и "исповедуется" — не мышонок, не лягушка, а неведома зверушка. Причём даже не факт, что это вообще зверушка, в конце концов, многие вещи оно делает как человек (например, приподнимает откидную дверь входа), рефлексирует, как человек, да и усы могут быть не только у таракашек и барсуков, но и Гитлера с Александром Панкратовым-Чёрным. Хотя в этом и весь цимес. Кто-то представит себе крота (хотя у них нет ушей, да и лбом в стенки туннелей они бы не стали биться), кто-то кого-то длинного и хорькообразного, а кто-то вообще не будет напрягать воображение и будет главное существо в романе представлять одиноким соседом-алкоголиком дядей Толиком.
Существо в романе не тратит свою жизнь на такую суету сует, как социальная жизнь, продолжение рода и чем там ещё занимаются праздные эволюционирующие. Оно поглощено нежной страстью паранойи, которая чудится ему в каждом шорохе и звуке. Поэтому существо вырыло хитроумную нору для защиты себя любимого, и если мы при описании норы чувствуем лёгкую клаустрофобию, то оно чувствует... Нет, не безопасность. Невозможно чувствовать безопасность, если в стремлении сохранить свою жизнь ты боишься самой жизни, как таковой. Опасность таится везде, даже в той самой земле, в которой существо вырыло нору. И сколько не придумывай увёрток, ложных входов, укреплённых (и окроплённых собственной кровью) площадок, страх всё равно настигнет тебя рано или поздно, если он внутри тебя. Потому что одно дело — опасаться чего-то конкретного, что может тебе навредить. Огонь может сжечь, крупный хищник может сожрать, мелкая дрянь — заразить какой-нибудь бякой. Если же бояться опасности вообще, то какая же это жизнь? Всё в ней враждебно, так что удивительно, что существо на всякий случай не поотрывало руки-ноги самому себе, дабы неповадно было. А вдруг проснёшься среди ночи — а тебя твоя собственная рука лупит? Ну, или что там у него, усатого-полосатого... Клешня? Щупальце? Ляжки-то вот точно есть.
Бесконечно одинокий и несчастный кроточеловекоскунс настолько самоизолировался в этом хитроумном саркофаге (нора из слоновой кости, ага), что поневоле начинаешь сомневаться, когда он рассказывает про якобы чудовище, пытающееся прорыться в его волшебные тоннели. Во-первых, кому нафиг он такой сдался? Во-вторых, это наверняка ещё одно проявление паранойи. К тому же убегать норовладелец не спешит, а даже ждёт встречи с гипотетическим убивцем. нора-то ведь есть уже, ипотека уплочена, документы готовы, что рыпаться теперь? Пожил. Всю жизнь строил хитроумные планы, как в нужный момент блеснуть инженерной мыслью и свалить в туман, а как моент подошёл, так мысля инженерная оказалась совсем проржавевшей и никуда не годной. Остаётся только лежать, закинув ногу на ногу, в ожидании Годо, покуда зыришь телеящик. Ну, или что там кротохорьки смотрят? Стену с червями?
Метафора жизни у Кафки, как всегда, построена на оксюмороне. С одной стороны — кристально прозрачна, с другой — невероятно мутна. Все мы понимаем, что хотел сказать дядя Франц в своей притче, но вот понять зачем он это хотел сказать — трудно. Переносил свои страхи на бумагу? Слишком просто. Всё же он всегда хотел цеплять крючьями за живое и волочить за собой сквозь полусгнившие балки. Зацепить-то он зацепил, наверх потащил, но вот что-то неба пока не видно, всё бесконечные балки, перегородки и... Wait a minute... а уж не по кругу ли он нас таскает? Так и есть. Вон и нога моя висит, оторвавшаяся на крутом повороте. Ну как нога... Лапка.
Поделиться