Уже потом, когда она начала все чаще скрываться от нас в раковину того замкнутого на себя пространства, в которое сжимается человеческое «я» на пороге смерти, обдумывая варианты ухода с выражением странного покоя и удовлетворения на лице, я как-то застал ее за разглядыванием фотографий Свияжска.
– Какое волшебное место, – сказала жена. – Тебе повезло. И этот чудный дом… в нем действительно кто-то живет?
Она держала в руках фотографию старого деревянного дома с мансардой и большим балконом, который подпирали три ржавые толстые колонны демидовского чугуна. У дома высокий раскидистый тополь, жердяной тын с калиткой, жасминовый куст. Скамейка, на которой сидят вечерами лицом к солнцу, к угасающему свету вечерней зари.
– Да, мои хорошие друзья, – сказал я. – Этому дому двести лет. Когда-то в нем купец убил свою служанку. Говорят, в доме обитает привидение, которое не раз наблюдали, – «дух служанки», убитой купцом. Давай поедем туда вместе? Мои друзья будут нам рады. Будем сидеть на этом балконе с видом на Волгу и пить чай из самовара с медовыми сотами…
– Мне уже не потянуть. А очень бы хотелось… Люблю такие старые дома – с историей, с лабиринтами памяти, со звуками и запахами. Выстроен с душою и на хорошем месте…