Однако одна из рек времени перестала течь для меня в тот летний день, когда застрелили Дональда Шимоду. Это был конец, в который я не мог поверить, которого я не мог принять. Время как бы остановилось в то мгновенье, и я проживал этот миг снова и снова в тысячный раз – в надежде, что, может, он как-то изменится. Но ничего не происходило. Чему мне следовало научиться в тот день? Однажды вечером в конце октября, после того, как я струсил и улетел от толпы из какого-то городка в штате Миссисипи, я приземлился на пустом поле, как раз достаточном, чтобы посадить Флита. И снова, прежде чем заснуть, я мысленно вернулся к тому последнему моменту… Почему он умер? Для этого не было никакой причины. Если то, что он говорил, верно…