Два мира

Одно —

лишь приходящее, другое

– минет навсегда,

И не поставить запятую

там, где завершается глава…

В усталом парке, с уверенным

нажимом ноября,

разложены портреты клякс,

украшенных не лучше, чем трава,

горящая весной дотла.

И лишь ворон столбы,

кладут угрюмо жизнь сюда,

где, насмехаясь,

нервными мазками пятака,

мы платим тут за грань, хоть рваную, но

мира,

разделённого ненастьями на два.

(#вбок’24)

Студень

Я встретил

комнат верх до потолка,

Скрипела

их сжимавшая пружина утра,

Покуда день,

началом ноября,

рассыпался дождём

под облаком из пудры.

Мне оставалась тишь

навстречу к странному закату

в лежебоком будне,

горькой папиросой он сверкал,

как литургия жизни

на противнях твердеющего студня.

(#вбок’24)

Весна

Растаяла оттепель…

Пришли холода:

не то чтобы прохладно,

однако —

Весна!

Встречались с друзьями:

шутили, смеялись,

не то чтобы весело:

улыбнулись —

раз, два,

однако…

Потребляли пиво —

нефильтрованное,

не то чтобы пиво,

однако…

Играли затем в города

и моря, говорили:

«Зачем?» и «Когда?»;

– Янтарное?

– Я не был там никогда…

– Всё чаще на Горе плаваю в море,

однако…

Время летит;

и сегодня прошло,

не то чтобы прошло,

и всё же прошло,

однако…

Клякса ворон на снегу

улетела и ребята

–

вспорхнули…

Мимо всего лишь, но

не то чтобы мимо!

(#вбок’23)

Превращение

Преврати меня в бабочку,

бог —

просто белую,

на пьедестал мне цветной

взлететь не дано…

Нарисуй хоть капустницу,

бог,

ведь лопатник мой пуст,

как лучи преломленные к зеркалу.

Мотыля покажи, бог,

где его лишь дурак

не сочтет угодной приманкой.

Сотвори хоть в личинку,

Господь, может, так я усну,

взяв надежду на новорождение.

(#вбок’25)

Телефонная бровь

Отсутствием

время стирает пространство,

снимает его затвор, уходят «если», «когда-то»,

не уместишь в дупло топор.

Не расколется древо надвое и это уже благородно,

не знавшими время, когда —

Ложиться, звонить, писать?

Возможно,

яблоко бросить, опять крутить циферблат.

Телефон.

Поля ввод: на краях оставленных «до».

круговерфь адресов,

стикеров

и мостов,

Оказалась опущена бровь к телефонному диску,

и кровь в голове

застучать может вновь, как

пейзаж близоруких очков

сжимал трубку пустых номеров.

(#вбок’25)

Ноябрь лучше, чем апрель

Ноябрь лучше, чем апрель,

ведь с ним мы не цветём,

надеясь на рассвет!

Пожалуй,

с ним все проще:

Лежит он, стелет холода,

сжимает тучи…

Мы у весны в долгу…

Она – предполагает перемены!

За тем и поспеваем мы едва,

когда ноябрь цветь в размене

отдал за свежесть бытия.

(#вбок’23)

Грибы

Январь. Торжество

Хлопья комаров снежинками в моё окно.

Я наблюдал,

как на заборе крови очередь стояла у промерзшего ручья,

где в проруби телами воды поднимая, со льдами белыми

наружу кляксы головы равнялись.

Они смешались…

Подле моего дворца и под алтарные врата,

неслась, пихая, в ожидании Творца

мучительно спасения ожидая,

тьма торжеств.

Светлейший дух собой отождествляя,

когда на небе он, благословенным поцелуем

на червивость проверяя,

нам из-под палки

шапки, как у гриба, поднимает.

(#вбок’25)

Камни

Река забирает проклятия

–

текущее у Земли!

Надежды

я в ней растворяю, где

слезы отражены.

Зачем эта мудрость

Признания,

ревущая сквозь года?

В ней только сны изнывают, и

в шёпот кричит вода!

Здесь прошлое я не отброшу,

я знаю, не хватит речей,

я со дна подберу его,

брошу…

Но, порой, не хватает камней.

(#вбок’24)