Нет смысла разглагольствовать о голоде, или отцовских кулаках, или о веревках и том, как я кричал – не столько от боли, сколько от того, что любил его и хотел, чтобы наша жизнь была другой.
Рыбачьи лодки. Полосы белой пены, закипающие под корабельным носом. По ту сторону океана горела Европа.
Скорбь – это страна, где не прекращается дождь, но ничего не растет. Покинувшие нас живут в других местах – в тех одеждах, в которых мы их запомнили.