Игрок

На обложке написано «Для истинных ценителей оттенков...». Я предположила, что это именно те оттенки, про которые многие подумали. Но особой схожести нет. Если не считать имени ГГ (хотя его полное имя Грейсон, но почему бы не сократить до Грея) и того, что он весь такой крутой и влиятельный влюбляется в очень невинную провинциалочку)) Я, вообще, любитель подобных романтических историй, но мне всегда интересно, чем же цепляют такие девчонки парней, которые могут заполучить абсолютно любую? А тут он ее видит в один прекрасный день (хотя знает ее с детства) и у него сносит голову)) И из бабника он становится верным. Ещё, как мне кажется, автор переборщил с моментом, когда Грейсон решил, что звать Джой замуж, только по тому, что сделал ей больно (в прямом смысле)-это лучший выход. Мне нравятся такие книги про любовь, я с ними отдыхаю. Если и вам нравятся, то читайте с удовольствием)))

Кто катался на аттракционе "СЮРПРИЗ" тот поймет как закручен сюжет. Интересные решения заставляют читать книгу на одном дыхании, как остросюжетный роман. Не зря потратила время. Редко встретишь мужчину с такой выдержкой и женщину с крепким терпением.

Я не плохая, просто меня такой нарисовали.

Когда увидела эту книгу, моей первой реакцией была радость: еще одна книга от моего любимого автора.
Однако это чувство стало быстро угасать.
Героя зовут Грей? Богатый и красивый? А она невинная простушка? История смутно стала напоминать пресловутые "50 оттенков"...

Она была такая молодая. Ну, может, не совсем юная, но такая чистая. Такая невинная. Такая бесхитростная. В ней была та свежесть, которая заставляла его чувствовать себя так, словно он должен вымыть руки, прежде чем позволит себе дотронуться до нее.
Черт! Из-за этой ее невинности он чувствовал себя старым и грязным. Грязным после всего, что он делал. Старым, потому что не мог предложить ничего, кроме своего цинизма и непомерных амбиций.

Чем дальше я читала, тем меньше мне нравилась книга. Если вначале еще меня тянуло читать, то с каждой страницей меня охватывало уныние...
Герой оказался фетишистом, повернутым на обуви и ножках:

И эти каблуки немыслимой высоты. Из-за них ее лодыжки казались такими хрупким, что ему захотелось отнести ее к машине на руках.

Она стояла там, повернувшись лицом к полкам, и, задрав голову, поглаживала кожаный корешок книги. Черное трикотажное платье сидело на ней, как вторая кожа. Волосы рассыпались по спине. Туфли состояли из одних ремешков, отчего ему сразу захотелось поцеловать ее изогнутые ступни.

Герои топчутся и топчутся на одном месте, сюжет буквально высосан из пальца.
Где накал страстей?! Где тайны?! Где то все, что так присуще Дж.Р.Уорд?! Такое ощущение, что это не она писала. Любая ее книга просто пропитана страстью и напряжением, ты не можешь оторваться до последней страницы, а тут... издевательство над бедным читателем.

Оценка: 2 из 5 (и то из уважения к автору)