Развод. Прощай. Ты проиграл

За ужином муж признался мне в измене!

— Всё умерло, Лена. И ты в этом виновата не меньше.

Вот тут меня начинает бомбить.

— Я?! Виновата, что ты кобель и предатель?!

— Ты на себя посмотри, — спокойно говорит он. — Ты вообще видела себя со стороны? Ты же причёску уже с десяток лет не меняла! Сейчас столько технологий — могла бы грудь себе сделать, губы… но ты лентяйка! Только работа, дом, да шитьё твоё дурацкое! Ты угасла, Лена. Ты стала неинтересной.

— Ты мне это сейчас серьёзно говоришь?!

— Абсолютно. Илона совсем другая. Она молодая, упругая, ухоженная.

Всегда готова к сексу. А ты — пресная, — он встаёт из-за стола, вытирает губы салфеткой. — И готовишь невкусно.

Ну это уже слишком!

Хватаю тарелку с недоеденным пюре и гуляшом — и припечатываю ею в породистое лицо этого блудливого мужика.

— Пошёл вон! Пока я об башку тебе эту тарелку не разбила!