Книга похожа на сложно упакованный подарок. Десяток красивых обёрток, расшитых мешочков, коробочек в коробочках с вензелями по бокам, и вот наконец ты добираешься до самого презента, разрываешь последний слой упаковочной бумаги, а внутри… Половник. Или учебник по арифметике для седьмого класса 1978 года выпуска. Или сухая отошедшая в мир иной оса. В общем, ничего, что было бы достойно получасового распаковывания и радостного, нарастающего с каждым слоем ожидания.
Автор навертела, накрутила, наплела кружевов, снегом припорошила, ветром задула, и все это ради банальнейшей нескладной истории, где она сама любимая в главной роли. Невзрачная, но очень начитанная жительница квартиры над букинистическим магазином попадает в такую круговерть событий, что только шляпу держи. Это меня разочаровало больше всего — терпеть не могу, когда писатели так откровенно срисовывают с себя своих главных героев.
Но главный провал — основная сюжетная линия по драматизму меркнет с побочной. Чтобы без спойлеров — единственными вызвавшими сочувствие и сопереживания героями стали отец Маргерет и добрый великан, которого она встретила в одном поместье. А о заламывании рук по поводу, скажем так, неполной семьи главной героини, я даже говорить не хочу. Знаю, что есть ещё экранизация, и посмотревшие ругали её за задвиг их драгоценной серой мыши Маргерет на задний план. О Боже, было бы что задвигать. Вымученная, притянутая еле-еле за уши сюжетная линия.
Короче, вообще не поняла, что такого великолепного в этой книге, проданной гигантскими, как гласит ее задняя обложка, тиражами.