И вот я, наконец-то, перевернула последний лист книги. Глубоко вздохнула, прикрыла глаза, выдохнула. Боже, какое же счастье, что книга наконец-то закончилась! В самом первом рассказе из этого сборника, автор писал:
В прошлый раз мы много говорили о литературе. Тогда как раз появилась вся эта «неизвестная классика», и я был увлечён ею. Искал деньги, бегал по магазинам, поглощал книги одну за другой. А потом мне стало понятно. Да это просто старые желчные уроды! Они измазались жизнью, пережили себя как людей и сели писать. Кучка тридцатипятилетних мужчин с опавшими членами. Они нюхали свои подмышки и описывали свои ощущения. У всех у них первые вещи ещё занимают, я видел там близкое, я удивлялся. А второе, третье, десятое... Станок для зарабатывания денег. Они сделали из этого бизнес.
Дочитав «Наш последний эшелон», мне хочется задать Роману Сенчину один единственный вопрос — чем Вы, господин автор, отличаетесь от описанных вами же писак? Чем Вы отличаетесь от людей, которые превратили литературу в бизнес?
Моё знакомство с автором состоялось пару-тройку лет назад с удивительного, на мой взгляд, романа «Елтышевы» . Елтышевых я советовала родным, друзьям, коллегам на работе. Елтышевых я обсуждала с близкими мне людьми; мы спорили, дискуссировали. Затем я прочитала «Лёд под ногами» . Я занесла Романа Сенчина в касту избранных, любимых мною писателей. А теперь, дочитав домучив этот сборник ранних, в большинстве своём — автобиографичных, рассказов автора, которые можно объединить одним словом — дрянь, я почувствовала себя обманутой. Автор совершенно не уважает своего читателя. Ему совершенно наплевать, что рассказы, опубликованные в этом сборнике, мягко говоря, плохенькие. Главное — за публикацию автор получит какой-никакой денежный эквивалент.
Книга разделена на две части. И если в первой части рассказы имели хоть какой-то смысл, то вторую часть я окрестила бредом алкоголика. Однотипная серость, уныние и алкоголь, вперемешку с рассуждениями о том, как ужасна наша жизнь, изрядно утомляли. Герои сливались в одну сплошную унылую биомассу. Этот поток текста вообще можно было не делить на рассказы и уж тем более не давать им названий, потому что прочитав пару рассказов, я уже не могла с точностью и уверенностью сказать, в каком из рассказов описывались те или иные события. Это сплошной поток текста, который изливал автор, видимо, после хорошей попойки с друзьями.
Я до последнего рассказа ждала, надеялась, что следующий обязательно будет лучше, интереснее, но... лучше не становилось, наоборот, рассказы становились всё бессмысленнее, противнее и абсурднее. Из последних рассказов отметить хочется лишь один — «Вдохновение». Рассказ со стопроцентным попаданием отразил моё мнение об этой книге.
— Правдиво, вот именно, — кивнул Андрей, — а не правда. В жизни, по правде, не так. В жизни и хорошо, и плохо, и это всё перемешано, а у тебя мазано одним цветом. Может и талантливо написано, я в этих делах не особенно разбираюсь, но мне лично читать было неинтересно, иногда просто мерзко. Во-от...
Мне жаль потраченного времени на прочтение этой книги. Врятли в ближайшее время мне захочется продолжить чтение прозы Романа Сенчина.
Больше мне сказать нечего...
