Важенка. Портрет самозванки

Прочитала. В шоке.

У Елены Посвятовской акварельная проза. Чистая, прозрачная, ясная. Она ведет тебя за собой, как песня русалки. Морочит и тащит на дно. И вот из яркой прозы о простой женской судьбе ты вдруг оказываешься в темных водах густой драмы, вязнешь в ней, бьешься и не понимаешь, как же ты сюда попал. В какой момент всё так изменилось?

Половина книги - это выкройка жизни, отдельные детали одного целого, сшитые между собой крупными стежками знакомств с разными людьми и украшенные тонкой гладью чужих разговоров. Красиво. Этому наряду суждено стать узорным покровом на портрете самозванки Иры Важиной. Важенки. Штрихи портрета собираются из слов людей, которые были рядом, видели её. Иногда мимолетно. Глазами соседок, однокурсниц, продавщицы в кафе. Смотрите внимательно. Ира становится всё объемнее, всё больше проступают её черты и, погодите-ка, в чертах этой юной девушки только что промелькнуло что-то… опасное, страшное? Показалось. Или нет?

Место действия - Ленинград. Ах, этот город с ледяными ветрами и богатой литературной подкладкой видел на своем веку немало безумцев. Многих свел с ума своими парадными и призраком Достоевского. Что уж говорить о юных провинциалках, которые залетают мотыльками в комнаты его общежитий в поисках высшего образования и мужа с пропиской. Им отступать нельзя. Ни шага назад, позади унылое захолустье, которое снится в тягостных снах и напоминает о себе редкими междугородними разговорами с мамой и бабушкой. И если Бог не дал усердия в учебе, то всегда есть обходной путь через постель.

Как рассказывать о книге, когда у тебя руки связаны и кляп во рту? Когда лишнее слово будет пакостью для нечитавших, когда ты даже о чувствах толком не можешь говорить, потому что нельзя объяснить, отчего у тебя в груди как будто угли горят, почему зарылась лицом в ладони, почему дышать тяжело и натурально больно простреливает где-то в лопатке. От нервов. Нехорошо как-то, мутно, тошно. Пить хочется и в лицо холодной водой плеснуть, смыть с себя эту тину. Всё невысказанное стоит комом в горле, черной жижей ядовитых слов, которые хочется выплюнуть под ноги. Но нельзя.

Три дня назад дочитала и до сих пор не отпускает.
Отравилась текстом.

Прочитано в Книжном бункере.

Открываю год
книгой "Важенка" из редакции Елены Шубиной. И это хорошее начало.
Тут под одной обложкой история провинциальной студентки и подробная экскурсия по Питеру (тогда ещё Ленинграду).
Прекрасный слог Елены Посвятовской уносит читателя в далёкие 80-е, в Ленинград, в студенческое общежитие политехнического института. И ведь так честно, так правдиво и так по-настоящему описана жизнь студентов провинциалов.
Главная тут у нас будет Ира Важина. Она же Важенка. Она же, приехала из Ангарска с мечтами о новой жизни и единственной целью,- остаться в городе.

А дальше идут зарисовки ее жизни. И вот есть такое выражение "Звёзд с неба не хватает", это про неё, про Важенку. Приходится "крутиться" всю жизнь.
И вот она (книга), гораздо глубже и сильнее, чем может показаться на первый взгляд. Потому что тут и о дружбе (разной), о предательстве, о любви (первой и не первой, но одинаково больной), о сексе (по любви и ради денег. Даже не ради денег, а ради того, чтобы выжить в огромном городе), о литрах выпитого алкоголя и бесчисленного количества выкуренных сигарет, о пьяных разговорах до утра, о Чехове, о ленинградских дождях, белых ночах и много ещё о чем.
И вот если первая часть книги идёт более-менее спокойно и без особых событий, то с середины начинается хорошая такая драма жизни. А финал...финал меня мягко говоря удивил. И ещё, наверное нужно отметить, что образ Важенки совсем неположительный, даже наоборот. Но автор так выстраивает сюжет и оживляет ее на страницах, что Важенке сопереживаешь. Осуждаешь (мысленно) и переживаешь за неё.
Особенно когда ее мысли и чувства открывают нам на последних страницах. Тонко, трагично. Они (ее мысли) врезаются в тебя и оставляют след. И что бы она там не сделала, ты ищешь ей оправдание.
Очень сильный получился образ (Важенки). Многогранный, эмоциональный, артистический и живой.
После прочтения ностальгия гарантирована и ещё, желание купить билет, и улететь в Питер.

Все же плохо мне поддаются книги под редакцией Елены Шубиной. Бывали конечно, что более менее заходят, например, Вонгозеро, Женщины Лазаря или Каждые сто лет, но все же в общей массе все проходит мимо меня, оставляя послевкусие отвращения и грязи. Сложно судить о том, что просто не твое. Возможно я не до конца “понимаю” весь посыл таких книг, а может не могу раскусить великие помыслы автора. На самом деле мне глубоко все равно, книга мне либо нравится, либо нет, и вложить свое правильное мнение мне в голову вряд ли кому удастся.

История о простой девушке, которая мечтала обосноваться в большом городе, выбиться в люди. Поступила, как приличная девочка в институт, только вот учиться ей совсем не нравилось. Да и в целом сложилось впечатление от девушки, что она не знает, что хочет от жизни. Понятное дело, что вряд ли кто, окончив школу, сразу же уверен на 100% с чем хочет связать свою жизнь, но ведь должны же быть какие-то способности, интересы, увлечения. От этого и нужно отталкиваться. Ира Важина - мотылек, которая порхает по жизни в поисках непонятно чего, приправляя каждый аспект своей жизни тонной вранья, даже если оно не сильно-то и требовалось в этот момент.

Уже какую книгу не хочется осуждать заведомо гаденького персонажа. Все же никто не даст гарантию, как бы мы сами поступили в той или иной экстремальной жизненной ситуации. Все на что мы можем пенять - это философское и нравоучительное “не надо было начинать”. Причем относительно всего: вранья матери, друзьям, одному мужчине, другому, подруге, и так до бесконечности. Но как говорится, имеем то, что имеем.

Очень сильно сомневаюсь, что жизнь радужно сложится у Важенки. Роль второй скрипки никуда не уйдет, тем более когда некоторые идолы, причисленные к лику святых, всегда будут существовать рядом тенью. Книгу советую читать тем, кто готов к тлену и безысходности в реалиях обычных будней провинциальной девушки, которой никогда не выбраться из бездны и не снять маску с клеймом “никто”.