– А кого больше среди Творцов? – вдруг спросил Колян, бросив в воду остатки булки.
Они с Марком прохаживались по берегу пруда и наблюдали за утками, с кряканьем носящимися по водной глади. Погода стояла прекрасная. Кормильцев на берег высыпало, точно пузырьков у болеющего ветрянкой. Или что там у него высыпает? Короче, утки были довольны, кормильцы веселы, а два молодых человека, примкнувших к этому сообществу, расслаблены и рассеянны.
– В каком смысле? – не понял вопроса Марк.– Баб или мужиков?
– Да не, – помотал головой Колян.– Это, конечно, тоже интересно. Но меня больше интересует область деятельности. Ну, там, музыкантов, писателей, или вообще менеджеров.
– Ну ты загнул, – хохотнул собеседник.– Менеджеры слишком занятые люди. Им не до фантазий. Надо баблоиды заколачивать. Впрочем, знавал я одного музыканта, которому повезло зарабатывать большие деньги. Вот только его Мир от этого сильно пострадал. Я заглядывал туда пару раз после того, как он стал для одного всем известного попика писать. Неприятное зрелище.
– Попика? – удивился Колян.– Что, за церковные песнопения так много платят?
– Я имел в виду поп-исполнителя, – ухмыльнулся Марк.– Не буду называть имени, но ты его тоже знаешь. Всё-таки не на острове живёшь.
– Так что же случилось с его Миром?
Марк слегка задумался, а потом ответил:
– Никаких разрушений. Никаких революций. Только вот сущности стали какими-то… механическими, что ли. Как будто из них души повынимали. Впрочем, музыкант этого не заметил. Сотворить Мир он смог, но ходить туда ему было не дано.
– Может, это и к лучшему. Меньше забот, – Колян задумчиво пошуршал пустым пакетом из-под булок.
Невдалеке справа раздался какой-то шум. Молодые люди повернули головы в ту сторону и увидели, как безумного вида мужчина со всклокоченной бородкой, в старомодном тёплом пальто и с каким-то громоздким прямоугольником под мышкой разгоняет прохожих от одного из подходов к пруду. Делал он это шумно и воинственно, жестикулируя обеими руками и изредка с грохотом роняя свою ношу.
– Пойдём отсюда, – поморщился Колян.
– Кто это? – Марк с ухмылочкой смотрел на дебошира.
– Василёк. Не поверишь, но мы вместе учились.
– Как? Он выглядит лет на сорок! На второй год часто оставался?
– С учёбой у него всё было нормально. Выше среднего. Почти отличник, – Николай вздохнул.– Только вот ближе к выпускному у Василька начались проблемы с психикой.
Тем временем дебошир освободил себе местечко и принялся устанавливать предмет, который принёс с собой. Это оказался складной мольберт. Изрядно провозившись с конструкцией, он скинул с себя пальто, оставшись в растянутой майке-алкоголичке и трениках с разбухшими коленками. Пальто было просто напичкано инструментарием художника.
– Необычная манера рисования, – хмыкнул Марк, увидев, как странный живописец берёт тюбик с краской и разбрызгивает её по полотну, точно майонез по пельменям.– А это ещё что?
Вокруг мольберта бензиновой радужной плёнкой засияла аура иного Мира.
– Не советую туда ходить, – предупредил Колян.– Очень, очень своеобразное место.
– Не разжигай моё любопытство, иначе я взорвусь!
Марк уверенным шагом направился к живописцу. Его спутник лишь скептически вздохнул и остался на прежнем месте. Обойдя Василька слева, белоголовый скользнул внутрь чужого Мира.
Художник, казалось, не заметил этого, продолжая размазывать краску. Однако примерно через полминуты он бросил кисть прямо на пальто, погрозил кому-то кулаком и шагнул следом. Поверхность ауры покрылась кислотными кляксами и стала медузой расползаться в разные стороны.
Колян сел прямо на траву и, сдерживая хохот, наблюдал, как две смазанные, появившиеся из ниоткуда фигуры с плеском влетели в пруд. Побарахтавшись вдоволь, они наконец расцепились. Марк, отчаянно перебирая ногами, поспешил к берегу. Его оппонент остался на месте и, выкрикивая лихо закрученные, но от того не менее матерные выражения, грозил кулаками вслед.
– Вот ненормальный! – белоголовый под смешки собравшихся зевак прохлюпал мокрыми ботинками к улыбающемуся Коляну.
– А я предупреждал! – Музыкант наклонил голову и иронично поглядел на приятеля.– Ну, что скажешь? Стоило оно того?
– С точки зрения познавательного процесса – вполне, – чуть задумавшись, ответил Марк.– Такого Мира я здесь ещё не видел. Люди-цветы ещё ничего. Они хотя бы не норовят прыгнуть на голову, как те зелёные летающие черепахи.
– Это ты ещё надувных кошек не видел, – со знанием дела заявил Колян.– Я как-то ввалился туда. Хотел попытаться через его Мир разобраться в механизме психических отклонений, – музыкант усмехнулся.– Тоже мне, великий психолог выискался.
– И что? – Марк сел рядом и, обнажив лодыжки, вылил воду из обуви.
– Еле выбрался. После этого я с Васильком стараюсь не пересекаться.
– Слушай, а ведь это мысль, – белоголовый с интересом посмотрел на приятеля.– Может, с кем и пройдёт. Я бы попробовал.
– Ты о чём?
– Воздействовать через Мир на его Творца.
– Знаешь, порой мне кажется, что ты чокнутый, – Колян поднялся с травы.– Пойдём, пока не простыл, с мокрыми-то ногами.
– Кто бы говорил! – Марк вновь натянул свою обувь.– Это ж не я придумал лезть в Мир больного с целью его вылечить.
– Да ты вообще туда сунулся из простого любопытства! – Колян сверкнул слегка раздражённым взглядом и зашагал в сторону выхода из парка.
Под кефиром подразумевался вовсе не кефир. Цвет, правда, был близок к данному кисломолочному продукту. Не вполне белый. Однако, алкогольного напитка подобной окраски Марк ещё не встречал. Вот чёрная водка попадалась, разные зелёные и красные напитки тоже. А белый цвет словно всегда избегал любителей крепкого. Разве что вспоминался кумыс, но его крепость никогда не была сравнима с пиратским ромом, и «йо-хо-хо» под него не пелось.
– Мой личный рецепт! – похвастался Зеленуха, разливая пойло из старой бутылки толстого стекла с широким горлышком по классическим гранёным стаканам.– Таське не наливаю. Откачивать нечем.
Белоголовый с сомнением поднёс ёмкость к лицу. Принюхался. Вроде, неплохо. Лёгкий оттенок мёда и ещё немного чего-то похожего на запах моря. Пригубил. И тут же закашлялся.
– Крепковато? – участливо глянул на него художник. Марк заставил себя кивнуть.– Ты дыши, дыши. Сейчас полегчает.
– Что там? – наконец смог выговорить белоголовый.
– Ничего особенного. Слёзы единорога, пот южносахалинской гадюки и кровь майского жука, выжатая в ночь солнцестояния, – Зеленуха выдержал театральную паузу, а потом похлопал удивлённого Марка по плечу:– Да не напрягайся, шучу. Мёд есть, а остальное не скажу. Секрет фирмы. И, пожалуй, лучше тебе этого не знать. Да ты не стесняйся, пей.
Марк отхлебнул ещё немного. Второй глоток уже не так обжигал. Более того, провалившись в желудок, он будто бы охладил внутренности. Не заморозил, а именно охладил, точно прохладный бриз с реки во время знойного дня.
– Хм… неплохая штука, – констатировал Марк.
– Фирма веников не вяжет, – ухмыльнулся художник.
– Продолжения не надо, – остановил его белоголовый.
– Так что же происходит в нашем горячо любимом городе? – Зеленуха осушил свой стакан и, не дожидаясь собеседника, плеснул себе ещё.
– Что-то страшное! – подала голос из-под кровати Тая.
– Ты что там делаешь? – обратился к ней художник.
Раскрасневшаяся девушка появилась над ложем со счастливой улыбкой и зажатой в руке бумажкой.
– Вот, нашла, – она продемонстрировала картинку с изображением своего магазинчика.– И когда это ты успел побывать там?
Зеленуха пожал плечами. Он вообще не помнил, чтобы рисовал что-то подобное. Впрочем, и во всём остальном он не всегда был уверен. Кроме того, что он и завтра продолжит рисовать и готовить свой чудо-кефир.
Марк тем временем расправился с первым стаканом и, немного посмаковав, уставившись в грязный потолок, потянулся к бутыли.
– Уверен? – с сомнением глянул на него художник.– Сможешь потом поделиться секретом фокуса с кроватью? Язык не завяжется?
– Наливай давай, – буркнул белоголовый.
Зеленуха вновь пожал плечами и наполнил ёмкость. Поболтав чуть вязкую жидкость, Марк в три глотка осушил стакан и пристально посмотрел собутыльнику в глаза.
– Не хотел я с вами делиться подобным, но уж больно твоё пойло способствует откровениям.
– Есть такое дело, – улыбка у художника получилась не менее забавной, чем игры бровями.
– Можете считать меня психом, но вот что я вам скажу. Весь ваш город и его окрестности – плод одного моего друга.
– Плод воображения? – ухмыльнулся Зеленуха.
– Отчасти, – Марк кивнул, – но не только одного воображения. Мы не знаем механизма создания Миров. Мало того, что лишь немногие могут их создавать. Заходить в них умеют вообще лишь единицы.
– А мы здесь, значит, всего лишь призраки? – художник рассмеялся.– Ну хоть кефир мой реален?
– Всё не так просто. Вы вполне реальны. Вы даже можете навредить своему Творцу, или любому другому пришедшему к вам, если он это по какой-то причине допустит. А уж кефир твой, Зеленуха, и вовсе выше всяких похвал.
Хозяин довольно осклабился, а Тая тихонько спросила:
– А что же всё-таки происходит в городе?
– Да погоди ты! – перебил её художник.– Тут откровения прут, а ты со своими революциями! Так ты, Марк, значит, тоже из этих самых Творцов?
– Да хреновый из меня Творец, – вздохнул белоголовый.– Вот ваш Колян был молодец.
– Творец-молодец! – хохотнул Зеленуха.– А почему был?
– Погиб. Глупый несчастный случай.
– Не поняла, – нахмурила бровки Тая.– Что, боги смертны?
– Да какие они, нафиг, боги! – воскликнул художник.
– Наш любитель кефира прав, – повернулся к девушке Марк, – мы вовсе не боги. Мы просто люди. И умение творить не делает нас бессмертными.
– Допустим, всё так, как ты говоришь, – Зеленуха отставил стакан на заляпанный стол.– И чем нам это грозит? Ну, случилась эта нелепость с нашим… хм… создателем. Ну и что?
– Я бывал лишь в одном Мире, создатель которого умер. И еле успел унести оттуда ноги. Он разрушился буквально за каких-нибудь полчаса. Мгновенный апокалипсис.
– Окопались? – не понял художник.– Кто?
– Апокалипсис – конец мира, – пояснила Тая.
– А-а… Ну, тогда нам не о чем волноваться, – махнул рукой Зеленуха.
– Как так? – удивилась девушка.
– Вы ко мне приехали почти час назад. И ещё до этого сколько-то колесили по городу. Так что ваш акопали… конец мира как минимум откладывается, – художник торжествующе поглядел на присутствующих.– Авось, до пятницы протянет, а там выходные.
– Оригинальная жизненная позиция, – усмехнулся Марк.– Видимо, ваш Мир достаточно стабилен. Однако, все эти бесчинства на улицах и в домах – именно следствие смерти Коляна.
Художник вновь разлил кефир по стаканам, сделал глоток и с яростной искринкой во взгляде гаркнул в лицо собеседника:
– А ты что ж к нам припёрся? Знал ведь, что всё теперь будет плохо, так зачем влез? Ведь не просто так?
– Я бы и сам хотел это знать, – Марк откинулся на спинку дивана и закрыл глаза.
О проекте
О подписке