«Человек над своим прошлым» — так называлась книга, которую я нашел в доме, на стеллаже, — он стоял в гостиной у окна. Но прошлое ли это? Нет, не о прошлом я говорю, а о моментах того вневременного, чистого бытия, которое я страница за страницей вытаскиваю из плоского и тусклого настоящего, чтобы заиграли в нем свет и тени.