Старик, – сказал Бобби, – я не боюсь кладбищ. Покойники такие же люди, как мы с тобой, и хотели они того же самого.
– А чего, по-твоему, мы хотим? – спросил я, чувствуя, что марихуана начинает действовать.
– Э, старик, – сказал он, – ну, просто того же, чего они.
– Так чего же?
Бобби пожал плечами.
– Я думаю, жить.