Цитаты из книг автора «Корнелия Функе»

Как холодно становится от убийства, страшно холодно, хотя кожа горит и кровь кипит, как в лихорадке.

Если кто-то крадет книги или не возвращает их, одолжив на время, пусть превратится книга в его руках в ползучего гада, и да хватит его удар, и да онемеют все его члены. И да будет он громко кричать, прося пощады, и да не будет мучениям его конца. И пусть книжные черви гложут его внутренности, а последним наказанием его станет вечная Геенна огненная. Надпись в библиотеке монастыря Сан-Педро в Барселоне

и уставился на Фарида, словно никогда прежде не видел его смуглого лица. – А, это ты! – пробормотал он, еще не совсем проснувшись. – Юноша, восставший из мертвых. Опять что-то такое, чего я не писал. Что тебе надо? Мне первый раз за все эти дни снился хороший сон! – Ты должен кое-что написать. – Написать? Я больше ничего не пишу. Вы же только что видели, что из этого получается. Я придумал чудесную книгу бессмертия, которая освободит добрых и принесет гибель Змееглаву. И что же? Змей теперь бессмертен, а в лесу опять полно трупов! Разбойники, комедианты, Двупалый… Мертвы! Зачем я их только выдумываю, если эта история все равно всех убивает? – Ты должен вернуть его! – Губы у Фарида дрожали. – Раз ты сделал бессмертным Змееглава, значит, можешь и его! – Ах, ты о Сажеруке? – Фенолио сел и, глубоко вздохнув, провел рукой по лицу. – Да, он ведь тоже мертв-мертвехонек, но для него смерть у меня давно была запланирована, если вы помните. Как бы то ни было, Сажерук мертв, ты тоже был мертв… Муж Минервы, Козимо, вся молодежь, пошедшая с ним… мертвы! У этой истории, видно, никаких других идей просто нет. Одно могу тебе сказать, мой мальчик: я ей уже не автор. Нет. Эту историю пишет смерть, старуха с косой, царица мрака – назови ее как хочешь. Это ее пляска, и что бы я ни написал, она берет мои слова и использует их себе в подмогу.

Это все мертвецы. Они навевают дурные сны, – твердил Фарид. – Они нашептывают тебе всякие ужасы, а потом ложатся к тебе на грудь и слушают, как колотится твое сердце. Им кажется тогда, что они снова живы!

Война! Опять война! Избави, Боже! Каких ни трать речей, Увы, война грядет, но все же Нельзя быть мне повинным в ней! Маттиас Клаудиус.Песнь о войне

Ты никогда не выходил обратно таким же, как вошел.

любовь – это сплошная мука. Кто с этим не согласен, просто никогда не испытывал этого проклятого трепета в сердце.

Значит, есть мир, Чью судьбу определяю я? Время, которое я связываю цепями букв? Жизнь, которой я могу распоряжаться?

Ее глаза на звезды не похожи,Нельзя уста кораллами назвать,Не белоснежна плеч открытых кожа,И черной проволокой вьется прядь.  Уильям Шекспир.

Дерево продолжало гореть. Пламя потрескивало, словно напевая насмешливую песенку о Змееглаве