ГЛАВА 1. СТИХИ О ЖИЗНИ

Рождение личности на стыке веков. Жизнь в начале XXI-го века. Стремительное развитие технологий, использование искусственного интеллекта вместо человека. Станет это время эпохой или всего лишь его главой?

Владислав Боков

Мишень

Есть то, что нам не под силу, и процентом

свободы зависим от ближе-

стоящего тира. Во служении страхов,

упование к жизни (что не легче песчинок),

то и есть суть порядка с сотворения мира.

Никого наверху…

Это то, что нам не под силу!

За воздушные замки вцепились,

холодные башни красивы,

но флюгер без ветра,

флюгеры – лживы!

В наши вещи ложимся – владеют другие,

Так у зеркала две стороны (это то, что нам не под силу):

на одной:

нос торчит бесконечно красивым,

на другой:

во дрожащий экран окон съёмной квартиры,

бьётся птица в мишень бесконечного тира.

(#вбок’25)

Попрошайки неба

Горит свеча. Как вся планета.

Огнями продырявив вечность

неба.

Кармана эхо… Мимо-

ходом тени, служащие ладана,

разменивают

нас самих, как попрошаек дьявола.

(#вбок’25)

Плати улыбкой

Представь, вооружив

В.П.Н. -

ом себя,

в окнах браузера,

тряпьём прикрыв монитор

и прыг

в его глубь с головой!

На столе с рогом роутер —

новый витязь на перепутье,

сёрф на бегу.

Над плечами твоими, кто-то голову клонит:

то ли тень,

силуэт,

но грудь велика:

в портретах,

монетах,

провайдер полёта,

где доступ – стена

к ней один раз приставленный,

в виртуальность берёшь,

что дано жизнью прежней,

что доступно нести, где трава зеленее…

За оплату улыбкой,

этот мир забирает тебя:

мимика,

жесты,

и

голоса.

Блеском губ,

ошпаренных губ, после многих разлук, что

уже не сомкнуться, только

взгляд в глубине чьих-то глаз сохраняет возможность

судьбу выражать.

И

конец неминуем!

Как маяк впереди, свет лишь

подсветит несовершенства твои

и чертогов-острогов углы.

Где ты входишь в тёмные

храмы, совершаешь (что выше) обряд, но, наверное,

знаешь – дама не даст.

(#вбок’25)

Дары будущего

И время без ответа правильного. У жизни нет его, как у приюта раннего, когда несём себя в руках рассвета раненного, пути наши лежат всегда стопами крадеными.

Владислав Боков

Нет времени

на споры, тратить жизнь свою,

– раздоры! Тут кладём здоровье…

Ничему мы

не учились в классах!

Дым самодельных папирос горит из знаний

наших!

Из них останки труп-

пы.

сы.

Мы собираем взглядом квашеным,

снимая через трубки пены прошлого

с э(К)спрессо, мчим

во тьму жернов, в

«Огонь!»

дарами будущего ставшего.

(#вбок’25)

Фальшивая струна

Рисует краски дождь

тоскливо,

на горизонтное плечо он опускал ладонь

в попытке исцелить глаза зеркал

– фальшиво!

И рядом тишины полна

кровать твоя, что, форточками возле леденя,

иголки выпуская дрожь, из-под одеяла

в эхо сна,

рассвет наружу выставил тебя.

(#вбок’25)

Дерево

Расправилось дерево, увидев

себя в окне.

В нём деревянные рамы —

невероятен портрет!

Оно смотрело на тень, но тень

появлялась при свете —

искусственен тот силуэт.

Оно смотрело на небо,

и ветви его были вздернуты кверху,

питаемых листьями, скомканных ветром.

Взгляд упал его книзу,

и корни его устремились к карнизу,

но…

там уже были цветы.

(#вбок’25)

Век, сдвигающий стены

Век, сдвигающий стены,

бросаться

на силуэты дворовых огней,

брешь пробивать

в мировом потолке интеллекта

– разум плетей.

В сетке мы, сетке…

Минута в минуту, годами ночей

считаем полоски обоев, раскрашенных

в чёрно-белую,

бело-чёрную,

чёрную/белую,

белую/чёрную,

чёрную,

…

дней.

(#вбок’25)