27 Даша

— Нет, - отрезаю я.

— Да. Прошло несколько недель, а ты так и сидишь дома.

— Ну и что? И вообще, я ездила на обмеры…

— Это не считается.

— Ну, Тём.

— Ну, Даш. Так ни с кем никогда в жизни не познакомишься. Или ты думаешь, что парень материализуется у тебя под дверью?

— Было бы здорово, — бурчу я. — И вообще-то я кое с кем познакомилась. — не стану уточнять, что это было ещё до нашего договора.

— Реально?

Я киваю.

— Да. Проявила инициативу и сама написала. А что в ответ? Анекдот про мёртвого младенца. Так что хватит. Больше не хочу.

— Ну-ка, покажи профиль этого психа-маньяка.

Я беру телефон, нахожу его профиль и протягиваю Артёму. Но его руки все в блинах, так что просто кладу телефон перед ним. И он одним мизинцем начинает листать его фотографии, которые я пару раз изучала.

— Он гей, — выдаёт Артём.

— Что? Нет! Он врач, — говорю я, как будто это аргумент.

— Белые штаны. Облегающие.

— Ну, это же выпускной из школы! Небось мама покупала. Ты ещё детские открой, где он в розовой шапочке.

— А что, есть детские?

Он начинает листать дальше. Андрей становится всё младше, качество фотографий всё хуже, но отчего-то душевнее.

— Да нет, это я так…

Он снова переключается на самые последние фотографии.

И теперь я тоже замечаю, что нет ни одной фотографии с девушками. Только в обнимку с парнями.

— Ну ладно. Попытку засчитываю. Но нафиг интернет, нужно знакомиться в реальной жизни.

— Мне не до этого. Я не хочу. Я вообще… не могу. Он… Я… Нет.

— Так, давай на выбор. Кандидат номер один: Руслан. Высокий, спортивный, работает в бассейне, 35 лет. Кандидат номер два: Борис. 32 года, инфантильный, но хороший, весёлый, рыжий, инструктор по лыжам. Есть возможность поехать с ним в горы. И кандидат номер три: Паша. Скалолаз, симпатяга, два метра, гора мышц, волосы длиннее твоих.

— Артём, я же сказала нет.

— Выбирай. Плавать, кататься на лыжах или лазить по стенам?

— Купальника у меня нет, рыжие мне не нравятся, а горы мышц я боюсь.

— Выбирай! Или выберу я.

— Ну, Артём!

— Три… две… один…

— Я не знаю!

— Значит, выбираю я, а ты слушаешься.

Я злобно зыркаю на него, но он довольный запихивает в рот последний блин.

И, ещё не разжевав до конца, бубнит:

— Ты знаешь. По-моему… это не совсем нормально…

Я поднимаю брови, не совсем понимая, о чём он. Он делает мощный глоток и уже нормальным голосом произносит:

— Я про твои слежки в интернете.

— Думаешь? — усмехаюсь я.

— Да, — серьёзно говорит он. — Не стоит преследовать этих парней… — говорит он, как будто я маньячка.

Меня его серьёзность смешит.

— Хорошо. Не буду.

— Правда?

— Прекрати говорить, как будто говоришь с ненормальной, — уже без улыбки говорю я. — Я их не преследую. Я просто удостоверяюсь, что они существуют.

— Понятно, — мягко говорит он, явно чтобы вывести меня из себя.

— Я сказала, прекрати. Я просто хочу знать, что в нашем городе есть одинокие парни нашего возраста. Адекватные. Я никак с ними не связываюсь.

— Понятно, — снова тем же тоном.

— Я тебя сейчас стукну, — не выдерживаю я и улыбаюсь.

— Прости. Но… Для того чтобы удостовериться, не нужно сидеть в соцсетях. Достаточно выйти в люди. Гулять, общаться — и ты увидишь, сколько вокруг классных людей. Живых. Настоящих.

— Знаю, — вздыхаю я. — Но куда мне ходить?

Он разводит руками и смотрит, как на идиотку. А потом повторяет:

— Значит так: выбираю я, а ты слушаешься.

Я улыбаюсь. И тут ему приходит аудиосообщение. Он тем самым чистым мизинцем жмёт на кнопку «воспроизведения» и собирается приложить ухо к лежащему на столе телефону, но тут из него на огромной громкости раздаётся Настин голос:

«Ты скоро?»

Он отшатывается, а я, так как ела не руками, а вилкой, как цивилизованный человек, на автомате пытаюсь убавить громкость.

— О господи, — говорит Артём, проглатывая блин. — Аж сердце ёкнуло.

И он начинает нервно посмеиваться.

Приходит ещё одно сообщение, на этот раз мы слышим его уже на нормальной громкости:

«Что хочешь сегодня на ужин?»

Потом он опять мизинцем жмёт на кнопку и записывает ответ:

— Давай закажем что-нибудь?

Сообщение улетает. И тут он записывает ещё одно:

— Тебе же нужно готовиться к экзамену.

Тут же прилетает реакция от Насти: большие пальцы вверх.

— Да ты парень мечта, — говорю я.

— А то, — отвечает Тёма. — Или я просто сегодня не готов гадать, пытается ли она меня отравить… — шутит он.

— Даже если твоя девушка плохо готовит, нельзя рассказывать об этом другим, — укоряю его я.

— Ну, простите. Зато про твои блины буду всем говорить, что они замечательные. Особенно кандидатам номер один, два и три.

— Артём!

Он поднимает руки, будто сдаётся.

Я немного медлю, а потом всё-таки произношу:

— Знаешь, после того эфира мои зрители нас шипперят.

— Что с нами делают? — прищуривается Артём и, хмурясь, придвигается вперёд, будто не расслышал.

Он выглядит как дедок. Так что я начинаю невольно улыбаться.

— Сводят, — поясняю я. — Все комментарии об этом.

— Это хорошо или плохо?

— Денег стало больше, — довольно произношу я.

— Значит, доля мне?

— Ещё чего…

Он хмыкает.

— Так я это к чему… — произношу я, возвращаясь к теме. — Не хочу, чтобы у тебя из-за этой фигни были проблемы.

— Какие проблемы?

— Ну, с Настей.

— А, — тянет он и отмахивается. — Забей.

— Ну, отлично, тогда.

— Ещё раз возьмёшь в эфир?

— А ты хочешь?

— Конечно. Настя мне завидует.

— Я только за. Если твоё симпатичное личико принесёт мне денег.

— Ты говоришь как сутенёр.

— А ты моя проститутка? — смеюсь я.

— Похоже, что да.

Ещё какое-то время мы болтаем, а потом мне удаётся выпроводить его без ещё одного напоминания о свиданиях.