Глава 3

Агата

Время летит, а я в статусе “тормоза”.

– Ау, Агата! – голос Ники отрывает меня от созерцания фотографии Фомина на экране телефона. Я уже минут десять гипнотизирую этот снимок, пытаясь понять, что со мной происходит.

С отцовского юбилея прошла неделя. А я до сих пор не нашла повода пересечься с Димой хотя бы раз. Они с отцом видятся каждый день – по бизнесу, решают какие-то вопросы. Я специально просыпалась пораньше, придумывала дурацкие предлоги заехать к отцу, но Фомин как сквозь землю проваливался. Будто сама судьба была против нашей встречи.

– Что? – поднимаю взгляд.

– Ты бы уже до дыр его стерла, – смотрит на меня подруга с усмешкой.

– Какая разница, – гашу экран и убираю телефон в сумку. На душе кошки скребут, но посвящать Нику в свои терзания пока не хочется.

– Все так плохо?

– Всё хорошо. Он приехал. И пока здесь. А я никак не могу до него добраться. Такое ощущение, что он специально избегает встреч со мной. Или это паранойя?

– Что ты имеешь в виду? – её брови взлетают вверх.

– Сама ещё не знаю. Но знаю, что действовать нужно.

– Ты меня пугаешь.

– Сама себя боюсь, – усмехаюсь. И правда боюсь. – Ладно, до понедельника, – прощаюсь с Никой. – Хотя можем ещё пересечься. Сходим куда-нибудь?

– Я не смогу, – качает головой. – С родителями уеду за город.

– А, ну ладно, – не очень-то и хотелось. Если честно, сейчас я не в том состоянии, чтобы тащиться куда-то и изображать веселье.

По пути звонит отец и просит подъехать к ресторану.

– Я устала после пар, пап, – хочу отказаться. – Хочу есть. И вообще, я не в настроении для светских мероприятий.

Смотрю на время. Пятый час. Самое идиотское время – ни день, ни вечер.

– Пообедаем, – говорит коротко. Этот его тон не терпит возражений.

Хочу ещё что-то возразить, но в телефоне раздаются гудки.

– Зараза! – психую. Ну почему со мной никто не считается? Вечно всё решают за моей спиной.

В ресторане в это время народу немного. Полумрак, приятная музыка, запах еды – а у меня кусок в горло не полезет от нервов. Прохожу к столику, за которым одиноко сидит отец. Но стол накрыт на четыре персоны.

– А что за повод? – спрашиваю и приземляюсь на соседний стул.

– Фомин должен подъехать.

– А мне обязательно надо было присутствовать? – сердце забилось чаще, но я стараюсь держать покер-фейс.

– Ну а что тебе дома сидеть? Или ты в клуб опять собралась?

– Ещё даже подумать не успела, – огрызаюсь. Отец иногда выводит меня из себя этим своим контролем.

В этот момент в зал входит пара.

Я не сразу узнаю его. Но по мере их приближения понимаю: это Дима. И не один – с женщиной.

Невольно разглядываю её, и сердечко сжимается внутри.

Красивая. Какая-то чересчур идеальная. Ухоженная, стильная, с идеальной осанкой. Лет сколько? Да видно же – нормально так. Под сорок? Интересно, кто она ему?

– Добрый вечер, – подходят к столику.

Отец расплывается в улыбке. Встаёт, подаёт руку даме. Я же сижу как статуя, пытаясь унять дрожь в коленках.

– Знакомьтесь, это Виктория, – представляет её Дима. – Вика, это мой друг, наставник, можно сказать, Игорь.

– Очень приятно, – улыбается она. Улыбка красивая, белоснежная, но мне хочется стереть её с этого холеного лица.

А я сижу с натянутой улыбкой и не чувствую никакой радости.

Кто она ему?

– А это дочь Игоря, Агата, – представляет меня Дима. Его взгляд скользит по мне равнодушно, будто я пустое место.

Вика кивает мне, и наконец все садятся за стол.

Завязывается разговор. Всё больше об этой самой Вике. И меня она уже раздражает. Гвоздь программы? Пытаюсь уловить, что там про неё говорят. Ах да: умница, красавица, с высшим образованием и не одним. Помощница Димы. А, так она его секретутка? Шикарно! Помощница, значит. Двадцать четыре на семь, наверное, “помогает”. В груди закипает глухая злоба.

Официант разливает вино по бокалам. Приносят горячее, салаты. Я ковыряюсь в тарелке, не чувствуя вкуса. Только наблюдаю за ними – как она наклоняется к нему, как он что-то шепчет ей на ухо. Бесит.

– Когда уезжаете? – спрашивает отец, и я зависаю.

Погодите. Кто уезжает?

Поднимаю взгляд на Диму.

– Завтра вечером у нас рейс.

Я расстраиваюсь. Почему так быстро?

– Извините, отойду на минутку, – выхожу из-за стола.

Иду в дамскую комнату. Там умываюсь. Холодная вода немного приводит в чувство, но сердце всё равно колотится где-то в горле.

Ну и что я могу сделать? Подойти и сказать: “Она тебе не подходит”? Это будет очень глупо!

Смотрю на себя в зеркало. Глаза блестят каким-то сумасшедшим блеском.

Моргаю.

По пути к столику прошу у бармена бокал воды. Сделав пару глотков, иду к столу. Мысли лихорадочно мечутся: что сказать, как себя вести, чтобы не выглядеть полной дурой.

Приблизившись, вижу, как Дима достаёт из кармана пиджака коробочку и открывает её перед Викой.

Кольцо.

Бокал с водой выпадает из моих рук и разбивается у ног, разлетаясь на части. Как моё сердце, практически, буквально!

Он женится? На ней?

От звука разбившегося стекла в мою сторону оборачивается отец. Но Диме до меня нет никакого дела. Он смотрит только на неё, на эту Викторию. И в глазах у него то, чего я никогда не видела – нежность, что ли? От этого зрелища меня подташнивает.

Перешагиваю через осколки и на ватных ногах приближаюсь к столу. Сажусь. Не могу отвести взгляд от Димы. Мне кажется, ещё немного – и я закричу.

Вика улыбается и смотрит на него влюблёнными глазами. Любит? Или притворяется? Не нравится она мне. Всё в ней наигранное – от этого приторного тона до холеных пальчиков.

– Она не… – язык прилипает к нёбу. Я даже не знаю, что хотела сказать. Что она не та? Что он совершает ошибку?

– Всё хорошо? – спрашивает отец, обеспокоенно вглядываясь в моё лицо.

– Замечательно просто. И давно вы вместе? – спрашиваю я, пытаясь хоть что-то сказать. Голос дрожит, но я стараюсь держать его ровно.

– Работаем да, давно, – отвечает Вика, мазнув по мне счастливым взглядом. Она даже не смотрит на меня всерьёз – что я для неё?

– М, – беру бокал с вином и выпиваю залпом. Терпкое красное обжигает горло, но мне плевать. Хочется разбить здесь всё к чертовой матери.

– Мне нужно домой, – говорю отцу.

Не могу видеть их улыбающимися. Хочется наорать на Фомина и сказать, что он сделал неверный выбор. Но кто меня будет слушать, да? Для него я всё ещё дочь друга.

Она ему не пара! Я чувствую это каждой клеткой.

– Ещё немного, – отказывает отец.

– Мне. Надо. Домой! – чуть не рявкаю я и выхожу из-за стола. – Совет да любовь, – криво усмехнувшись, говорю парочке и направляюсь к выходу. Горло сдавило спазмом, на глазах предательски защипало.

Выхожу к дороге, выставляю руку. Вечерний воздух обжигает лёгкие, но легче не становится.

Мне нужно такси. Я хочу уехать отсюда как можно скорее.

И мне везёт – машина с шашечками останавливается. Открываю дверь.

– В “Небеса”, – говорю название клуба и сажусь.

Авто трогается, а я вижу вышедшего из ресторана отца. Усмехнувшись, машу в окно, если увидит. Он достаёт телефон. Мой тут же оживает вибрацией. Но я не беру.

Пошли вы все к черту!

Мне нужно отвлечься. Забыться. Утопить эту дурацкую боль в громкой музыке и в чем покрепче. Сегодня я имею право быть слабой. А завтра… а завтра будет новый день.

– Куда едем? – спрашивает водитель, как только мы отъезжаем от ресторанана приличное расстояние.

Куда едем? Куда угодно. Только бы не домой. По крайней мере сейчас.

Вздыхаю.

В клуб?

– А давайте в клуб.

– Какой?

И тут я вспоминаю, в каком я платье. Не вариант.

– Минутку, – набираю Нике. – Привет, – отвечает подруга. – Ты дома?

– Агат, я на даче с родителями, – звучит виновато.

– Ой, извини, забыла.

– У тебя все впорядке?

– О да, лучше не придумаешь. Давай, до понедельника, – и сбрасываю вызов.

Ну и куда мне податься?

И тут мой телефон снова оживает. Незнакомый номер.

– Да, – отвечаю, закрыв глаза.

Скорее всего, отец или еще кто по его наводке…

– Агата, – звучит мужской голос.

Выпрямляюсь. Пытаюсь понять, где я слышала этот голос.

– Ты кто? – тут же спрашиваю.

– Климов, – отвечает парень, и я выдыхаю.

– Ты не представляешь, как я рада тебя слышать, – усмехаюсь.

– Это сон? – хмыкает он.

– Нет, детка, ты не спишь. А зря, – улыбаюсь. – Мне нужна твоя помощь.

– Эх, а я уже размечтался. Что нужно?

– Адрес. Твой, – уточняю на всякий случай.

– Не, я точно сплю.

– Ну? Или закину сейчас твой номер в черный список.

Быстро тараторит адрес.

– Надеюсь, ты живешь один, – называю адрес водителю. – Далековато забрался, – прикидываю где он живет.

– Ты едешь? – удивленно.

– Ага, к тебе. Жди, – и сбрасываю звонок.

Откидываюсь на спинку сиденья и закрываю глаза. Ночку есть где потусить. А завтра будет завтра.

Климов живет в глуши. Нет, не в лесу. А почти. Почти замкадник. Спальный район. Панельки. Но сейчас это лучше, чем возвращаться домой.

Расплачиваюсь с таксистом и выхожу из машины.

– М-да, – тяну я, оглядываясь вокруг.

Темно, холодно… И где этот Климов?

– Девушка, а девушка… – кто-то проходит мимо и чуть шею не ломает, заглядевшись на меня. Присвистывает.

Осталось только найти приключения на свою ж… Папа не оценит.

– Арская, ты ли это? – резко оборачиваюсь на знакомый голос.

– Напугал, – выдыхаю.

– А я думал, что ты не из пугливых, – усмехается он, разглядывая меня. – Ты с бала, что ли, сбежала?

– Ага, с банкета. Прячь меня скорее, а то съедят упыри всякие.

– Так я, может, самый главный тут упы…

– Пошли уже, – хватаю его за руку.

– Ну пошли, – усмехается. – Только вот, – накидывает на меня свою ветровку. – А то совсем как в белом пальто, – и тянет за собой.

Тут ноги переломать можно. Так бы и сняла туфли, но подцепить заразу вероятность в разы больше.

Мы заходим в панельку, такую же, как и все вокруг. В подъезде на удивление чисто. Лифт. Пятый этаж.

– Проходи, – открывает дверь ключами и пропускает вперед.

Вхожу внутрь, и как только дверь закрывается за нами, я выдыхаю. Опираюсь спиной о стену и расслабляюсь.

– Это твоя квартира? – спрашиваю.

– Все тебя материальное интересует, Арская, никакой романтики, – улыбается, стоя напротив.

– Не я такая, жизнь такая.

– Не сваливай свою меркантильность на жизнь, Агата. Проходи. Квартира хоть и не моя, но я тут живу, временно. Снимаю, короче, – и проходит вглубь.

– М-м, – тяну и скидываю босоножки.

Кайф. А то ноги устали адски.

Иду на доносящиеся звуки.

– Простенько, – оглядываю почти пустой интерьер.

– За евроремонт пришлось бы платить космическую сумму, – поясняет он. – Чай будешь?

– А покрепче что есть? – приземляюсь на стул.

– Нет, не балуюсь.

– А жаль, – вздыхаю. – Давай чай.

Включает чайник и садится за стол напротив. Подпираю руками голову и смотрю на него.

– И почему ты не из богатой хорошей семьи? – задаю вопрос, и, кажется, он риторический.

– Я из хорошей семьи, – натягивает улыбку.

– Жаль, – отворачиваюсь.

– Почему?

– Да много почему.

– Поясни.

– Долго, говорю, – отмахиваюсь.

– Ты надолго ко мне?

– До утра.

– Тогда время есть, рассказывай, – щелкает чайник, и Егор поднимается со стула, чтобы налить нам чай.

– А что рассказывать? Вот я тебе нравлюсь? Нравлюсь. Но у нас с тобой ничего не выйдет. Потому что ты бедный. Твоя семья не на уровне моего отца. Он не позволит жить по-своему.

– А у меня был бы шанс, ну если бы бабло там… связи? – смотрит на меня через плечо.

– Нет, увы, – вздыхаю.

– Почему? – ставит передо мной кружку с горячим чаем.

На часах одиннадцатый час, а я пью чай. Прикол!

– Потому что мое сердце давно занято.

– И? Как оно? – ухмыляется, глядя на меня.

– Хреново, – вздыхаю и обхватываю чашку пальцами.

– Почему?

– Потому что безответно. Он старше. У него невеста, жениться собрался на ней. Уезжает снова. И думаю, что больше я его не увижу. Вот.

Присвистывает.

– Нормально, – качает головой.

– Вот и я о том же, – закусываю губу.