Глава 2

– Поздравляю Станислав Фёдорович, теперь вы официально свободный человек.

Альберт Николаев – самый лучший в стране адвокат по бракоразводным процессам понимающе улыбнулся и протянул Стасу узкую, покрытую редкими рыжими волосками, руку. Неожиданно крепкое рукопожатие для такого тщедушного мужичка не удивило – иное глупо было ожидать от акулы юридического океана, способного раздеть до трусов любого. Глупо и наивно.

Стас потому и выбрал этого неприметного плешивого коротышку с хищным взглядом, спрятанным за тяжёлыми веками. Отлично знал, что с ним процесс развода пройдёт с наименьшими потерями для психики и кошелька. Так, в сущности, и получилось.

Вскинув русую бровь, Стас забрал со стола папку с документами. Неужели и правда, свободен? От блудливой жены и прогнившей насквозь семейной жизни, в которую его однажды засосало, как в болотную трясину. Почти на дно утянуло, едва не задохнулся и только чудом с себя эту вонь смыл.

Стас хмыкнул, буркнул под нос что-то очень похожее на проклятие и перевёл взгляд на окно, за которым бушевала яркими красками золотая осень. Резные листья клёна багрянцем разбавляли невыносимую синь неба, а пышный фикус, украшавший мраморный подоконник, тянулся к последним солнечным лучам. Стас так и не смог вспомнить, видел ли в жизни октябрь красивее.

«В детстве, наверное».

Тогда они носились с лучшим другом Димкой по полям, убегая от придуманных врагов и, спрятавшись за амбаром, устраивали засаду на воображаемых противников. В те дни сладко пахло убранной с полей пшеницей, а сейчас, очерствевший сердцем, Стас мечтал хотя бы на миг вернуться в прошлое. Вот бы снова стать тем беззаботным пацаном, для которого весь мир был сосредоточен в сиюминутной радости. Её не мог омрачить ни пьющий отец, ни его бесконечные дружки, устроившие из их дома харчевню.

Тогда Стас не любил возвращаться домой. Сейчас же у него не было места, которое он захочет таковым считать.

«А был ли у меня вообще хоть когда-нибудь дом?»

– Спасибо вам, – Стас даже не пытался улыбнуться адвокату. Разучился улыбаться, когда понял, что в погоне за воображаемой семьёй, за верой в то, что его можно любить, что он достоин этого, выставил себя настоящим посмешищем.

Память окунула в недавнее прошлое, и горечь на корне языка стала невыносимой.

– Я ненавижу тебя, – шипела Настя, его некогда любимая жена. – Ты слышишь меня? Ничтожество, слабак! Да Лёня в тысячу раз тебя лучше! И в постели, слышишь?! В постели он тоже лучше тебя!

В детстве, глядя на мучения матери, на синяки, которые она старательно пыталась скрыть, маскируя боль за улыбкой, он дал себе обещание, что никогда не тронет пальцем женщину. Даже самую мерзкую склочную бабу не ударит. Не опустится до этого, не превратится в своего отца. Но в момент, когда Настя бросала ему в лицо свою уродливую правду, он готов был ударить её. Схватить за грудки и тряхнуть так, чтобы весь дух вылетел и больше в тело не вернулся.

Настя провоцировала его, оскорбляя так, что вены заполнялись чистой яростью. Стас испугался самого себя и той чёрной злобы, поднявшейся со дна. В момент страшной ссоры он возненавидел жену, которая наставляла ему рога на глазах у жадной до сплетен и сенсаций общественности. Стас и раньше догадывался, что она ему изменяет, только верить в это не хотел. Но новый роман с его подчинённым стал для Насти чем-то другим. Чем-то большим.

Но не за измену возненавидел. А за то, что провоцировала и будила спящего внутри Стаса зверя. Добивала ногами, уничтожая всё светлое, что ещё было между ними. Топтала воспоминания, заменяя их ненавистью. Этого он простить ей не сумел.

Когда Настя выплюнула в него очередное оскорбление и бросилась на него, как разъярённая тигрица, Стас сжал до боли кулаки и ушёл в другую комнату. Главное – подальше от женщины, с которой так и не получилось построить семью.

– Станислав Фёдорович? – напомнил о своём присутствии адвокат. Стас вздрогнул, моргнул несколько раз, обвёл невидящим взглядом роскошный кабинет. Мебель красного дерева, книжные полки, заполненные золотистыми корешками, посмотрел на натёртый до блеска паркет, в котором можно увидеть собственное отражение. Роскошь и шик, стиль и помпезность. Не кабинет, а зал Версаля.

– Спасибо вам, Альберт Семёнович.

– Да в чём вопрос? – хохотнул адвокат, хитро прищурившись. – Я всегда к вашим услугам. Если понадоблюсь, вы знаете, где меня найти.

– О нет, больше никаких свадеб и разводов. Я, похоже, напрочь с этим цирком завязал.

– Как вам будет угодно, – Николаев развёл тощими руками и ещё долго вглядывался в спину уходящего прочь Стаса.

Отдающий горечью осенний воздух наполнил лёгкие. Стас остановился на ступеньках адвокатской конторы, напряжённо рассматривая кучку ярких листьев под своими ногами. Не мог понять, что ему делать дальше со своей свободой.

«Радуйся, придурок».

Стас попытался улыбнуться, но получился волчий оскал. Спешащая мимо женщина, глянув на него, крепче ухватила за руку маленькую девочку и проворно поволокла ребёнка прочь.

«Ну вот, приличную женщину напугал».

Куда ему дальше идти? К лучшему другу? Но тот до отвращения счастлив в своей новой любви, и Стасу пока плохо удавалось радоваться чужому счастью. Зависть, наверное. Или ещё, чёрт его знает что, не менее мерзкое.

На груди лежал камень, а ноги… они просто несли его к стоянке. Надо что-то делать. Двигаться, ехать, куда глаза глядят. Просто жить. Хотя бы попытаться. Даже если внутри ты пуст, как выпотрошенная перед Хэллоуином тыква, надо жить.

Стас провёл по лицу рукой, смахивая противное чувство налипшей на щёки паутины, снова несколько раз моргнул и скользнул в прохладный автомобильный салон. Скрипнула дорогая кожа, руки привычно легли на оплётку руля, а впереди маячил ухоженный двор, утонувший в ярких осенних красках.

«Всё-таки до чего красивый октябрь, удивительный».

Заведя мотор, Стас выехал на главную трассу и решил, что сегодня будет ехать, пока не закончится бензин. Просто двигаться вперёд, заглушая скоростью тихую ярость, всё чаще в последнее время закипающую в нём.

Стас ненавидел себя таким. Он такого себя боялся. Сейчас в зеркале отражался не всегда спокойный интеллигентный мужчина сорока лет, а разрушенное до основания бородатое нечто, от которого даже сам Стас не знал, чего ожидать.

Сорок лет… Стас глянул на часы, проследил за движением минутной стрелки и, горько усмехнувшись, сказал, глядя на незнакомца в зеркале: «С Днём Рождения, Рыльский».

Как интересно совпало: очередной в жизни юбилей, развод и ни одной светлой мысли в голове.

Не поклянись себе однажды Стас, что никогда не станет таким же грязным дерьмом, как его папаша, плюнул бы прямо на пол собственной машины. Но он в первую очередь – интеллигентный образованный человек, а после уже раненное животное.

Стас сглотнул горький комок и прибавил скорость. Машина летела вперёд с каждым километром всё быстрее.

Стас пытался убежать от себя и гложущего чувства собственной никчёмности. Отец называл его ничтожеством, об этом в пылу последней их ссоры напомнила Настя. Да чтоб её, жену бывшую! Пусть катится к своему любовнику в дальний город или живёт в этом – Стасу было плевать. В нём давно перегорели лампочки, отвечающие за любовь к этой женщине.

На спидометре судорожно дёргалась стрелка. Выключенный ещё утром телефон валялся на соседнем сидении. За окнами мелькали деревья, новые города и тихие проспекты, окутанные осенней дымкой. В голубом небе летали птицы, искавшие дорогу в тёплые края. Поддавшись безрассудному, совершенно иррациональному чувству, Стас подался вслед за тёмным косяком, указывавшим путь в неизвестность. Куда его приведёт эта дорога? К кому? Не пора ли повернуть назад, пока не оказался у чёрта на рогах? Но Рыльский не хотел сейчас думать, не хотел ничего анализировать и заглядывать в будущее. Он разрешил себе быть свободным.

Сегодня ему можно всё. День рождения как-никак, праздник детства, чтоб его.

Глава 3

Птицы летели на юг, за ними мчался на предельно допустимой скорости Стас. С каждым километром что-то, поселившееся в его душе, тёмное и тягучее, как нефтяное пятно, понемногу рассасывалось. Высунув руку в открытое окно, ладонью черпал воздух, касался ветра, необычайно тёплого для середины октября.

Проехав мимо очередного ориентира с названием незнакомого города, решил, наконец, остановиться. Почему нет? Этот город ничем не хуже других.

На небе сгущались сумерки, и первые признаки наступающей ночи охладили воздух, подняли сырость с земли. Стас проехал по грунтовой дороге, свернул на неширокий проспект, выехал на центральную улицу, по обе стороны которой теснились ряды магазинчиков под яркими вывесками. Глаз зацепился за название кофейни «Итальянский пряник». Стас напряг вечно работающий мозг, попытался вспомнить, пекут ли итальянцы пряники, но ничего на ум не пришло.

«О чём я думаю?»

Нет, пряники ему не подходят – ему нужна тяжёлая артиллерия. Кофе его тоску не вылечит.

Стас ехал медленно, вглядываясь в вывески. Магазин женского белья, детской одежды, игрушек, сувенирная лавка… кафе «Лучик», бар…

Вот, бар! Стас на глубинном уровне почувствовал необходимость окунуться в шумную атмосферу. Найти место, где всем друг на друга плевать, слиться с толпой и отметить этот день бокалом пива. Или, может быть, коньяка.

Но Стасу не повезло: в этом баре не затевали драки, не лился рекой алкоголь и не блуждали доступные женщины в поисках приключений на ночь. Кроме пухлого бармена; тощего, как ивовый прут, официанта и парочки посетителей за дальним столиком, внутри не было никого. Лёгкая музыка не навевала мысль о пороке и пьяной вечеринке, от неё клонило в сон. Но обратно поворачивать глупо, а пиво можно выпить и наедине с собой.

Тем более что меньшее, к чему он сейчас тянулся – доступные женщины.

Пройдя к барной стойке, Стас недоверчиво похлопал по красной дерматиновой обивке круглого стула на хлипкой ножке, хмыкнул про себя. Удивительно, что мебель выстояла от простого прикосновения. Сесть на неё казалось подвигом.

– Он не сломается, – заверил бармен, слегка оживляясь.

– Будем надеяться, – повёл плечом Стас и всё-таки присел, расстегнул идеально скроенный тёмно-синий пиджак.

И правда, стул выдержал.

Стойка оказалась неожиданно чистой, да и место, в общем-то, приличным, хотя не шло ни в какое сравнение с теми клубами, в которых бывал Стас. Но сейчас понты – меньшее, что он мог себе позволить. Душа просила хоть каких-то эмоций. Может быть, в этом незнакомом городе, в богом забытой глуши, Стас получит что-то, кроме отвращения к самому себе?

Усевшись удобнее, Рыльский беглым взглядом пробежал по бесконечным рядам бутылок, а бармен терпеливо ждал. Парню на вид не дашь больше двадцати, но в его светлых по-совиному круглых глазах плескалась взрослая мудрость, и это Рыльскому понравилось.

– Пива, пожалуйста.

– Какой сорт предпочитаете? – деловито поправив воротник клетчатой рубашки, спросил бармен.

Стас редко пил пиво и ничего в нем не понимал, помнил только, что тёмное – крепче, потому выбрал его.

– Чешское? Австрийское? Фильтрованное или нет? – не унимался бармен, и Стас готов был его придушить.

– Любое! – теряя терпение, рыкнул Стас, но бармен остался совершенно равнодушным к чужим эмоциям.

– На мой вкус? – подозрительно сощурился парень, и Стас закатил глаза.

– Если он у тебя хороший, – ухмыльнулся Рыльский.

Парень надменно выпятил нижнюю губу, кивнул с достоинством и принялся за работу. Стас всерьёз опасался, что он может плюнуть ему в бокал, если ослабить бдительность, потому нашёл развлечение, наблюдая за размеренными движениями бармена.

Забавный он: низенький и крепкий, как пенёк, со смешным тёмным хохолком на макушке, на вид неповоротливый и грузный. Но его пухлые пальцы порхали с такой лёгкой элегантностью, что Стас поневоле залюбовался.

– Ваш заказ, – бармен поставил полный тёмного пива бокал перед Стасом и смахнул белоснежной салфеткой со стойки две капельки. Натёр до блеска, да и потерял к своему гостю всяческий интерес. Фальшиво насвистывая себе под нос, он нырнул под стойку и принялся с усердием чем-то там греметь.

Постепенно бар наполнялся людьми, а бокал напротив пустел. Пиво оказалось на удивление вкусным: пряным, с тонкой ноткой горечи и привкусом апельсинов.

– У тебя и правда, хороший вкус, – отсалютовал он бармену, а тот расплылся в улыбке, словно Стас ему премию выписал. – Повтори.

Вскоре и второй бокал был опустошён на половину, и Стасу вдруг стало… неплохо. Нет, не хорошо, но как-то тихо. Странно и опасно найти покой на дне пивного бокала, но о своей дурной наследственности сейчас хотелось думать меньше всего. Потом, когда пройдёт этот проклятый «праздник».

Сделав большой глоток, Стас глянул на бармена и едва не подавился: тот превратился в соляной столб красного цвета, и только ресницами хлопал. В круглых глазах плескался детский восторг, который бывает у мальчиков только, если они видят самую красивую девочку на свете.

Интересно, кого это он увидел? Судя по выражению лица, как минимум, живую Ирину Шейк. Или какие там нынче кумиры у двадцатилетних пацанов?