Три дня чтения в подарок
Зарегистрируйтесь и читайте бесплатно

Огонь (сборник)

Огонь (сборник)
Книга доступна в стандартной подписке
Добавить в мои книги
44 уже добавили
Оценка читателей
3.75

Роман французского писателя, журналиста Анри Барбюса «Огонь» начат в госпитале в декабре 1915 года – Барбюс в 1914 году ушел на фронт Первой мировой войны рядовым-добровольцем – и написан на основе репортерских записей, буквально из окопов. Страшная, мрачная книга – беспощадная и натуралистичная правда об истреблении и разрушении, о перемалывании жизней – глазами очевидца.

В сборник вошли также избранные повести писателя о войне.

«Война – это не атака, похожая на парад, не сражение с развевающимися знаменами, даже не рукопашная схватка, в которой неистовствуют и кричат; война – это чудовищная, сверхъестественная усталость, вода по пояс, и грязь, и вши, и мерзость. Это заплесневелые лица, изодранные в клочья тела и трупы, всплывающие над прожорливой землей и даже не похожие больше на трупы. Да, война – это бесконечное однообразие бед, прерываемое потрясающими драмами, а не штык, сверкающий, как серебро, не петушиная песня рожка на солнце!»

Лучшие рецензии
TibetanFox
TibetanFox
Оценка:
273

Война похожа на похлёбку. Густую, дурно пахнущую солдатскую похлёбку, в которую идёт всё, что можно: подгнившее мясцо, подмороженная картошечка, пустая трава для вкуса, случайно упавшая в кастрюлю труха с разбомбленного потолка, пыль с пола землянки, украденная костлявая курица, пополам с перьями, лишь бы всё это переварить вместе до склизкого месива, а потом запихать в луженую солдатскую глотку, абы было горячо и глоталось. Смотри, как одинаково разварились все солдаты, такие же серые и одинаковые, как подпорченные макарошки в кисловатой жиже запоздавшего ужина.

Война похожа на бешеного дикого зверя. Неважно, лис это, лесной кот или волк — перед бешенством все равны. Бешенство гонит зверя вперёд и вперёд, выдирает хриплый вой из его лёгких, заставляет жаркую пену капать с клыков. Зверь хочет напиться, но боится воды, а горячая кровь других существ не утоляет жажду, а только усиливает безумие.

Война похожа на лесной пожар, Кругом только огонь, огонь, и куда ни беги, везде только боль и смерть от удушья, жара, яркого пламени. Этот огонь не затихает, а его бесконечно жадную глотку не насытить ни живой, ни мертвой плотью. Только великая сила может остановить эту стену пламени, но чаще всего приходится просто ждать, когда она уничтожит все, что есть вокруг, и только после этого растворится в небытии.

О войне не надо писать красиво и романтично, о ней надо писать вот так, чтобы огонь со страниц книги обжигал руки и глаза, чтобы никогда никому не было повадно превращать людей в ничто. Чтобы от переплета воняло трупами, ржавой сталью кровищи и гноя, человеческими испарениями и отчаянием. Чтобы из-под обложки доносились крики о помощи, плач, лязг металла, жужжание снарядов и тихий шёпот: «Мама, забери меня отсюда».

Спасибо, Анри. Это было честно.

Читать полностью
krek001
krek001
Оценка:
26

Что такое война? Нет, не с политической точки зрения, не с точки зрения морали. Об этом и так все знают с детства: война это зло, жестокость и смерть. Это понятно. Спрашиваю вас: что такое война, подразумевая, что вы представляете, когда слышите это слово. Убийства? Разрушение? Слезы? Боль? Страх? Ненависть? Подвиг? Геройство? Грудью на амбразуру, сражаться до последней капли крови? Во имя идеалов, родины и будущего детей? Нет, неправильный ответ.
Война это грязь. Это вши, которые становятся неизменными спутниками солдата. Это гнилье, как внутри тела, так и за его пределами. Это желание просто поесть за столом, пусть и простую солдатскую еду, но за столом. Это страх, трусливый, подлый страх, первобытный инстинкт выживания. И прежде всего война — это вонь. Ужасная, мерзкая, тошнотворная вонь. Воняют разлагающиеся трупы, которых некуда девать и они валяются штабелями прямо у входа в землянку, где спят еще живые. Воняют гниющие раны, в которых грязь смешалась с гноем. Воняют испражнения. Воняет кровь, ее сладкий, головокружительный запах смешивается с запахом бинтов, спирта и носилок. Воняют толпы потных солдат, которых, как стадо скота, гонят на бойню. Воняют письма из дома, у них запах свободы, отчаяния и тоски. Воняют сами мысли, становясь жесткими и тупыми.
На протяжении всей книги меня неотступно преследовали именно эти мысли. Автор очень аккуратно подталкивает читателя к этому, сначала ходя вокруг да около, а в конце ошарашивая его такой прямой фразой, в которой заключается смысл всего произведения:

Война - это не атака, похожая на парад, не сражение с развевающимися знаменами, даже не рукопашная схватка, в которой неистовствуют и кричат; война - это чудовищная, сверхъестественная усталость, вода по пояс, и грязь, и вши, и мерзость. Это заплесневелые лица, изодранные в клочья тела и трупы, всплывающие над прожорливой землей и даже не похожие больше на трупы. Да, война - это бесконечное однообразие бед, прерываемое потрясающими драмами, а не штык, сверкающий, как серебро, не петушиная песня рожка на солнце!

И в одно мгновение хочется отбросить книгу подальше, забыть все, что прочитал. Не потому, что плохо и бездарно. А потому, что слишком это похоже на правду. Настолько похоже, что становится страшно.
Барбюс меня просто поразил. Более честного повествования о войне я еще не читала. Здесь нет подвигов, нет храбрых героев или возвышенных мыслей. Здесь только смерть, грязь, вонь и страх. Возможно, с художественной точки зрения это не есть составляющие отличного романа (конечно, читать о любви неземной на линии фронта приятней, чем о кучах испражнений, через которые, падая и спотыкаясь, приходится пробираться роте измученных солдат). Но вы спросите хоть одного человека, побывавшего в подобной ситуации, думал ли он о любви или долге перед страной, когда пули делали из его сослуживцев настоящее решето. Более чем уверена, что каждый ответит вам отрицательно. Книги должны дарить нам надежду, но и быть отражением нашей действительности тоже должны. А жизнь не всегда мягкая и пушистая.

Читать полностью
Unikko
Unikko
Оценка:
15

La dance macabre
Пляска смерти. Безумная, безудержная, бесконечная; и апогей в 20-ой главе. Огонь.

Не документальный дневник и не художественный роман о войне, Барбюсу, кажется, удалось найти верный тон для описания сверхъестественного ужаса, созданного руками и разумом человека. И возникает ощущение, что в какой-то момент сам автор поверил - это будет последняя война на земле, но не в силу наивной надежды на благоразумие человечества, а потому что после этой войны - земли не будет.

Изнуряющий, выматывающий, нескончаемый ад, требующий сверхчеловеческих усилий, чтобы переносить грязь, холод, голод, страх, унижение, боль, гибель друзей; уметь быть одновременно жертвой и палачом и терпеть, терпеть, терпеть «пока не наступит последний день войны или последний день жизни».

Война – это не атака, похожая на парад, не сражение с развивающимися знаменами, даже не рукопашная схватка, в которой неистовствуют и кричат; война – это чудовищная, сверхъестественная усталость, вода по пояс, и грязь, и вши, и мерзость. Это заплесневелые лица, изодранные в клочья тела и трупы, всплывающие над прожорливой землей и даже не похожие больше на трупы. Да, война – это бесконечное однообразие бед, прерываемое потрясающими драмами, а не штык, сверкающий, как серебро, не петушиная песня рожка на солнце!
Читать полностью