Глава 13: Просьба к Воеводе

На рассвете следующего дня, когда первый туман еще только поднимался с реки, окутывая Чернигов серой дымкой, Яромир уже стоял перед воротами дети́нца. Он не спал всю ночь, проведя ее у остывшего кострища на берегу. Дым и горечь пропитали его одежду и волосы, а глаза покраснели не от слез, а от бессонницы и долгого созерцания огня.

Стражники, знавшие его в лицо, молча пропустили его внутрь. Он не пошел на тренировочное поле, а направился прямиком к дому воеводы Борислава – крепкому, приземистому срубу, стоявшему особняком от казарм дружинников.

Борислав уже был на ногах. Яромир застал его на крыльце. Воевода без рубахи, в одних портах, умывался ледяной водой из дубовой кадки, фыркая и отдуваясь. Его могучий торс был покрыт сетью старых белесых шрамов – карта прожитых им битв. Увидев Яромира, он не удивился. Он выпрямился, отирая лицо и бороду грубым полотенцем.

– Я ждал тебя, – пророкотал он, его голос был глухим после сна. – Знал, что придешь. Проходи в дом.

Внутри дом воеводы был прост и по-мужски аскетичен. Стены украшали не дорогие ковры, а оружие – щиты, мечи, связки стрел и несколько степных луков, взятых в бою. Пахло кожей, воском для оружия и крепким травяным отваром, который кипел в котелке над остывающим очагом.

Борислав налил в две деревянные чаши дымящийся напиток и протянул одну Яромиру.

– Пей. Согреет кровь.

Яромир принял чашу, но не пригубил. Он смотрел прямо в глаза воеводе. Вся юношеская неуверенность, вся робость, которые были в нем раньше, исчезли без следа. Его взгляд был тяжелым, взрослым, взглядом человека, который заглянул в пропасть и не сломался.

– Я ухожу из Чернигова, воевода, – сказал он ровно, без предисловий.

Борислав медленно кивнул, словно слышал то, что и так знал.

– Куда путь держишь?

– На юг. В Киев, а оттуда – как боги укажут, – неопределенно ответил Яромир, не желая раньше времени делиться своей безумной целью. – Сегодня с караваном купца Святко.

– Святко… – Борислав усмехнулся в бороду. – Скользкий тип. Держи с ним ухо востро. Он и родную мать продаст, если цена будет хороша. Но караван у него крепкий.

Они помолчали. В утренней тишине было слышно, как потрескивают последние угольки в очаге.

– Я пришел с просьбой, – наконец произнес Яромир. – Мой дом… он опустел. Не хочу, чтобы его растащили по бревнышку или чтобы кто-то чужой занял. Это все, что осталось от моих родителей. Прошу тебя, присмотри за ним, пока меня не будет.

Борислав долго смотрел на него. Он видел перед собой не просителя. Он видел сына своего лучшего друга, который принимал на себя всю тяжесть взрослой жизни. Он видел сталь, что закалилась в огне горя.

– Я присмотрю, – твердо сказал воевода. – Слово Борислава. Никто не тронет твой дом. Он будет ждать тебя, сколько бы зим ни прошло.

Он допил свой отвар одним большим глотком и поставил чашу на стол.

– Подожди здесь.

Воевода прошел в дальний угол комнаты, к тяжелому дубовому сундуку, окованному железом. Открыв его, он долго что-то искал внутри. Наконец он выпрямился, держа в руках нечто длинное, завернутое в промасленную ткань.

Он подошел к Яромиру и положил сверток на стол.

– Твой отец, Ратибор, был мне больше, чем другом. Он был мне братом. Мы прикрывали друг другу спины в десятках битв. Когда он пал, я забрал это себе. На память. Но теперь оно по праву твое.

Он развернул ткань. На столе лежало копье. Это было не простое копье дружинника. Древко из крепкого, гладкого ясеня было идеально сбалансировано. Наконечник – длинный, узкий, в форме лаврового листа – был выкован из темной, почти черной стали и заточен до бритвенной остроты. У основания наконечника была металлическая втулка с простой, но изящной гравировкой – солярным знаком. Это было оружие настоящего воина.

– Это отцовское… – выдохнул Яромир, с благоговением проводя пальцами по холодному металлу. Он помнил это копье с детства. Помнил, как отец с гордостью чистил его после каждого похода.

– Да, – кивнул Борислав. – Его верный товарищ. Оно не раз сбрасывало степняков с их быстрых лошадей. Печенег или половчанин на коне – грозный враг. Он кружит вокруг, осыпает стрелами. Мечом его не достать. А вот таким копьем, если рука тверда и глаз верен, его можно скинуть с седла на землю. А на земле он уже не так страшен.

Воевода взял копье и протянул его Яромиру.

– Возьми. В степи оно тебя не раз еще спасет, степняка с его лошади скидывать – самое то. Пусть служит тебе так же верно, как служило твоему отцу. Пусть в нем живет его дух.

Яромир принял копье. Оно легло в его руку так, словно было ее продолжением. Тяжесть оружия приятно холодила ладонь. Это был не просто кусок дерева и металла. Это было наследие. Последняя связь с отцом, которую он мог потрогать.

– Спасибо, воевода, – сказал он, и в его голосе впервые за долгое время прозвучала искренняя, теплая благодарность. – Я не подведу его… и тебя.

– Я знаю, – ответил Борислав и положил свою тяжелую руку ему на плечо. – Ты не подведешь. Ты сын Ратибора. А теперь иди. Твой караван скоро тронется. И помни, Яромир… куда бы ни завел тебя твой путь, у тебя есть дом, куда можно вернуться.

Яромир кивнул, не в силах больше говорить. Он подхватил копье, низко поклонился воеводе и вышел из его дома, чувствуя на себе его долгий, провожающий взгляд.

Выйдя за ворота дети́нца, он уже не был просто наемником, идущим в неизвестность. Он был сыном, несущим копье своего отца. И это придавало его шагам новую твердость. Он шел навстречу своей судьбе, и в его руке было наследие дружинника.

Глава 14: Уходящие Огни

Вечер опускался на Чернигов быстро, как и всегда осенью. Низкое, серое небо стало чернильным, и по всему городу, от дети́нца до самого дальнего посада, начали зажигаться первые огни. Тусклые, желтые точки света в окнах, рыжие отсветы от домашних очагов, редкие факелы стражников на стенах – они были похожи на россыпь янтаря на темном бархате.

Яромир стоял на холме у Киевских ворот, глядя на свой родной город. Он стоял там, где совсем недавно миссионер Феофан произносил свои проповеди, а еще раньше он сам ждал прибытия хазарского каравана. Теперь же он сам был частью каравана, готовящегося уйти.

За его спиной царила суета. Погонщики в последний раз проверяли упряжь на волах, охранники, к которым он уже успел примкнуть, вполголоса переругивались, усаживаясь поудобнее на телегах с товаром. Купец Святко, укутанный в свой меховой кафтан, нервно расхаживал взад-вперед, торопя всех с отправлением. Он хотел миновать самые опасные лесные участки под покровом ночи, надеясь, что разбойники будут спать. Слышалось сонное мычание волов, скрип плохо смазанных осей и приглушенный говор людей. Этот островок шума и движения был готов оторваться от земли, на которой стоял, и уплыть в ночь.

Но Яромир не слышал этой суеты. Он смотрел на огни Чернигова, и каждый из них вызывал в его памяти какой-то образ.

Вон там, у самой реки, тускло светилось окошко в доме Власа. Он представил, как кузнец сидит сейчас у огня, его огромное тело расслаблено после трудового дня. Сколько часов Яромир провел в этом доме, стуча молотом, глотая дым и сажу? Этот огонь был частью его жизни. Теперь он был чужим.

Дальше, за стенами дети́нца, горели ровные и яркие огни в доме воеводы Борислава. Огонь власти и силы. Яромир сжал в руке холодное древко отцовского копья. Этот огонь был светом наставника, светом памяти о чести и долге. Он был единственным, кто провожал его с теплом в сердце.

А вон тот, еле заметный, почти затерявшийся среди других огонек… Нет, не огонек. Просто темный провал. Место, где стоял его дом. Он не горел. Он был пуст. Тьма на месте света. И эта темнота была больнее и ярче любого пламени. В ней была вся его потеря. Вся его боль. Вся его жизнь, которая оборвалась.

Он перевел взгляд на берег Десны. Там, где вчера полыхала его кроткая крода, теперь была лишь чернота. Река несла свои темные воды дальше, и вместе с ними – прах его матери. Город огней, город его детства, город, который он любил и ненавидел, теперь казался ему огромным погребальным костром.

Чувство потери накатило на него с новой, почти физической силой. Оно сдавило горло, заставив сглотнуть тяжелый, горький ком. Все, что он знал, все, кого любил, оставалось здесь, за его спиной. Каждая улочка, каждый дом, каждый изгиб реки был частью его самого. Уходя, он словно отрывал от себя кусок живой плоти. Он становился изгнанником не по чужой воле, а по своей собственной.

Но вместе с болью приходило и другое чувство. Мрачное, холодное, но твердое, как гранит. Решимость. Он смотрел на эти огни не с тоской прощания, а с отрешенностью воина, уходящего на войну, с которой он может не вернуться. Эти огни больше не грели его. Они были маяком, от которого он отплывал в беззвездное, ледяное море неизвестности.

Здесь его жизнь закончилась. Там, впереди, в темноте, где не было ни одного огня, она должна была начаться заново. Или оборваться окончательно. И эта простая, жестокая мысль придавала ему сил. У него больше не было дома. Не было семьи. Не было ничего, что можно было бы потерять. Осталась только клятва, данная на пепле, и копье отца в руке. И этого было достаточно. Он был свободен в своем горе, свободен, как никто другой.

– Эй, парень! Хватит на звезды смотреть! – окликнул его один из охранников, здоровенный бородатый мужик по имени Потап. – Святко сейчас штаны протрет от нетерпения. Пора!

Крик вырвал его из оцепенения. Яромир в последний раз обвел взглядом панораму ночного города. Он молча, про себя, попрощался с ним. С каждым огоньком, с каждым темным силуэтом крыши, с призраком своего прошлого.

Затем он решительно повернулся спиной к Чернигову и, не оглядываясь, зашагал к скрипящим телегам. Он запрыгнул на последнюю в караване, усевшись на груду мешков с зерном. Он намеренно выбрал это место, чтобы смотреть не назад, а вперед – в непроглядную тьму дороги.

Главный возница щелкнул кнутом. Волы лениво натянули упряжь. Телеги, скрипя и раскачиваясь, тронулись с места.

Караван медленно пополз прочь от города, погружаясь в ночной лес. Уходящие огни Чернигова еще долго виднелись за спиной, постепенно уменьшаясь, сливаясь в одно расплывчатое золотое пятно. Потом и оно скрылось за деревьями.

Наступила полная тьма. Впереди была только дорога.

Глава 15: Ночь Первой Дороги

Караван отошел от города не больше чем на пять верст и встал на ночлег на большой, вытоптанной поляне, которую издавна использовали для первой стоянки. Святко, несмотря на свою спешку, был достаточно опытен, чтобы понимать: гнать волов ночью по незнакомой лесной дороге – верный способ сломать ось или потерять половину товара.

Развели большой, жаркий костер. Он стал центром их маленького, временного мира. Погонщики распрягли уставших волов, задали им корма. Сам купец, устроившись на собственном возке на мягких тюках, уже дремал, прижимая к груди кожаный кошель с деньгами. А у самого огня собралась охрана каравана – шестеро мужчин, чьей работой было оберегать все это сонное, скрипучее богатство.

Яромир не примкнул к ним сразу. Он сел поодаль, в полутьме, прислонившись спиной к колесу своей телеги. Положив поперек колен отцовское копье, он достал из-за пазухи кусок войлока и небольшой брусок для заточки, который ему когда-то дал Влас. Он не спал. Сон казался ему неуместной роскошью, предательством по отношению к своему горю. Вместо этого он сосредоточился на работе.

Шорк-шорк… Шорк-шорк…

Монотонный звук металла, скользящего по абразивному камню, был единственным, что связывало его с реальностью. Он не просто точил копье. Он медитировал. Каждый выверенный, отточенный жест успокаивал бурю в его душе, превращая ее в холодную, сконцентрированную энергию. Он проверял баланс, прочность древка, остроту лезвия. Это оружие было теперь единственным, что у него было, – и наследие, и инструмент, и продолжение его воли.

Остальные охранники сначала не обращали на него внимания. Они сидели у огня, передавая по кругу глиняную корчагу с разбавленным медом, и вполголоса вели свои разговоры. Это были бывалые, потертые жизнью люди. Их лица были обветрены, руки – в мозолях и шрамах, а взгляды – циничны и усталы.

Главным среди них был Потап – тот самый здоровенный мужик, что окликнул Яромира у ворот. Он был ветераном десятков таких походов, и его слово было законом для остальных. Рядом с ним сидели двое братьев, Михей и Лука, – жилистые, быстрые, с бегающими глазками, больше похожие на удачливых разбойников, чем на охранников. Был еще старый Прохор, седой и молчаливый, который редко говорил, но постоянно жевал какой-то корень, сплевывая в огонь. И молодой парень по имени Игнат, которому на вид было не больше лет, чем Яромиру, но его глаза уже утратили всякую юношескую наивность.

Их разговор был неспешным и деловым, как и они сами.

– В прошлый раз, как с Любеча шли, на нас у Кривого Ручья выскочили, – лениво рассказывал Потап, отхлебывая из корчаги. – Человек десять, не меньше. Лесные волки. Голодные, злые.

– И что? – спросил Игнат, с жадным любопытством ловя каждое слово.

– А ничего. Святко наш жмот, но не дурак. Мы их ждали. С двух сторон из леса взяли. Троих на месте положили, остальные удрали, поджав хвосты, – Потап хмыкнул. – Но одного нашего они стрелой зацепили. В живот. До Киева не довезли.

Он покосился в сторону Яромира, который все так же методично точил свое копье.

– Эй, молчун, – окликнул он. – Ты хоть оружие в руках держать умеешь, или только для виду его носишь? Святко тебя за полцены взял. Надеюсь, ты хоть на половину воина тянешь.

Яромир медленно поднял голову. Огонь костра плясал в его глазах, делая их глубокими и темными.

– Умею, – ровно ответил он.

Его спокойствие и отсутствие заискивания произвели на охранников большее впечатление, чем любые хвастливые речи.

– Хорошее копье, – заметил старый Прохор, неожиданно подав голос. Он прищурился, разглядывая оружие. – Работа старая, крепкая. Таким воевать можно.

– Отцовское, – коротко пояснил Яромир и снова опустил глаза, вернувшись к своему занятию.

Его лаконичность заинтриговала их. Они привыкли к новичкам, которые либо пытались хвастаться, либо лебезили перед старшими. А этот парень держался особняком, погруженный в свое оружие и свою тихую скорбь, которая ощущалась почти физически.

– Отец, значит, дружинником был? – спросил Потап уже более уважительно.

– Был, – снова короткий ответ.

– Ну, это хорошо. Значит, кровь не водица, – заключил Потап. Он передал корчагу Игнату. – Главное, парень, запомни одно. Наша работа – не геройствовать. Наша работа – довезти товар. Видишь опасность – ори во все горло. Бьют – бей в ответ. Если видишь, что врагов слишком много, – беги вместе со всеми. Мертвый охранник купцу не нужен. И денег он тебе на том свете не заплатит. Ясно?

– Ясно, – так же ровно ответил Яромир.

Михей, один из братьев, усмехнулся.