Я даже не знаю, как правильно начать этот разговор. Наверное, с того, что я ждала совсем другого. Рейтинг 2025 года, книга основана на реальных событиях — всё это звучало весомо. Вокруг восторженные отзывы, высокие оценки, обещание сильной и честной прозы. И я повелась. Как часто бывает, когда хочется чего-то настоящего, глубокого, а в итоге получаешь… ну, давайте по порядку.
Сразу скажу: я не буду пересказывать сюжет. Если вы читали аннотацию, то знаете главное — там есть тяжелая болезнь, есть мать, есть семья, и всё это подается через параллельные линии. Одна — про самую обычную бытовую жизнь Марины, её семью, переживания, даже про восторг от лысины начальника. Вторая — про то, как человек умирает. И вот тут я встаю в тупик.
Я тревожный человек. До такой степени, что состояние здоровья близких для меня — не просто повод поволноваться, а вполне реальный риск лишиться сна, аппетита и душевного равновесия. И когда я читаю про чужую боль, особенно матери, которая видит страдания своего ребенка, у меня буквально подкашиваются колени. Дыхание перехватывает, и такое чувство, что сейчас случится сердечный приступ. Это не преувеличение. И в этот момент, когда я взялась за эту книгу, моя близкая подруга лежит в больнице с третьей стадией рака.
Поэтому я сразу скажу: я не буду оценивать "жалость и боль", которые автор пытается вызвать у читателя этим жестким погружением в чужие страдания. Я попыталась оценить роман как литературу. И тут у меня случился полный провал.
Мне кажется, я читала русский сериал. Тот самый, который крутят по телевизору днем, где всё предсказуемо, диалоги просты до примитива, а герои двигаются по накатанным рельсам. Терпеть не могу такие сериалы — а тут я сижу и читаю это же самое, трачу своё время, пытаюсь убедить себя: "Ну, может, дальше будет интереснее?". Не стало.
Слог очень простой. Местами — как дневниковая запись без редактирования. Диалоги плоские, герои не вызывают отклика. Мне было неинтересно, что происходит с Мариной, я не чувствовала её. Даже зная, что история якобы основана на реальных событиях, я не могла пробиться сквозь эту банальность. И в какой-то момент я поймала себя на мысли: всё, что будет дальше, я прочитаю в рецензиях. Там же, в отзывах, мне раскрыли весь сюжет. И знаете что? Было достаточно информативно и времени потратила всего ничего. И я приняла решение.
Я давала этой книге шанс за шансом. А потом спросила себя: зачем? Зачем я это делаю? Люблю доделывать всё до конца — так себе причина, когда книга буквально вгоняет в тревогу и не даёт ничего взамен. Ни захватывающего сюжета, ни завораживающего стиля, ни даже той самой "честности", о которой столько пишут. Для меня честность — это когда автор не просто показывает боль, а когда у него есть что сказать, кроме неё. Здесь же мне показалось, что боль — это и есть главный инструмент. И это меня оттолкнуло.
Я не дочитала. И ни капли не жалею.
Чужая боль задевает меня слишком серьёзно, чтобы я тратила на неё время, когда рядом болеет живой человек, которого я люблю. Мне не нужны лишние триггеры для моей тревоги, которую я и так еле контролирую. И мне очень жаль, но эта книга оказалась не "сильной историей", а просто историей, которая не смогла меня ни зацепить, ни удержать, ни подарить ничего, кроме желания закрыть её и больше никогда не открывать.
Я знаю, что у этой книги много поклонников. И я прошу у них прощения — возможно, я не тот читатель, для которого она писалась. Но я в очередной раз убедилась, что восторженные оценки — не повод доверять книге.
Может быть, кому-то этот роман поможет справиться со страхом или найти слова для того, что невозможно высказать. Но для меня он стал лишним напоминанием о том, что я и так ношу в себе каждый день. И если вы такой же тревожный человек, как я, — подумайте дважды. Есть много других книг, которые не будут вас добивать, а наоборот — поддержат. Я, пожалуй, поищу их.