Инка

Первое мое знакомство с этой мистической историей про кофе случилось в 2007году и тогда я совершила огромную ошибку, стала читать ее в метро, кончилось тем что я очень быстро забросила это дело. "Инка" простояла на книжной полке 4года.
В очередной раз разбирая завалы, я наткнулась на смутно знакомую обложку и решила попытать счастье, а вдруг в этот раз у нас все сложится? И сложилось. Потому что я поняла, эту книгу нельзя читать на бегу, в перерывах между пересадками, для нее нужно место и время, например дома на диване под пледом или вечером в уютной кофейне с чашкой кофе, украдкой подсматривая за не случайными встречами в людском потоке.

Прелесть "Инки" в совершенно особенной атмосфере, она наполнена различными запахами, вкусами и красками, которые окутывают тебя и погружают в мир очень странной девушки по имени Инка. Она необычная, чурается людей и всего "мегаполисного", она живет в своем бедлам-вигваме, бродит по улочкам города в надежде потеряться и мастерит браслеты из всего, что есть под рукой. А потом из ниоткуда появляется Заклинатель Встреч и размеренная жизнь Инки летит к чертям. Она влюбляется, меняется, радуется и страдает, она начинает жить.

Витиеватое повествование, тягучий язык, метафоричность и образность создают очень яркую картинку, которая притягивает своей красотой и какой-то уютной магией.

По своей сути, это очень "девичья" книга, нежная и эмоциональная, этакая сказка для впечатлительных барышень, в хорошем смысле.

Размышления на заданную тему...

Или навеянное прочитанным...
Я живу в мегаполисе большую часть своей жизни и скорее люблю этот ритм жизни. Вечный бег, из дома в метро, обязательно наушники и книга, дальше институт или работа, между этим чашка кофе с кем-то из друзей, а поздно вечером обратно домой, там тоже ждут дела. Я пишу свой проект, рецензии на книги и дневник. У меня много планов, я не боюсь людского потока, я совершенно не похожа на Инку. Вот только прочитав эту книгу мне захотелось потеряться где-нибудь среди улочек центра или на пару минут выйти из игры, но каждый раз я понимаю, что меня ждут, где и когда не важно, просто ждут.

...пропусти себя сонную, ленивую и разбитую вперед, посмотри вслед, а сама поворачивай куда-нибудь в дебри улочек и беги прочь, уноси ноги, спасайся, пока не поздно...

А ведь и правда потеряться так просто. Потеряться и найти совсем другую себя, но какую? Потеряться не сложно, но страшно, а вдруг я найду себя уставшую, испуганную и очень беззащитную - себя настоящую и что потом с собой такой делать? Уж лучше оставить все как есть.

Проще думать, что это сказка, что в нашем ритме города так быть не может никогда, а иначе становится слишком грустно. По крайней мере мне, очень впечатлительной барышне:)

"...внимания не больше, чем на обявления о продаже аккордеонов".
Два дня с упоением в метро читала книгу, на обложке которой было написано «кофейно-мистическая история». И она действительно кофейная, с привкусом сладкой булочки, воздушного крема, сумрака вечерних улиц и запаха легкого сумасшествия. И я два дня упивалась этим запахом, искренне не воспринимая кофе. Запахом, языком и бесконечными метафорами.
История о девушке, плетушей талисманы и амулеты, которая в каждой вещи видит что-то особенное, никогда не одевая ничего дважды. Практически. Которая несуразно-красива, худощаво-очаровательна и искренне притягательна. Она сама, кажется, пропитана травами, мехами и легкой дымкой не то кальяна, не то трубки мира.
История о девушке, встретившей точно такого же мужчину, плетущего встречи и обучающего правильному пути.
История о трогательно-необычных людях и чистейше-высокой любви.
Улья Нова и ее «Инка» заставляют даже дышать чуть-чуть по-другому, ища запах кофе и почему-то корицы.
Из того, что захватывает, затаив дыхание от первой страницы и дальше.

Инка плетёт амулеты из фасолин и пуговиц, живёт не любовью даже, а так, стародавней мимолётностью, цедит приветствия сквозь зубы, сторонится людей, интересуется ими разве что в пору гололёда — смешные же — или когда они суетятся на пёстром, весёлом рынке в выходной день, но и тут предпочтёт им звёздное небо и его неведомую жизнь. Отбирает содержимое своей жизни тщательней, чем придирчивый повар — овощи для салата, всюду оставляет за собой возмущённый шёпоток знакомых, а что за радости ей ведомы — я не знаю. Так она и влачит невзрачную жизнь, пока однажды её не находит мужчина с миндальной кожей, грацией ягуара и именем древнего императора, чтобы увезти на шикарной сияющей машине к новой жизни, где будут взлёты, падения, снова взлёты, мистика и ястребиные перья.

Только я вот не верю, хоть и завораживают пиктограммы и вообще красиво выходит порой. Не верю, что чудеса случаются с теми, кто в мыслях разделил людей на десяток видов - на жадных, придирчивых, самоуверенных, на женщин-скунсов и мужчин-стервятников, или прочих, раздражающих её, Инку, разными своими повадками, - и ни для кого из этих людей не нашёл тёплого слова. Потому что чудеса совсем не обязательно приходят в обличье мужчины, красивого как безделушка, чаще ждут, пока заметишь, протянешь руку — а если не ждёшь ничего хорошего, разве протянешь? И кажется мне, чтобы быть особенной, не обязательно заселять окружающий мир чудовищами. Даже лучше не надо.