Без крови

На книгу вышла совершенно случайно, почитала отзывы, показалось интересным, пошла – купила.
Считаю не зря.

Когда-то девочка Нина жила со своим папой и братиком, хорошо жила. Папа у нее был – замечательный. Был добрым и внимательным, заботился, как мог.
Когда-то в их дом пришли чужие… а перед этим, глава семейства велел маленькой Нине спуститься в подвал… Не выходить пока наверху не станет тихо.
Не задавая вопросов малышка, легла на постеленное на полу одеяло, только оно и отделяло Нину от голой, холодной земли… И несмотря на выстрелы, что ей доносились, девочка не испытывала страха, напевала песенку… ждала.
А ужас придёт, не всё сразу.

Всё же хочу заметить, что первая часть меня цепляла не тем, чем ожидалось.
Как после фотовспышки отпечаталось следующее:
- поступок Салинаса в том треклятом госпитале;
- воспоминание Эль Гурре, то, трехлетней давности;
- посылка, что пришла Тито…

Война закончилась, а отголоски остались. Война, в которой каждая сторона сражается ради светлого будущего. Одни исполняют приказы, другие свято верят, что:

«… нельзя мечтать о лучшем мире, который возникает из одних твоих мечтаний, те, другие, так просто не сдадутся, нужно сражаться, - и как только ты это поймешь, для тебя не станет ни стариков, ни детей, ни друзей, ни врагов, ты разрываешь землю, и ничего не поделать, ты причиняешь кому-то зло, без этого никак.»

Хорошая сказка для успокоения совести и с утречка, да и на сон грядущий, чтоб заткнулась, не пищала; или для тех, кто возразил…

Как понять, на чьей стороне правда?
Всю свою жизнь Нина пыталась понять, говорила и слушала, только вот:

«те, кто пережили это, не могли ничего рассказать, а те, кто умел рассказать, этого не переживали».

Будут ожидаемые встречи, потому что:

«… нет ничего сильнее тяги к месту, где нас однажды искромсали на куски, и переживания этих мгновений снова и снова, годы напролет».

Финал специфичен, да и сама история… С другой стороны, чтобы понять героиню нужно быть либо большим мозгоправом, либо пережить… Чего я ни Вам, ни себе не желаю, даже части из того, что пережила Нина. И дело не только в той ночи.

Интересная история, небольшая. Читайте, страниц всего ничего.

Ты пытаешься прожить всего одну жизнь, но другие придумывают тебе тысячи разных жизней. И вот почему ты неизбежно творишь зло.

Барикко - виртуоз, у него очень красиво получается играть словами, составлять прекрасные композиции, которые удивляют не столько тематикой, сколько тонкостями в исполнении.

Можно ли отомстить без крови?

Забиться в тёмный угол своего детства и просидеть вот так, скорчившись, до боли сжавшись в холодный пол, сходить с ума от ужаса, до последнего не отпускать надежду, и всё равно её отпустить - последнюю, угасающую в немигающих глазах того, кто тебя оставил. Оставил одну, оставил жить. Жить, чтобы однажды продолжить войну, которую начали другие. Каждый день захлёбываться в крови, и понимать, что мозг уверенно стреляет по понятиям справедливо/несправедливо - у него своя справедливость, своя правда - та, что отчеканилась кровью в памяти маленькой девочки, запертой в подвале дома, где жестоко убивали отца, где хладнокровно застрелили брата, время которого истекло в 11 лет, где предали огню всё, что составляло смысл жизни.

Пройдут долгие десятилетия, маленькая Нина станет взрослой, но уже не Ниной. Она растворится в безумном мире своей памяти, её чувства застынут в безмолвной темноте, останется одно - месть. Её месть не уступит по жестокости ни деяниям отца, ни кровожадности тех, кто совершил над ним расправу. Последняя месть тому, кто оставил её там, под залитыми кровью половицами и захлопнул дверь. Оставил одну. Оставил жить.

Можно ли отомстить без крови? Можно. Любить.

Я… У меня нет слов, чтобы выразить насколько это прекрасно… И страшно… Насколько человечно и искусстно… И многогранно…

Тут автор описывает действия, а перед моим взором почему-то возникали картины. Будто я не читал, а смотрел:
Идеальная девочка лежит в земле, а над нею кровь и ужас, которых она пока не понимает.
Пламя среди ничего и призрак детства.
Два старика в кафе, вокруг которых веселье, а в них война.
И другие подобные картины…

И эти метафоры автора, как подписи к ним, как небольшие художественные мазки.
И всё об отголосках войны. О том, что она не кончилась. О том, как она продолжается в жертвах, в их искалеченных жизнях. И как она продолжается в палачах, в их жалком самообмане.
Две стороны войны, палач и жертва. Они до сих пор воюют. Возможен ли мир?

И да, это роман. Не рассказ и не повесть. Внешне он такой маленький, но внутри – огромен. Ты как бы слышишь слова, видишь изображение. Спокойный разговор, так он выглядит снаружи. Но ты чувствуешь, как внутри зияет надрыв, как эмоции бьют ключом, снося с ног, выворачивая душу!

Война берёт в плен людей. Навсегда. У кого хватит сил вырваться из плена?
Война длится не долго. Но её эхо разрушительно несётся сквозь десятилетия… Месть… месть… месть… месть… месть…

П.С.: советую попробовать прочитать данное произведение даже тем людям, кому, как и мне, резко не понравился “Шёлк”, или не пошёл “Море-океан”. Поверьте – это лучше. Может вас и не так сильно восхитит как меня. Но… это лучше.
Книга в любимых.