— Потому что часть тебя хочет, чтобы кто-то так зациклился на тебе. Чтобы видел тебя полностью. Не красивую картинку, которую ты всем показываешь, а настоящую тебя. Но мне не нужно, чтобы ты признала все сегодня.
Отпускаю ее шею и возвращаюсь к плите, чтобы выключить конфорку.
— Я и так просыпаюсь с мыслями о тебе и с ними же ложусь, — признаюсь я. — Ем, тренируюсь, занимаюсь делами — ты всегда у меня в голове. И мне нравится ощущение, что ты заполнила каждый уголок моего сознания. И я не собираюсь притворяться нормальным или извиняться за то, что хочу такого же места в твоей жизни.
— И ты думаешь, что это оправдывает тебя? — спрашивает она тихо. — Нельзя так поступать с людьми…
— Нет, моя милая Дана, — отвечаю спокойно и неохотно отстраняюсь. Облокачиваюсь о край стола и скрещиваю руки на груди. — Ты права. Я ублюдок. Больной на всю голову психопат. И мне не стыдно ни за одно из этих решений. Большинство людей вокруг ничем не лучше меня. Просто они прячут свое дерьмо тщательнее.