Глава 7. Оксана

Учитывая, что мне так и не дали нормально позавтракать, сейчас я умираю с голода. Но открыв дверцу холодильника, тут же закрываю нос, чтобы меня не стошнило от мерзкого запаха.

– Мама!

– Не надо кричать. Я стою за твоей спиной.

Резко оборачиваюсь.

– Выброси отсюда эту нечисть.

– Дуриан очень благотворно влияет на кожу, зубы и пищеварение. Попробуй кусочек.

– Если я это сделаю, моё пищеварение перестанет работать. Пожалуйста, убери его отсюда. Я хочу есть. Где, вообще, в этом доме нормальная еда?

– Давай я приготовлю тебе суп из красной чечевицы?

Мама так нежно мне улыбается, что я моментально жалею о своей вспыльчивости. Эту женщину нужно любить такой, какая она есть. Напоминаю себе.

– Хорошо, – слабо улыбаюсь в ответ, будучи уставшей после тяжёлого дня, – только… – замолкаю, заторможенно моргая.

На кухню заходит молодой парень. Абсолютно голый. Мой взгляд, конечно же, опускается туда…

К причинному месту! И глаза чуть из орбит не вылезают.

Что это?

Раньше я видела мужские достоинства только в кино. Но то, что сейчас предстало перед моими глазами, – какое-то их жалкое подобие. Тонкий сморщенный стручок размером не больше трёх сантиметров.

– Мама, а это кто?

– Это Лёша, – достаёт кастрюлю и как ни в чём не бывало начинает готовить. – Я же говорила, что он только вернулся из Китая и ему негде было остановится.

– А это Оксана? – парень с ухмылкой рассматривает меня. – Вы с мамой как сёстры.

Жутко неловко общаться с голым мужиком.

– Я понимаю, что вы не нашли места для ночёвки, но неужели так же сложно было найти себе одежду?

– Зачем мне одежда дома?

– Это не ваш дом!

– Оксана!

Поверить не могу, что мать считает нормой приводить голых мужиков в нашу квартиру.

Хотя что с неё взять?

На прошлой неделе здесь ночевал какой-то старик из её ашрама.

Махабхугават

Махабхивагават

Нет, Махабхагават. Точно.

Господи, язык сломаешь, пока выговоришь.

Так вот, они с матерью, воспевая свои мантры, постоянно жгли ароматические палочки, от запаха которых меня мутило до тошноты.

А стоило пожаловаться, так этот снизошедший на землю спутник Кришны посоветовал мне очистить грязь из сердца.

Я плюнула и ушла к себе в спальню, цедя сквозь зубы, что всё, что мне было нужно для хорошего самочувствия, – это очистить квартиру от его присутствия.

Стою и смотрю на голого Лёшу, который, ничуть не стесняясь своего сморщенного стручка, тянется к шкафу взять стакан.

Мученически закатываю глаза. За что мне это всё?

Как же я мечтала иметь нормальную семью, где родители балуют своего ребёнка игрушками и красивыми вещами, ходят с ним играть на детские площадки и летом возят в отпуск.

Знаю, что прошу о многом.

Но хотя бы мама могла быть нормальной. Чтобы рядом с ней я чувствовала себя нужной и защищённой. А не потерянной и брошенной.

Всю жизнь мне казалось, что она старается для других в ущерб моим интересам. Её любовь распространяется на всех, кроме собственного ребёнка.

Ни заботы, ни ласки, ни понимания.

Учась в школе, я была самой лучшей в классе. Я ждала, что мама будет мною гордиться, хвалить за оценки и высокую успеваемость. Но она лишь фыркала и спрашивала, зачем мне это надо. Счастье не в деньгах и знании, а в гармонии души.

Я люблю её несмотря ни на что, но как бы хотелось, чтобы однажды и она полюбила меня. Такой, какая я есть.

Запираю дверь в свою комнату и пишу Зинаиде, что сегодня не смогу выйти. Мои нервы на пределе. Телу нужен отдых. И еда!

Приняв душ и переодевшись в джинсы и футболку, я выхожу на кухню в надежде найти там чечевичный суп. Но вместо ужина застаю голого мужика с пустой тарелкой в руках.

– Это был мой суп? – уточняю настороженно.

– Прости, я не знал. Думал, что оставили для меня.

Парень то и дело вертит бёдрами, чтобы обратить внимание на то, что болтается между ними. Но мне не жаль лишать свои глаза такого пира, поэтому я, морщась, отворачиваюсь.

– А спросить не мог?

– Ты чего такая нервная?

– Где мама?

– Медитирует в своей комнате. Хочешь, я помогу тебе расслабиться, – его губы кривятся в противной усмешке.

Цепенею от шока, когда парень начинает тянуть ко мне свои тонкие, как зубочистки, ручонки.

– Не смей ко мне прикасаться! – повинуясь инстинкту самосохранения, делаю шаг назад.

– Расслабься, красотка. Я сделаю тебе приятно, а ты мне.

– Руки убери!

– Ты же сама пялилась на мой член, – обиженно возмущается. – Вас, баб, не понять, – на его лице вновь появляется гаденькая ухмылка. – Минет – это единственный случай, когда мужчина понимает, что происходит в голове у женщины. Согласна?

Становится так мерзко, что хочется повторно сходить в душ и отмыться. Удары сердца громом отдаются в груди, а в душе бушует вихрь эмоций: отвращение к этому самодуру, гнев, внутренний конфликт, замешательство.

Во мне будто взорвался дремлющий вулкан.

Годами я терпела всю эту шваль. Кришнаиты, свидетели Иеговы, духовные наставники, обычные бомжи, в конце концов. Кого только мать не приводила в дом.

Но никто никогда ещё не пытался приставать ко мне.

А этот парень пересёк границу дозволенного.

На глазах застывают слёзы копившейся годами обиды. Вот бы сжаться в крошечный комочек. Может, если я сама стану меньше, бессмысленная боль в груди тоже уменьшится?

Разворачиваюсь и быстрым шагом иду к выходу.

– Эй, ты куда? – кричит мне вслед чёртов эксгибиционист.

– Подальше от этого сумасшедшего дома!

Выбегаю на улицу, смахивая с щёк слёзы.      Но и здесь меня ждёт очередной шок.

Артур!

Я совсем забыла, что он пригласил меня на ужин и должен был заехать.

– Ты в порядке? – парень обеспокоенно смотрит на моё лицо.

– Нет! Не в порядке. Пожалуйста, увези меня отсюда. Как можно дальше!

– Без проблем! Поехали, – отвечает, не моргнув и глазом.

Глава 8. Артур

Башку разрывает от переполняющих мыслей.

Блядь, каждый раз, как вижу эту девчонку, меня переклинивает.

Причём не только в яйцах, но и где-то в области груди. Сердце пульсирует, будто в предвкушении. К собственному отвращению, признаю, что хочу её.

Хочу трахнуть жёстко. Так, чтобы стонала подо мной несколько часов подряд, срывая горло.

Но пока не выясню правду, не притронусь к ней, чтобы не усложнить ситуацию.

– У тебя что-то случилось? – настораживаюсь, но внешне не подаю вида.

– О да. Случилось, – сжимает руки в кулаки и идёт к тачке.

Лицо малышки каменное. Но это спокойствие только внешнее. Ярость так и норовит выплеснуться из неё огромным фонтаном.

– Тебя бросил парень?

– Нет.

Мы садимся в салон, и я завожу мотор.

– Ты его бросила?

– У меня вообще нет парня, – тянет на себя ремень безопасности.

Едва заметно усмехаюсь. Притворимся, что я поверил.

Краем глаза смотрю на блондиночку. Такая маленькая, хрупкая, как тростинка. Кукольное личико, которое становится ещё милее, когда она хмурится, мягкие вьющиеся волосы, а глазища – просто ураган, способный свести любого мужика с ума.

Видимо, и дядя Паша на старость лет не устоял.

Блядь, зачем только об это подумал?

Как представлю этого лживого ангелочка в объятиях старика, тошнота подступает к горлу. На хер мне трахать его баб.

– Тогда что тебя расстроило?

Оксана отворачивается к боковому окну.

– Бывает, живёт человек и годами мирится со своей безысходностью. Но однажды происходит нечто, что заставляет его открыть глаза и понять, насколько он был жалок. Настаёт время подняться со дна, стряхнуть с себя прилипшую грязь и двигаться дальше. Но уже в другом направлении.

– То есть ты решила начать новую жизнь? – подытоживаю.

– Да, – переводит взгляд своих выразительных глаз на меня.

Приходится сосредоточиться на дороге, чтобы не утонуть в голубых безднах.

– Каким же будет твой первый шаг?

– Для начала я бы хотела поужинать.

Выруливаю на главную дорогу.

– Здесь недалеко есть отличный ресторан.

Новая жизнь, значит.

Интересно карты сложились. На ум мгновенно приходят неприятные догадки.

Что поделать?

В этом весь я: набив кучу шишек, привык видеть в людях самое плохое ровно до момента, пока они не докажут мне обратное.

Может, Оксана узнала о завещании и решила бросить мать, чтобы не делиться.

Нет, не думаю.

Чуйка подсказывает, что дело здесь в другом.

В ресторане Оксана внимательно изучает меню, будто там представлен не список блюд, а научный доклад. Я беру стакан с водой и, не отрывая глаз от девушки, делаю глоток.

– Вы готовы сделать заказ? – к нашему столику подходит брюнетка с точёной фигуркой. Вот только задница у неё, увы, плоская. Не то что у Оксаны, чью круглую попку отлично подчёркивают обтягивающие джинсы.

Ожидаю, что спутница закажет себе травоядный салат, поэтому у меня чуть вода из носа не выливается, когда она произносит:

– Стейк средней прожарки. Курицу тобаго. Креветки в кляре. Два варёных яйца. Стакан коровьего молока. И никаких овощей! А ещё рюмку водки.

Глаза у официантки выпучиваются как у рака, и она настороженно переводит взгляд на меня.

– А вам?

– Всё то же самое, – хмыкаю, – только без яиц.

Брюнетка продолжает смотреть на меня глазами глубоководного рака и, еле выдавив из себя: «Хорошо», – уходит, пряча блокнот в кармане передника.

– Не подумай, что я странная, – Оксана убирает меню на край стола.

– С чего бы мне так думать?

– Я никогда не ела мяса. Моя мама вегетарианка и всегда кормила меня только овощами. Я не имею ничего против, но этот стиль жизни был мне навязан. Мне не дали выбора, понимаешь? А вдруг бы мне понравилось мясо?

– Действительно. Я люблю мясо, – пожимаю плечами. – Молоко, я так понимаю, ты тоже не пробовала?

– Нет, как и алкоголь.

– Возможно, водка не самый лучший выбор, с чего стоит начать экспериментировать.

– Боже! Ты же хотел поговорить о моём проекте, – вдруг вспоминает. – А я обрушила на тебя свои проблемы.

– Не думаю, что ты сейчас в том настроении, чтобы обсуждать проект. Расскажи лучше о своей матери. Ты из-за неё выбежала из дома в слезах?

Ловлю себя на том, что мой взгляд, как приклеенный, не отлипает от её сочных губ.

– Мама у меня особенная. Некоторые наши соседи даже считают её сумасшедшей.

– А что думаешь ты?

– Однажды она должна была забрать меня со школы, но опоздала. А когда мы с учительницей спросили, всё ли в порядке, потому что она выглядела запыхавшейся, мама сказала, что её избила банда привидений.

Я начинаю смеяться, а лицо девушки остаётся непроницаемым.

– Это не шутка, – говорит серьёзно.

– Ясно, – прочищаю горло.

– Ваши напитки, – официантка возвращается к нам с подносом.

– За мою новую жизнь, – Оксана хватает первую рюмку и выпивает её содержимое залпом.

Кашляет и, положив одну руку на шею, второй тянется к столу. Ожидаю, что девушка возьмёт стакан воды, чтобы затушить пожар в горле.

Ха.

Не тут-то было.

Она хватает мою рюмку и со словами: «Тебе нельзя. Ты за рулем», – опустошает и её.

– Побереги-ка свой желудок, – протягиваю ей стакан молока.

– Нет, алкоголь точно не для меня, – машет перед лицом руками.

Подзываю официантку.

– Принесите нам бутылку красного вина.

– И молоко мне не нравится, – сделав глоток, морщится.

Беру салфетку и аккуратно вытираю белые усики в уголках её губ. Живо представляя, как этот сладкий ротик замыкается на моём члене.

– Спасибо, – кровь приливает к щекам девушки. То ли от крепкого напитка, то ли от моего прикосновения.