Тянулись дни, недели, месяцы. Уинтерборн жил точно в бреду. Что бы он ни увидел, что бы ни услышал, в мозгу отдавалось одно: Смерть, Смерть, Смерть. Всюду на полях сражений были гибель и смерть, казалось, они вошли в него, и теперь самая кровь его отравлена. Он жил среди искромсанных трупов, среди останков и праха, на каком-то адовом кладбище.