Глава 3. Похмелье реальности.

Выход из «Сиесты-9» – это не пробуждение.

Это – выламывание.

Как будто ты застрял в дверном проёме, который меньше тебя самого, и тело тянут наружу, не спрашивая разрешения, и каждая клетка мозга сначала сопротивляется, потом сдаётся с таким усилием, что слышно хруст. Не метафорически – в ушах именно хрустит. Капитан говорит, что это шейные позвонки. Паула, старший медик, говорит, что это слуховые галлюцинации, остаточный эффект препарата. Торо говорит, что это звук того, как реальность захлопывается за тобой.

Я думаю, все трое правы.

Я открыла глаза – и первое, что увидела, был потолок капсулы. Белый, в сантиметре от носа, исцарапанный чьими-то ногтями. Чьими? Моими, видимо. Хотя я не помнила. Я никогда не помнила, что делали руки, пока я была там.

Крышка откинулась с шипением.

Я лежала и дышала. Просто дышала – вдох, выдох, убеждая себя, что воздух настоящий, что потолок над головой – это металл и заклёпки, а не стекло и птицы.

Пахло. Резко, сложно: озон, который бывает после грозы, – и поверх него что-то медное. Кровь. Не моя – я проверила себя быстро, по-деловому, как учили: руки, шея, грудь. Нет. Не моя.

Я выбралась из капсулы.

Штабной вагон встретил меня тишиной нехорошего сорта. Не пустой – насыщенной.

Остальные капсулы уже были открыты. Карина стояла над капсулой Элиаса с марлевым тампоном в руке и выражением человека, который видел многое, но к этому конкретному «многому» не привык до конца. Торо сидел на краю своей капсулы, уставившись в пол. Сёстры Контрерас – оба, разом – смотрели на правый борт вагона.

Я проследила их взгляд.

Стена была покрыта инеем.

Не тонкой плёнкой, не лёгким конденсатом – настоящим, зернистым инеем в палец толщиной, матово-белым, идущим от самого пола до половины высоты вагона. В пустыне Атакама. При сорока градусах снаружи.

– Хорошее утро, – сказал Торо, не поднимая взгляда.

– Сколько нас не было? – спросила я.

– Двенадцать часов двадцать минут, – ответила Карина, не оборачиваясь. – Четыре минуты сверх нормы. «Сиеста-9» держала дольше, чем должна была.

– Поезд двигался?

– Да. – Это уже капитан Агирре, он стоял у Карты, и я увидела его только сейчас. – Сто шестьдесят два километра. Мы прошли коридор.

Я выдохнула. Медленно, осторожно, как выдыхают, когда боятся спугнуть хорошую новость.

– Но? – сказала я.

Потому что «но» явно было. Иней на стенах, запах крови, тишина, в которой люди смотрят не друг на друга, а в пол и в стороны – всё это было большим, громким «но».

Агирре показал на Карту.

Маршрут, пройденный за ночь, светился синим – петляющая нить, которая вела нас через коридор Рио-Лоа в обход разломов. Красиво. Почти органично, как будто дорогу прокладывал не коллективный кошмар, а живая река. Но в трёх местах маршрут делал странные изломы – резкие, под прямым углом, как сломанная ветка. И в конце нити, там, где мы сейчас стояли, – маленький красный символ, который я научилась ненавидеть за три месяца работы.

Критическое отклонение.

– Что именно? – спросила я.

– Третий вагон, – сказал Агирре. – Ходовая часть.

Элиас сел в капсуле.

Я увидела рану, когда он поднял голову: длинный порез на левом предплечье, от запястья почти до локтя. Ровный, точный – хирургически ровный. Карина уже накладывала повязку, и под её пальцами белый бинт тут же окрашивался в красное.

– Птица, – сказал Элиас, поймав мой взгляд.

– Я помню.

– Я тоже. – Он опустил взгляд на рану. Помолчал. – Это второй раз.

– Первый раз была ссадина на ладони.

– Ссадина – это не порез. – Он говорил ровно, без паники, но в голосе было что-то напряжённое, как натянутая струна, которую трогают осторожно, потому что не знают, на какой ноте она лопнет. – Система работает не так, как в документации, Инес. Протечки нарастают.

«Протечки» – это было наше слово для явления, у которого официального термина пока не существовало. Когда повреждения, полученные во сне, переносились на физическое тело. В документации проекта «Сомнамбула» это называлось «соматическим резонансом» и значилось как «редкий нежелательный эффект в нестандартных условиях». На практике это значило: нас режут там – нас режут здесь.

– Соль нашли? – спросил Элиас.

– Это я хотела спросить у тебя.

Он покачал головой.

Я обернулась. Капсула Соль была открыта. Пуста. Я не заметила этого сразу – не знаю почему. Может быть, потому что часть меня не хотела замечать.

– Где она? – спросила я в пространство.

– Пошла к себе, – сказала Паула, не отрываясь от блокнота. – Сразу после пробуждения. Я пробовала говорить – она прошла мимо.

Я почувствовала знакомое тяжёлое ощущение в груди – не страх и не злость, что-то среднее. Смесь из ответственности и беспомощности, которая в нашей работе была профессиональным заболеванием, как у шахтёров – силикоз.

Мы нашли её в лесу. Добрались до центра – там, где деревья стояли так плотно, что между ними едва пролезало плечо, и свет был совсем белым, почти невыносимым. Соль стояла посреди этого света, маленькая, в своей красной куртке, и смотрела вверх. На птиц. Они кружили над ней плотным хороводом – десятки, сотни, стеклянные крылья резали воздух – и не нападали. Просто кружили.

Когда я окликнула её, она обернулась. На лице – ничего. Ни облегчения, ни удивления. Как будто она знала, что мы придём именно сейчас, именно с этой стороны.

– Я почти построила мост, – сказала она.

– Мы видели маршрут, – ответила я. – Ты хорошо сработала.

– Нет. – Она покачала головой. – Я работала плохо. Я потеряла троих.

– Каких троих?

Но она уже не отвечала. Птицы опустились ниже, свет стал ещё белее, и «Сиеста-9» выдернула нас всех разом – резко, без предупреждения, за четыре лишних минуты до срока.

Я так и не узнала, кого она потеряла.

Третий вагон был плохой новостью, завёрнутой в ещё более плохую.

Мы спустились с Торо – он впереди с фонарём, я за ним с блокнотом, хотя записывать там было нечего: всё было видно без слов. Правая тележка ходовой части перекошена. Не сломана – именно перекошена, как будто что-то давило на неё снизу с огромной силой, а потом отпустило. Несколько крепёжных болтов срезано. Подшипник правого колеса тёмный – перегрет.

– Это случилось в коридоре, – сказал Торо, присев на корточки. Он провёл пальцем по перекошенному металлу, посмотрел на палец. Кончик был чёрным. – На одном из изломов маршрута. Поезд шёл под углом, которого не должно быть на рельсах.

– Можно починить?

– Можно. – Он встал, вытер руку о куртку. – Часов шесть работы, если есть запчасти. Запчасти есть, я проверял ещё в Антофагасте. Но.

– Снова «но», – сказала я.

– Система жизнеобеспечения, – он кивнул в сторону хвоста поезда. – Вагон-цистерна. Трубопровод от фильтра к распределителю. Там трещина. Небольшая, но она даёт. Сантиметров восемь.

Я смотрела на него.

– Это значит, – медленно произнесла я, – что вода, которую мы рассчитывали на сутки.

–..уходит быстрее. – Он не улыбался. Торо вообще редко улыбался – лицо не очень располагало. – Часов десять. Может, двенадцать, если перекрыть основной вентиль и перейти на ручную подачу.

Десять часов.

Шесть – на ходовую. Значит, четыре часа остатка до полного обезвоживания – при условии, что ремонт пройдёт без сюрпризов. При условии, что следующий сеанс синхронизации не добавит новых поломок. При условии, что Соль будет в состоянии вести поезд.

Три больших «при условии», ни одно из которых я не контролировала.

Я вернулась в свой вагон другой дорогой – через хозяйственный отсек, где хранились аварийные запасы и где всегда было чуть прохладнее из-за вентиляционной щели в полу. Остановилась на секунду, прислонившись спиной к стенке.

За иллюминатором – пустыня. Другая, чем вчера: мы продвинулись на сто шестьдесят километров, здесь чуть больше бурых камней и чуть меньше солончаков. Но суть та же. Горизонт, который не обещает ничего, кроме себя самого.

Иней на стенах штабного вагона начал таять, я слышала, как он капает. Тихий, мерный звук в тишине остановившегося поезда. Как метроном. Как часы, которые отсчитывают не минуты, а что-то другое – что-то без названия, но с очень точным сроком.

Я думала о том, что сказал Элиас. Протечки нарастают.

В документации проекта «Сомнамбула» – той версии, которую давали нам при вербовке, – был раздел о рисках. Я читала его три раза: один раз до подписания контракта, один раз после первого выхода, один раз после Иркутского инцидента. Там было написано: «Соматический резонанс как явление не изучен в полной мере и считается теоретически возможным в условиях нестабильной синхронизации». Теоретически возможным. Я смотрела на бинт на предплечье Элиаса и думала о том, насколько тонка разница между «теоретически возможным» и «смертельным».

Птицы режут там – птицы режут здесь.

Что будет, если там умрут?

Я не хотела знать ответ на этот вопрос. Я очень, очень не хотела его знать. Но он был уже здесь, внутри, и никуда не уходил.

Дверь в купе Соль была закрыта. Я постучала – негромко, скорее обозначая намерение, чем требуя ответа. Тишина. Потом:

– Войди.

Она сидела на нижней полке, колени подтянуты к груди, волосы распущены. Маленькая, как всегда. В руках – что-то стеклянное.

Я подошла ближе и поняла, что это: осколок. Прозрачный, многогранный, размером с кулак. Он не мог здесь оказаться – физически не мог, он был там, во сне. Но он был здесь, в её руках, и она держала его осторожно, двумя пальцами, и смотрела на свет сквозь него.

– Соль, – сказала я.

– Я знаю, – ответила она.

– Ты знаешь что?

Она опустила осколок, посмотрела на меня. В её глазах снова было то, что я видела в штабном вагоне перед погружением – знание финала. Спокойное, почти безразличное.

– Я знаю, что вы нашли меня в лесу, – сказала она. – Я знаю, что мост получился плохим. – Пауза. – И я знаю, что оно идёт за нами.

– Что – «оно»?

Она снова посмотрела на осколок.

– То, что я видела в центре. – Голос её был ровным, усталым, как у человека, который повторяет одно и то же уже долго. – Пока вы добирались ко мне – я смотрела вниз. Под лесом. Там было Ничто, Инес. Не темнота – именно Ничто. И оно двигалось.

В хозяйственном отсеке капал иней.

Торо звенел инструментами под третьим вагоном.

За окном пустыня молчала со своим обычным снисхождением существа, которое пережило всё.

Я взяла стул, поставила напротив Соль и села.

– Расскажи мне, – сказала я.

И она рассказала.