Прочитана в рамках флэш-моба "Дайте две!"
Вообще-то я её уже читала лет в тринадцать-четырнадцать и даже сюжет помню хорошо, что для меня удивительно. Но, так как у Кинга всё дело не в сюжете, а в психологии, я с радостью решила её перечитать.
И шо я могу в очередной раз сказать за Кинга?
Ох, до костей пробирает книжка. И дело, как обычно, не в монстрах.
А в том, как опасно врать самим себе. Ложь наручниками приковывает тебя к твоему прошлому, не даёт идти дальше, и ты всё таскаешь с собой до краёв наполненный колодец с ненавистью, желчью, ядом. И, как говаривал мой земляк Бородач, понять-простить нужно прежде всего себя. И разобраться: в чём ты себе лжешь, и зачем, и кому это выгодно, в конце концов.
Ах, сукин ты сын, Кинг, штоб тебя совсем! Ведь пишешь же ты триллеры, развлекуху, романчики в мягких обложках, почему же я вижу безжалостную, беспощадную, острую, как бритва, психологическую прозу? И какого, скажи мне, лешего, ты так хорошо пишешь женщин? Так филигранно воплощаешь, так скрупулёзно подмечаешь, так точно анализируешь? Пожалуй, именно в романах, где главные героини женщины, я тебя, Кинг, больше всего люблю. Потому что поднимаешься над жанром, и чёрт с ними с монстряками этими, с мистикой, и с прочими прибамбасами, ведь дело же в другом.
Вот вы каплю крови на простыне в "Розе Марена" помните? А письмо в "Истории Лизи"? А колодец в "Долорес Клейборн"? А радио в "Девочке, которая любила Тома Гордана"? Да что там, кто не помнит тампонов в "Кэрри"?
Короче, вы как хотите, а Кингуша у нас неимоверный крутняк. На том стою, и стоять буду.