Деньги, слёзы и боль, или Радуюсь снова

Деньги меня не радуют. Да и особливо не радовали, блин, никогда. И вообще, что это за «понторе́зовская» фразочка «деньги меня не радуют»? У тебя что, они были хоть когда-то, эти магические, волшебные «знаки отличия». Слёзы, боль. Ничего не понимаю – это что, всё, что мне осталось из нашего многогранного и развесёлого мирка? Что это вообще, эти горькие слёзы и боль?!! Наверное, радость… Не от «презренного металла», так хоть от извращенческого «чего-нибудь».

Иногда крайне глупо развеселят порой кретинские рисунки, да «запредельные» подписи к ним. Со сладкого со «спьяну» наткнулся на два таких «замечательных» образца наскальной живописи, да древней клинописи – на одном «полотне» реклама светского платья с нейтральным комментарием «аренда фрака», на втором же «натюрморте» хулиганская подпись «аренда срака», а на само́й поганенькой картиночке, сами понимаете, чего (нечто гейское и без штанов). Конечно, не смешно. Конечно, противно. Но всё одно, заметно поприятнее, чем эти «волнующие» слёзы и боль.

Чтобы ненадолго забыться от «чарующих» моих боли, да слёз, лучшее средство предаться праздным размышлениям в духе раздолбая Обломова. Тут меня в первую голову просекут и поддержат «дружескими лайками и донатами» музыканты, да звуковики. Как известно даже просто пузатым завсегдатаям пивных клубиков, пропахших закопчённой колбасой – у представителей жанра «балалайки и песен вприсядку» уйма всяческих разнокалиберных шнуров. Так знайте же, праздношатающиеся и прочие околоплавающие рядом с нашим «рокенролом» – дома у артистов нелёгкого жанра абсолютно та же фигня. И как бы наш брат музыкант и звукопёр педантичным и аккуратнейшим образом их не скручивал, бережно развешивал по крючочкам, они наутро мистическим образом сплетаются, словно змеи! Как сей антинаучный парадокс разъяснить не умеет пока никто, даже сам суровый «убийца с Техаса» знаменитый роуди дядьки Игги Попа. А уж нам, простейшим козявочкам даже и пытаться познать тайны змей-проводков не след. Может, они длинные, да ветвистые, получают тайные энергии от гадов истинных по мрачным, одиноким ночам…

И далась мне эта фигова Ямайка. И вам уж надоел, как вечный пахучий попрошайка-бомжарик на углу перед метро, и самому уж давно постыдный тошняк. Но не слишком промытые дрэды наивных обитателей страны сенсимильи тоже весь напоминают копошащиеся клубки сплетённых змеюк, так что хитрая ассоциация со шнурами весьма далёкая, но как будто имеется… «У меня нет сил приблизиться к Богу, так пусть хоть благословенная марихуана Ямайки сделает этот неправильный шаг к нему…» – вот, собственно, к чему я клонил весь вышеуказанный, слегка притянутый за ушки, абзац.

«Хочу, хочу тебя, желаю…» – несложно перевести нехитрый же текст жаркой песенки с одного из бессчётных реггей-сборников. Всё та же головокружительная ганджа, грязноватые дрэды-змеи, и так бесполезно предсказывать хоть что-то в жизни беззаботного, да принципиально безработного растамана.

А ведомо ли вам, родные мои обожатели безумца Ли Скрэтч Перри, что есть вкусное словечко «настрога́мус»? Мне и самому вначале была не совсем понятна неровная заметочка в конце изрисованного детскими «дадаизмами» листочка. Но рука у вашего неугомонного гения настолько набита в «тонких расшифровках» самого же себя, что меня вновь остро пронзила сиреневая молния прозрения, и в пыльном воздухе тут же сладко запахло озоном. Грубое словцо «настрогать» отчаянно смело скрещиваем с грозным имечком великого провидца Нострадамуса, вот вам, пожалуйста, тот самый дурашливый «Настрога́мус»!

Ну вот и слегка порадовался… И вас, милые братцы-тунеядцы, надеюсь, хоть чуточку-чуточку, да и повеселил. А то «не радуют деньги». А то «радость – лишь слёзы и боль». Понторе́з ты, Гошка-хитрюшка. Зато теперь вполне уже радостный такой понторе́з!

Прокля́тый Аид и злобная усечённая пирамида

«Во владениях Аида усечённая пирамида» – и когда только закончатся эти сны шизофреника на дикой природе? Мне реально привиделась в загульном, магическом сне эта вот самая, знакомая по школьным картинкам, египетская пирамида среди знойных, изнуряющих песков. Но только… мать её, усечённая. Ну тоже, небось, с неохотой припоминаете все эти «захватывающие наши геометрии» – короче, пирамида, как пирамида, только если ещё сверху отмахнуть у неё верхушку, параллельно массивному основанию. И вот, в моём сонном королевстве усечённых пирамид царит абсолютное безмолвие, только изредка кипящий ветер завывает, заставляя пугливо вздрагивать и рефлекторно втягивать носом раскалённый воздух вместе с золотом африканского песка…

Чёткое осознание, что это тот самый Ад, вернее, одна из его бесконечных разновидностей, приходит не сразу. А только лишь тогда, когда затравленное жаром обоняние принимается заново ощущать запахи, которых здесь вроде бы напрочь и нет. Но они, суки такие, появляются. Пакостные «ароматы» гниения. Откуда-то с нехороших небес. Судорожно задрав голову к испепеляющему, неустанно безжалостному светилу, заместившему наше Великое Солнце, я с дикими кошмарами в душе вижу кружащих надо мной поганых грифов в дичайшем множестве. Они отвратительны обликом и омерзительны «благовониями смерти». С каждым устрашающим новым витком они спускаются ниже и ниже, ниже и ниже, ниже и ниже…

Я тщетно пытаюсь куда-то бежать, но куда, нелепый смертник? Ватные ноги увязают в тягучем песке, словно кто-то подлый крепко держит меня за щиколотки, будто малярийное, чавкающее погибелью болото упрямо тянет меня на илистое дно забвения. А мерзкие падальщики неспешно спускаются, я слышу из скрипящие крики, меня уже невыносимо мутит от их гнилостного «флёра», и вот уже каменные клювы явственно клацают над головой несчастного грешника, жёсткие перья отвратительно касаются моей голой шеи… И конечно же, ваш полупьяный Игоряша спасительно просыпается в бурлящих испаринах, хватает сестрицу-бутылочку чего-то там, неважно чего, что заботливо дремлет у изголовья, изрядно прикладывается и…

Ему снова становится легко и покойно. Проклятый Аид отступил, и злобная усечённая пирамида в его владениях больше не будет донимать вашего горемыку поневоле. Дальше приползёт новый, никогда не повторяющийся, карающий Аид…

Само-Гончик «Lo-Fi», или Сам спою и сам пропью

Ничего я уже больше не запишу… Испарились все мои, хоть на копеечку дружки, соратники, сочувствующие и даже просто тупейшим образом любопытствующие… Про мифических спонсоров и найденные на захолустной дороге увесистые, плотненькие пачки с баксами тоже пришлось грустно забыть на века.

Разномастная груда сиротских «демок», совершенно неправильно записанных и так же приблизительно «сведённых» мною – главным новатором современности по звукозаписи, и что же с ними, сердешными делать-то?

И по обыкновению спонтанно и «необыкновенно оригинально» вспыхивает в уставшей головушке вашего «самородка» очередная супер-идейка! Вам известно хоть что-то о довольно давно возникшем, но всё никак не испаряющемся жанре «Lo-Fi»? Ну, видимо, нет, да и фик с ним! Без лишних умных словечек от знатного словоблуда Тёмы Троицкого, это когда самопальную музычку ваяют без всяких там мудрёных звуковых программ, хапуг-саундпродюсеров, хитрожопых рекорд-лейблов, а сугубо самостоятельно, что называется, «на острых коленках», с херовым саундом, но очень от души и смачно наплевав на все музыкальные каноны. И получается фантастически необычно и, главное, неслабо вставляет!

А ведь то, чем я все эти беспокойные годы наивно занимался, и был он, самый, что ни есть, «галимый лоу-фай». Вот только какой же отечественный термин-аналог выдумать в альтернативу тамошним независимым зазнайкам? Да ещё не худо было бы присобачить и «знаменитое имечко» нашей «Алкогольной коллаборации»? Да «Само-Гончик», ёлки-палки, что же можно измыслить более гениального!!!

На том я и облегчённо порешил (тут же, впрочем, и благополучно позабыв о своей очередной «феерической» задумке). Однако, я ещё, быть может, победно осуществлю издание пары-тройки подобных «низкопробных» дисочков своей «самогонной продукции»… только вначале немного сладко вздремну…

«Во поспал, а там, мож, уж страну завоевали» – встревоженно подумал я, всласть потягиваясь после тринадцати часочков неожиданного оздоровительного сна. Преувеличенно весело вскочив с непричёсанной кроватки, я неожиданно для самого себя «нежно» запел аж в третьей недостижимой ранее октаве и тут же опасливо осёкся – на дворе мрачновато маячил запретный «полуночный одиннадцатый». Ну и что теперь! Я ж вечный ребёнок, я ору, я имею права орать! Милые детки вообще имеют нахальное обыкновение орать в любое, облюбованное ими время суток. А то в чёрную полночь жарить, мягко говоря, пахучий минтай для оголодавших людей-кошек, да ещё почему-то на гадостном каком-то сале, это, пожалуйста! А слеганца сымитировать панковский вариант голубоглазых братцев «Bee Gees» – пожалуйте, расстрел!

Пойду и сам в отместку отварю всю заначенную упаковку сосисок «Ядрёна похоть», тьфу, «Ядрёна копоть», разумеется (сказывается регулярно отсутствие дамского посещения, и старый чёрт дедушка Фрейд снова суёт в мою схимническую житуху свою седую бородёнку).

Ладно, не ссать в домашние компоты, дорогие соседушки, я так уж, шутку́ю, да дурку́ю. Тем более что сугубо вредно сие для молодецкого организма по всем, понимаешь, разномастным статьям. Траты и нитраты. Вот всё, что и можно ожидать от нелепого ночного пиршества, да ещё и преступно «насухую»…

Да, только восторженно таская «игрушки с Горбушки», «не по Сеньке» закупившись разноцветными своими музыкальными «фетю́льками», я бываю противоестественно счастлив. А вот сейчас, половина одиннадцатого «пи эм», как нелепо изъясняются знающие «инглиш, как родной», без «Лоу-Фай Самогончика», без пахучей «Ядрёной похоти» и даже еженедельного своего «нариковского дозняка» с закрытой нахер Горбуленции ваш славный Игорёша… «Расстроился и раздвоился». Афоризм, понимаешь. Самопальный и, к сожалению, «самопыльный»… Пыль моего забвения. Да, ничего новенького под баюкающей белоснежкой-Луной…

Ничего я уже больше не запишу… Вновь прискакала тётушка-тоска. Пытать меня и мучить. Фик тебе, противная. Запишу. Сам спою. Сам станцую. Сам продам. И сам пропью. Банзай!

Игоряша снова «молодой и перспективный», или Моё возрождение в «Подвал-Рекордс»

Когда некто шибко «молодой, да перспективный» начинает не в меру «эпата́жить» на сцене небольшого клубика или в провинциальном теле-интервью, я обыкновенно, с понятной досадой, которую нам доставляет кромешная пошлость, изрекаю: «Ну может, хватит кобениться-то…». И в «обличительной» фразе своей я, прежде всего, привношу в заезженное русское словцо трагический образ бедолаги Курта Кобейна, который, как известно каждому из «гранж-девяностых», отчаянно «выКобенивался» за всю свою наркомановскую фигню.

И вот это наше «расчудесное рок-чудо», несомненно, ощущающее в себе явные зачатки и ростки необыкновенного гения, убеждено, что явится скучающему миру эдаким новым «Гением-Кобением». И ведь упорно пишется, глупая падла, небось, в каком-нибудь «Подвал-Рекордс», нигилистом цедит бабское лёгкое пиво и по две недели не стирает носки.

Ну ты, вечный наш мальчик Игорёша, конечно же, носочки аккуратнейшим образом простирываешь, опрокидываешь исключительно «шустовский» коньяк, перемежая с водочкой из «нижних полок», ни хера и нигде не записываешься вообще, давно позорно не «кобенишься», так кто из вас лучше? Конечно, я! «За мою универсальную антиржавчину мне простится всё» – как высокомерно говаривал, неврастенически притопнув ножкою, маленький истеричный криминальный мастер-самородок из «Знатоковского» «Полуденного вора». Я-то ведь решительно настоящий гений, без ободряющих, дружеских скидок и смирительных рубашечек жёлтенького психического дурдома!

И ничего, что новое, карающее утро встретит нас… «Нас утро встречает «так на́дой»!» – ничего, так надо, значит, так надо, обойдёмся глиняной кружечкой ирландского эля (из бордовой бутылочки «нумеро 9»), героически заместив надоевшую вашу «прохладу».

Вообще говоря, я никогда не был подвержен грубой вульгарной икоте, но сегодняшнее «прохладное так надо» просто насмешливо изматывало меня этой некрасивой проблемой, злостно мешая сочинить хоть что-то приличное. «Не пишется, так икается» – вновь весело пропищали мои расшалившиеся бесенята, и я обречённо плюнул на что-либо дельное, выпархивающее из-под моего «поэтического пёрышка», принявшись покорно записывать их глумливую, туповатую «чертовщиновку»…

«Вернись в мир счастья в одночасье» – ну это совершенно уж ясно-понятно «и душману и бушмену», как говорится, мол, нацеди-ка, Игоряша, родной, нам всем по полной чарочке, и за сей волнующий часок такое счастие нагрянет, только успевай с положительными эмоциями справляться!

«С Новым Гадом, кричат из Моссада» – бредятина настолько первостатейная, что даже перехватывает моё, весьма сильно подготовленное подобной чушью, дыхание. Неуклюже притянуть за нежные ушки милый детский Новый год к «подлым гадам-вражинам» политической разведки Моссад, чего уж проще. Но выяснять, кто эти самые-рассамые «новые гады» для опасненького израильского ЦРУ, мне просто по рокерской аполитичности нафик не интересно.