ГЛАВА 2: Дневная маска

Утро ворвалось в квартиру назойливым звонком будильника, который Лена поставила на семь, чтобы успеть собрать Демида в школу. Игорь уже не спал – он сидел в кресле на балконе, укутанный в плед, и смотрел, как просыпается город. Внизу, во дворе, дворник методично сгребал в кучи прошлогоднюю листву, хотя лето только начиналось. Запах мокрой земли и прелых листьев поднимался до девятого этажа, смешиваясь с выхлопными газами прогревающихся машин и сладковатым ароматом цветущих лип.

Он думал о Яне. Вчера ночью он отвёз парня к Ворону. Старик, хоть и ворчал, что ему чужие проблемы не нужны, согласился спрятать щенка в подсобке мастерской на пару дней, пока Игорь не найдёт более надёжное убежище. Ян был напуган до полусмерти, но, кажется, начинал понемногу приходить в себя. Ворон обещал поговорить с ним, объяснить основы – что с ним произошло, кто он такой, как контролировать зверя. Игорь знал, что лучшего учителя, чем старый орк, не найти.

– Игорь, завтракать! – голос Лены вырвал его из размышлений.

Он вошёл в кухню, где уже хлопотала жена, а Демид клевал носом над тарелкой с кашей. Запах молока, масла и сахара смешивался с ароматом кофе – привычный, уютный запах, который всегда действовал на Игоря успокаивающе. Он сел за стол, налил себе кофе, сделал вид, что ест.

– Сегодня суббота, – сказала Лена, не оборачиваясь от плиты. – Может, сходим куда-нибудь? В парк, например. Погода хорошая.

– Я работаю, – ответил Игорь, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

– В субботу? – Лена обернулась, в глазах её мелькнуло разочарование. – Опять?

– Дело новое, – Игорь пожал плечами. – Убийство вчера вечером. Женщину убили, муж под подозрением. Надо разобраться.

– У вас всегда убийства, – вздохнула Лена. – А у нас семья, между прочим. Демид вообще отца не видит.

– Я вижу, – вдруг подал голос сын, поднимая голову от тарелки. – Папа ночью приходит, я просыпаюсь иногда. Он на балконе сидит и в темноту смотрит.

Игорь и Лена переглянулись. Мальчик сказал это буднично, как о чём-то само собой разумеющемся, и снова уткнулся в кашу.

– Спи, когда просыпаешься, – мягко сказал Игорь. – Папа просто плохо спит, работа нервная.

– А почему у тебя глаза светятся, когда ты на балконе сидишь? – спросил Демид, не поднимая головы. – Я видел один раз. Как у кошки.

В кухне повисла тишина. Лена замерла с половником в руке, глядя то на сына, то на мужа. Игорь почувствовал, как внутри всё сжалось. Он знал, что этот вопрос когда-нибудь прозвучит. Но не сейчас. Не сегодня.

– Тебе показалось, сын, – сказал он как можно спокойнее. – Это свет от фонарей с улицы отражается. Ешь давай, а то в школу опоздаешь.

Демид хмыкнул, но спорить не стал. Лена отвернулась к плите, но Игорь видел, как напряглись её плечи. Она не поверила. Она никогда не верила в случайности.

***

В управлении пахло так же, как всегда – канцелярией, потом и дешёвым кофе. Но сегодня к этим запахам примешивался ещё один, едва уловимый, но отчётливый для Игоря. Запах крови. Не свежей, а той, что уже начала разлагаться, въедаться в стены, в одежду, в память.

В кабинете его ждал Костик с папкой в руках.

– Степаныч, привет! Я тут материалы поднял по вчерашнему убийству. Женщина, тридцать два года, задушена у себя в квартире. Муж обнаружил, когда с работы вернулся. По предварительным данным, бытовуха – соседи говорят, скандалили часто.

Игорь взял папку, пролистал. Фотографии с места преступления – женщина на полу в прихожей, синяки на шее, разбросанные вещи. Обычная картина, таких дел у него были десятки. Но что-то царапнуло взгляд. Он присмотрелся к снимку повнимательнее. На руке жертвы, чуть выше запястья, виднелись странные царапины – длинные, параллельные, похожие на следы от когтей. На шее, помимо следов удушения, тоже были такие же полосы.

– Криминалисты что говорят? – спросил он.

– Царапины, – Костик пожал плечами. – Сказали, от мебели, может, или от ногтей самой потерпевшей. Она же сопротивлялась, могла поцарапать себя.

Игорь промолчал. Он знал, что это не от ногтей. Это следы орка. Молодого, неопытного, который не умел контролировать когти и оставил их там, где не надо. Такие же следы он видел в парке три дня назад.

– Адрес где? – спросил он, закрывая папку.

– Улица Строителей, дом пять, квартира двенадцать. А что?

– Поехали, – Игорь поднялся, накинул плащ. – Хочу сам посмотреть.

Квартира на Строителей оказалась обычной двушкой в панельной девятиэтажке. Запах здесь стоял тяжёлый – смесь дешёвых освежителей, табака и того сладковатого запаха смерти, который ничем не перебьёшь. Игорь прошёл в прихожую, где на полу ещё оставались меловые контуры тела. Остановился, принюхался. Сквозь химию и тлен пробивался слабый, но знакомый запах. Запах зверя. Тот же, что в парке.

Он осмотрел стены, дверной косяк. На обоях, чуть выше плинтуса, заметил длинные полосы – словно кто-то провёл острыми лезвиями. Криминалисты, конечно, списали на царапины от мебели при переноске. Но Игорь знал: это когти. Здесь был орк. И он не просто был – он бил, царапал, возможно, дрался с жертвой.

– Степаныч, – позвал Костик из комнаты. – Я с мужем поговорил. Он весь сам не свой, плачет. Говорит, любил её, хотя соседи утверждают обратное.