четырех ледяных стенах я не вижу дневного света. Здесь всегда ночь. Я сгибаюсь, но я не сломлена. Я себе повторяю: это истерзанное, обожженное тело – не я. Не я – живой труп с мертвенно белой кожей. Не я – мертвая кукла, стынущая между саваном и гробом.
Я – загорелая девчонка и мчусь по горячему песку Паломбаджа. Я – ветер, надувающий паруса отплывающей яхты. Я – море облаков, от которого кружится голова, когда смотришь в иллюминатор.
Я – фейерверк в Сен-Жане. Галька в Этрета, перекатывающаяся на пляже. Венецианский фонарь, который не гаснет.
Я – комета, поджигающая небо. Листок, унесенный бурей. Припев, подхваченный толпой.
Муссон, летящий над волнами. Самум над пустыней. Бутылка, плывущая по Атлантическому океану.
Я – запах ванили на каникулах в приморье и сырой запах земли после дождя.
Трепещущие крылья бабочки-голубянки.
