Даша ссорится с Олегом, что он на «деньрожденческом» каравае бабушки выбрал Наташину дочку Настю. Кажется, помирились. Делают уроки. Кайф.
1 марта
Третий Дракон. Перевернула календарь. Весна.
Вчера было совсем худо. 38,7. Ломило кости, ноги, таз, грудь как после операции. Всё тело – как сплошная ссадина. Поставила свечку, выпила ибупрофен. Блевала. Выпила полисорб. Уснула, словно провалилась в черную яму.
Сегодня намного лучше. Сварила куриный бульон. Запекла в духовке сухарики. Сползала на почту.
2 марта
А вдруг завтра будет другим? Лучше. Или хуже. Мы не знаем. Утром пекла блины. Днем гуляла. Купила резиновые сапоги Олегу. Пекла пиццу. Валялась с детьми. Прогулялись. Дома. Благодать. Кому какая разница, лысая не лысая, с одной грудью или двумя?
8 марта
Спала долго. В голове – каша. Работать тяжело, грустно и противно. Я медленная. Всё падает из рук. Мы с Юриком – всё еще два изгоя. Он – предатель, я – раковый больной, которому осталось недолго. Нас избегают. Но мы общаемся и поддерживаем друг друга.
Юрик напомнил мне о мультике про зайчика и черепаху и других быстрых зверей. Там все бежали, торопились, соревновались, строили козни друг другу. А черепашка пришла первой к финишу. Меня это подбодрило.
Хотя, вот опять. Пришла первой! Ну, зачем это тебе? Первой! Ладно, не будем придираться к себе. Черепаха ползла медленнее всех, но пришла первой. Подбодрило? Ну, и замечательно.
Из носа и глаз течет кровавая вода. Постоянно. Даша подарила мне тушь для ресниц. Но мне никак. У меня нет ресниц. И вечно мокрые красные раздраженные глаза и опухшие вехи. Люди думают, что я постоянно зареванная. Это так лишь процентов на 30. Некоторым коллегам это доставляет истинное удовольствие. Разогналась в первый год работы? Стала наступать на пятки? Получи!
Вчера мужчины на работе дежурно разнесли и раздали подарки с Женским днем. Бутылки вина и конфеты. Мне нельзя ни то, ни другое. Я была какая-то злобная внутри. Меня всё раздражало. К чему эти поздравления? Глупые пожелания? Желали какую-то чепуху…
Любви и взаимопонимания со своими партнерами. Чего? Да на хрен мне какие-то взаимопонимания и партнеры! Радовать свой красотой и женственностью. Да-да. Уж я-то могу порадовать этим, особенно сейчас.
Но что я бесюсь? Что эти пожелания мне не подходят? Что поздравлять с 8 марта женщин с раком груди нельзя? Надо желать что-то другое? Но как ты это представляешь себе? «А тебе, Маша, мы желаем просто выжить! Не красоты и не взаимопонимания, а просто выжить любой ценой». Понравилось бы? Нет. Ну вот возьми бутылку, конфеты, улыбнись, скажи спасибо и подари это маме или сестре.
Люба позвала меня на какой-то концерт. Я развалилась, расклеилась и лежала в полусне дома. Потела, мерзла, сморкалась, терла глаза. Какой мне концерт. Подруга обиделась. «Надо жить! Надо выходить в люди!». Да, но не сейчас. Не сейчас. Она меня не понимает.
Купила в фикс-прайсе наборы для изготовления букетов из фетра с бусинками. Мы смастерили с Олегом много букетов. Подарим всем на Наташиной вечеринке. Закинусь таблетками, свечами и пойду. Это не концерт, там можно просто лежать рядом с близкими. Они будут болтать и мне будет хорошо. Я в кругу семьи. С мамой и сестрой, и нашими детьми.
Летят виртуальные открытки с 8 Марта. Мужчины, которые еще не знают, что у меня рак. Бывшие любовники. Платонические и не очень.
Написал Витязев. «Манюничка! Пройдет время, и ты расцветешь!».
Очень сомневаюсь. Как из этого хлама я могу стать красивой женщиной? Да и не красоты мне. Надо выжить. Просто остаться живой. Но всё равно приятно. Когда тебе кто-то говорит, что всё изменится, появляется надежда.
С Витязевым мы познакомились в пору моей журналисткой жизни. Я готовила ежемесячный разворот «Несекретные материалы». Он всегда мог подкинуть классную тему для статьи, развеселить, позвать прокатиться и внезапно привезти тебя на кладбище немецких военнопленных. Рассказать какую-нибудь классную краеведческую историю о нашем родном крае. Или от нечего делать кататься на машине вечером и преследовать машину ППС. А потом, когда они заметят слежку, спросить: «А вы не знаете, где улица Торфорезов?».
Причем, спрашивать должна была я. Витязев считал, что у меня интонация один к одному как у Ленки Шабадиновой из фильма Сигарева «Страна ОЗ».
Одна наша общая подруга, которая работала в мировом суде, как-то раскисла и жаловалась на скучную жизнь. Витязев подкараулил ее у подъезда рано утром, надел мешок на голову и запихал в машину. И привез на борт нашего Минералдаровского карьера.
Любимая фраза Витязева: «Наши победят!». Каждый разговор по телефону с представительницей женского пола он заканчивает вопросом: «Какие на тебе трусики?».
А еще у него была жена, у которой был рак. Она прошла лечение, расцвела, вошла в ремиссию. Но исхода это не поменяло, к сожалению. Рецидив на поздней стадии. Прошло восемь лет, как она умерла. У Витязева две взрослые дочери.
Ищу в интернете какие-то душеспасительные статьи. Ничего не вдохновляет. Не трогает. Ни про одиннадцатый вариант спасения, который приходит, когда ничего не помогает. Ни про то, что раз ты выжил, значит ты нужен жизни. Что это шанс прожить еще одну новую жизнь. Ни про то, что если жизнь пинает вас, но ломает ногу, значит вы защищены высшими силами, у вас есть миссия, через вас идет нить истории.
Какой это всё бред и слабое утешение для обреченных. Не верю. Станиславский, я с тобой. Ни единому слову. Всё халтура. Надувательство и самообман.
О проекте
О подписке