Глава 2

Два дня в каком-то тумане. Все потому что я не могу больше ни о чем думать, как только о гребаной пятнице. Да, я не так раньше радовалась предстоящим выходным. А здесь даже руки в предвкушении немного подрагивают.

Ведь я увижу его.

Сижу в соцсетях, ищу хоть что-то о Фомине. Но ничего нет. Он давно не выкладывал ничего нового. А все что есть на его профиле я давно выучила. Никакой новой инфы. А мой мозг требует. Требует. Новых фото. Хотя бы. Но Дима нигде не светился. Никаких новостей.

В четверг после учебы я еду в модный бутик. Примеряю вечерние платья и ни одно мне не нравится.

Аж бесит.

– Вот это на вас очень хорошо смотрится, – что-то там блеет консультант.

– Тебя забыла спросить, – отвечаю, в очередной раз откидывая непонравившуюся тряпку.

Тьфу.

– Ник, – набираю подруге, выходя на улицу.

– Да, – отвечает.

– Давай, выручай. Мне нужно завтра вечером выглядеть очень дорого и запоминающе.

– Пу-пу, – задумывается. – А где была уже?

Я ей перечисляю.

– М-да, – вздыхает. – Давай, где пересечемся. Есть одно местечко. О нем Тарасова говорила, я случайно услышала. Говорит шмот там зачетный.

И мы договариваемся о встрече.

А через час заходим в еще одно место. Небольшой магазинчик. И надо признать, тут у меня глаза разбежались.

– Давай вот это, – Ника набирает вешалки, перекидывая их через руку, – и вот это, – перебирает вещи. – И вот это, – пихает мне в руки.

И я иду в примерочную.

Примерка проходит достаточно быстро. Я останавливаюсь на одном варианте. Это платье коктейльное. Глубокого изумрудного цвета. Атласное, с тонкими бретелями, идеально садится по фигуре. Прям сама скромность, отцу понравится, но оно како-то особенное.

И мои рыжие волосы струятся по плечам, идеально сочетаются с этим цветом.

– Шик, – хмыкает Ника, уперев руки в бока. – И вот эти босоножки. Прям идеально. А еще на шею пойдет тонкая нить жемчуга. Есть такое? – смотрит на меня.

– Будет, – киваю.

– Вот и отлично, считай, мы тебя укомплектовали. И клатч, да.

– Напомни мне, что ты делаешь на “бизнесе”? – усмехаюсь я, когда мы выходим из магазинчика.

– То же что и ты, – вздыхает.

Дети заложники своих родителей. Ну не жизнь, а сказка.

Утро пятницы ненавижу. Потому что я как ненормальная в ауте. Предвкушение сводит с ума. Учиться? Да я зависаю с чашкой кофе в руках, о какой учебе может идти речь?

– Ты собираешься на учебу? Тебя водитель ждет, – врезается в мои мысли голос отца.

– Да, – отставляю чашку с недопитым кофе и взяв сумку иду к выходу.

Один черт выгонит из дома.

И я еду в универ, как умная. Но отпустив водителя, на учебу не иду. Не хочу. Все равно отец ничего не узнает.

– Как это ты не пойдешь? – звучит недовольно голос Ники в динамике телефона.

– А вот так, я в кафешке нашей. Хочешь, приходит, – и сбрасываю.

Сижу, пялюсь на прохожих. Денек сегодня что надо. Лето скоро. Снова сессию закрывать. А я не хочу. Может съехать? Может…

Открываю телефон и в приложении забиваю в поиск аренда квартиры.

– И куда ты собралась? – раздается голос Ники прямо у самого уха.

Падает на диванчик рядом.

– Да так, – сворачиваю приложение и кладу телефон экраном вниз.

– Секретики? – хмыкает. – Я вот, тебя поддержать, свинтила с пар. А ты мне вот так отвечаешь, – дует губы.

– Я правда, не знаю, – пожимаю плечами. – Смысл съезжать от отца, если он обрубит всю финансовую поддержку. Бросить учиться? Он меня выгонит из дома.

– А чего ты вдруг надумала? – сводит брови.

– А, очередной приступ депресняка. Давит он. Думаю, мать не просто так от него сбежала.

– Ты живешь в роскоши, у тебя все есть. Ты чего с жиру бесишься?

Ах, да. Ника у нас не избалованная папина дочка. В отличие от меня. Ника у нас послушная. Не бунтарка. И папа ее бизнесмен не нашего уровня, но из сил вон лезет, чтобы дочурку выучить и впустить в свой бизнес, который только начинает расти.

В нашей среде ей не очень комфортно.

– Побудь на моем месте, – огрызаюсь.

– Каждый на своем, Агата.

– Ты мне лучше скажи откуда у тебя фотка Фомина? – меняю тему разговора.

– С отцом ехали из офиса, там большой бизнес центр. И мне показалось что это он. Он же?

– Кажется да, – вздыхаю, откинувшись на спинку. – Если это он, то будет сегодня вечером на юбилее отца.

– Наряд для него, да? – улыбается хитро.

– Именно.

– А сколько ему?

Прикидываю мысленно.

– Тридцать восемь.

Присвистывает.

– Он же старый, – полушепотом с большими глазами.

– Он в самом соку, Ника! Он шикарный! – отвечаю ей давящим тоном.

– Он может женат, – предполагает.

– Не слышала о таком. Думаю отец бы поздравлял.

– Блин, Агата, – вздыхает, – ну зачем тебе он сдался?

Пожимаю плечами.

– Я не знаю что это. И к чему все приведет. Нравится он мне. Очень. И давно, – говорю тихо.

Домой еду с этими же мыслями и вопросом Ники. Зачем? Как понять зачем тебе именно этот человек? Я могу влюбиться? Хотя что это вообще за ощущения? Я просто хочу его рядом. Хочу, чтобы он смотрел на меня с обожанием. Хочу! А он не замечал меня.

Но сейчас многое изменилось. И я в том числе. Я больше не та миленькая девочка. Моя милота испарилась, когда я узнала что мать меня оставила отцу. И тот взялся за мое воспитание. И все мои мечты под конец школы разлетелись вдребезги.

Теперь вот, что вышло то вышло.

Оказавшись дома, в своей комнату ухожу в душ. Долго привожу себя в порядок, довожу все до идеальности.

Я шикарна.

Смотрю на себя в зеркало и сердце колотится в груди.

– Агата! – кричит отец. – Долго тебя ждать?

А я готова! Ко всему готова!

В машине с отцом я не люблю ездить. Он всю дорогу в телефоне, всё время в работе. Этот человек практически не отдыхает. И мне страшно, что это не родной человек, а робот, запрограммированный на выполнение задач. Что я могу ещё про него сказать? А ничего.

Достаю телефон и, открыв в галерее папку с фотографиями трёхлетней давности, смотрю на Фомина.

Интересно, он изменился? Приедет ли он сегодня?

Нервничаю. От этого кусаю губы, съев уже, наверное, всю свою помаду.

Машина плавно останавливается у ресторана. Отец выходит, даже не перестав разговаривать по телефону. Водитель открывает мне дверь и подаёт руку. От отца не дождёшься. А ведь мог бы. Хотя бы раз. Ну да ладно, не сломаюсь.

Сжав клатч пальцами, обхожу машину и иду за отцом.

– Пап, я точно нужна тебе? – спрашиваю его в спину.

Меня бесит такое отношение. Быть должна. А вот в спину ему смотреть я не обязана!

– Что? – прикрывает динамик, оглядывается.

Ну, привет!

– Я сейчас уеду, – говорю я, психуя.

Отец что-то говорит в трубку и сбрасывает звонок. Сгибает руку в локте и ждёт меня.

Подхватываю его под руку, и мы вместе молча входим в ресторан.

А здесь уже гости. Много гостей. На меня тут же устремляются несколько десятков пар глаз. Но я ищу единственного интересующего меня человека. И не могу найти. Или его тут нет.

– Игорь Алексеевич, – подходит пара примерно того же возраста, что и отец. – С юбилеем! – Мужчины пожимают руки, женщина потом приобнимает отца, почти коснувшись губами его заросшей щеки.

Фу.

– А это ваша дочь? – стреляет в меня взглядом мужик.

– Да, Агата, – представляет меня папанька.

– Добрый вечер, – натягиваю улыбку.

– Красавица…

И так практически со всеми, кто подходит поздравлять отца. Меня раздражают эти слащавые, заискивающие взгляды. Здесь нет тех, кто не искал бы выгоды от общения с Игорем Арским. Что ещё можно сказать про это гнилое окружение?

За столом я сижу по левую руку от отца. По правую – какой-то мужик лет сорока пяти, с проглядывающей лысиной и намечающимся пузом. Но строит из себя ого-го какого… партнёр, кажется, а вот как зовут – я не запомнила. Меня уже тошнит от хоровода лиц перед глазами. Выпиваю залпом стакан воды. Хочется на улицу, на свежий воздух. Да-да, воздух Москвы по сравнению с воздухом здесь покажется самым свежим и чистым.

Фомина среди присутствующих нет. Я морально убита. Что мне делать тут? Ведь никто даже сыночка с собой не привёл. Все ведут интеллектуальные беседы. Я скучаю. И почти уже потеряла надежду, что доживу до конца этого вечера.

Заиграла музыка. Ах да, тут живая музыка. Почти оркестр.

– Позвольте вас пригласить, – подходит ко мне тот самый партнёр отца. Я так понимаю, важный гость для родителя.

Стреляю взглядом в папеньку. Ответ считываю мгновенно: отказ будет стоить мне дорого. Ладно, всё ради вас, дорогой отец.

Вкладываю руку в предложенную ладонь, от соприкосновения с которой меня передёргивает. Мне противно.

Мужчина выводит меня в центр зала, обнимает за талию, второй рукой переплетает наши пальцы.

Меня сейчас стошнит. Жутко старомодный пень.

– Агаточка, – начинает он вести в танце и заговаривает, – вы прекрасны. Игорь говорил, что у него красивая дочь, но чтобы настолько, – лыбится он.

– Насколько? – не люблю я лесть. Вообще ни разу.

Он прищуривается, будто пытается меня считать.

Да не пытайся, дядя. Я открытая книга. И так всё видно, разве нет?

Усмехаюсь.

– Я состоятельный, – выдаёт ответ.

– Поздравляю, – усмехаюсь.

– Приглашаю завтра на обед, – не сдается.

– А чего уж сразу не на ужин? – смотрю на него.

Мужик усмехается.

– Игорь говорил, что ты остра на язык.

– Не обманул, – натягиваю любезную улыбку.

– Встретимся? – смотрит на меня.

– Нет, у меня учеба, – отказываю.

Дальше я стараюсь на него не смотреть. Всё уже поняла про этот экземпляр. Мне неинтересно. Ни разу.

Как только музыка заканчивается, я выдёргиваю свою руку из его:

– Провожать не нужно, – и торопливо иду на своё место. Плюхаюсь, зло зыркнув на отца.

Мужик, что только что со мной танцевал, садится рядом с отцом, выразительно смотрит на меня и что-то говорит отцу. Слишком тихо, чтобы я могла разобрать.

Снова скучаю, разглядывая гостей.

Надоело.

Выхожу в дамскую комнату. Оглядываю себя. Жаль, такую красоту не оценит тот, для кого я готовилась. Жаль-жаль…

Поправляю помаду. Надо исчезнуть с этого праздника. Не мой он.

Дохожу до зала и застываю, не понимая суеты.

Отец вышел из-за стола. И идёт…

Кажется, я врастаю в пол. Потому что вижу Диму. Того самого Диму, по которому сходила с ума.

Сердце подскочило к самому горлу и ухнуло вниз, куда-то под ноги, когда он повернул голову и наши взгляды пересеклись.

Нет, я всё так же схожу по нему с ума… Ничего не прошло.

Отец тоже оглядывается, улыбаясь.

Фомин сделал сюрприз? Отец правда не знал, что он будет тут?

Подхожу почти на негнущихся ногах.

– Здравствуйте, Дмитрий, – первой заговариваю.

– А это Агата, помнишь, наверное, дочь моя, – говорит отец.

– Помню, конечно, – говорит Дима. – Привет, – вручает мне букет каких-то красных цветов.

– Спасибо, – улыбаюсь я как умалишённая. Надо как-то себя держать, ну! Что я поплыла-то?

– Проходи за стол, – приглашает папа.

И снова всё успокаивается, кроме моего бешено стучащего сердца.

Начинаются разговоры. Отец с Фоминым, тот партнёр, что сидел рядом, пересел и оказался напротив меня. Я чувствую его взгляд, но сама не могу оторвать своих глаз от Фомина.

Он шикарный, мамочки! Годы только сделали его сексуальнее. Улыбка… Я прямо сейчас готова признаться ему в любви. Это ненормально, да?

На его случайный взгляд в мою сторону я лишь улыбаюсь, как идиотка. И всё… Агата! Ты где, ау?!