Мои щеки пылают под маской, и я не нахожу слов. Его взгляд ищет мой, надеясь заметить отражение собственных эмоций… Но правда в том, что я просто не чувствую ничего подобного.
– Каллум, я… я…
Но прежде чем я успеваю сказать еще хоть слово, чья-та ладонь похлопывает его по плечу. Он напрягается, досадуя, замирает, но не сводит с меня глаз.
– Не возражаете? – раздаются слова. Слова, сказанные с американским акцентом.
Мое сердце трепещет и начинает бешено колотиться. Это не… Этого не может быть…
Но это так.
Это Ной Флинн.
