Это знак, не имеющий больше цены,
Сохрани его, друг дорогой;
Это символ когда-то прекрасной страны,
Разоренной жестокой рукой.
Да поведает он свой печальный рассказ
Тем, кто память хранит о былом,
О земле – колыбели, священной для нас,
О грозе, полыхавшей огнем.
