летом 1978 года, когда умер мой дедушка Михаил Александрович. Конечно, и раньше я знал, что люди умирают, и не раз бывал на кладбище, посещая могилы людей, которых знали и помнили мои родные и близкие. Но поскольку умерших сам я никогда не встречал, их пожелтевшие фотографии на старых могильных памятниках были всего лишь фотографиями, самих людей – из плоти и крови – для меня как бы не существовало.
Но теперь все было иначе – дедушку я знал лично, не раз навещал и даже какое-то время, пока родители ремонтировали квартиру, жил у него в Котельниче. Поэтому смерть дедушки Миши стала для меня первой серьезной утратой. Окружающий мiр впервые предстал передо мной во всей его ограниченности и дискретности – прерывистости, преодолеть которую человеческими силами было невозможно.
Поэтому по дороге на кладбище – а мне, как самому младшему внуку, выпало идти за гробом и нести бархатную подушечку с наградами – я шел и вытирал слезы, которые текли почти непрестанно, в том числе от невозможности что-либо изменить. Когда же тело было предано земле, я почувствовал такое облегчение, словно с моих плеч упала могильная плита. Впервые за целый день я стал замечать родственников, разговаривать с ними и даже улыбаться. Так – улыбающимся – и был запечатлен