Глава 2: Тени прошлого

Рассвет застал Олега в его кабинете в прокуратуре. Он не спал всю ночь, ворочаясь на диване, который стоял в углу его служебного помещения. Краткий, прерывистый сон приносил лишь обрывки кошмаров: деревянные слоны с человеческими глазами, смех Арчила, искаженное ужасом лицо Семена.

Он встал до будильника, принял ледяной душ в служебном санузле, переоделся в свежий костюм, висевший в шкафу. Действия были отлажены, автоматичны, но за этим автоматизмом скрывалась стальная пружина собранности. Сегодня начиналась война. И первым делом следовало действовать в рамках закона, создавая видимость обычного расследования.

К девяти утра он уже сидел за компьютером, изучая все, что могла выдать база данных по Сергею Ветрову и его связям. Он распечатал список всех известных контактов убитого, адреса, телефоны, номера машин. Затем он запросил все дела, в которых фигурировало имя Арчила Гогиашвили, даже те, что были давно закрыты или списаны в архив. Он знал, что это может вызвать вопросы, но его должность давала ему такое право. Любопытство следователя – универсальное оправдание.

В десять часов в кабинет постучали. Вошел Чижов, все такой же бледный, но с явными признаками бессонной ночи.

– Олег Викторович, протоколы осмотра и первичные опросы, – он положил на стол толстую папку. – Ничего нового. Все как один твердят: драка, паника, выстрел. Никто не видел, кто стрелял. Охрана клянется, что не применяла огнестрел. Только травматы и физическое воздействие.

– Администратор клуба, официанты, бармены? – спросил Олег, не глядя на папку.

– Тоже. Как под копирку. Словно репетировали. Директор, Аркадий Львович, предоставил сервер. Наши техники его вскрыли. Данные за вчерашний вечер действительно повреждены. Восстановлению не подлежат. Очень профессионально сделано.

– Слишком профессионально для пьяной драки, – заметил Олег.

– Я тоже так думаю, – Чижов hesitated, затем сделал шаг вперед. – Олег Викторович, я… я слышал кое-что. От ребят из угрозыска. Старых.

Олег наконец поднял на него взгляд. – Что именно?

– Про этого Ветрова. Говорят, он в последнее время вертелся вокруг одной истории. Что-то связанное с поставками металла. И что он кому-то сильно насолил. Не просто местным бандитам, а… серьезным людям.

«Серьезные люди». Эвфемизм, за которым скрывалась вся мощь организованной преступности. Олег кивнул, делая вид, что эта информация для него нова.

– Спасибо, капитан. Оформи это как служебную записку. И узнай, кто из оперативников занимается темой металлопроката в том районе. Мне нужна встреча.

Чижов, довольный, что его информация оказалась ценной, кивнул и вышел.

Олег понял, что молодой капитан может быть полезен. Он был не испорчен цинизмом и еще горел желанием работать. Но доверять ему пока было рано.

Как только дверь закрылась, Олег достал из сейфа свой старый, «нерабочий» мобильный телефон – простой кнопочный «кирпич», купленный много лет назад и не привязанный к его имени. Он вставил в него сим-карту, купленную за наличные в одном из тысяч московских киосков. Он знал, что сейчас начнется та часть работы, которая не должна была оставить никакого цифрового следа.

Он набрал номер, который помнил наизусть, хотя не звонил по нему лет восемь. Номер принадлежал человеку по имени Геннадий Ильич, но в мире, который Олег когда-то покинул, его знали как «Гену-Информатора». Гена был ходячей энциклопедией криминального мира. Он не был ни бандитом, ни вором в законе. Он был… посредником. Знающим человеком. Он знал, кто кому должен, кто на кого работает, где проходят границы сфер влияния. Он продавал информацию, но делал это осторожно, исключительно проверенным людям, и никогда не врал. Его слово было его валютой.

Вызов прошел. Трубку подняли после первого гудка.

– Алло? – голос был спокойным, немного хриплым.

– Гена, это я, – сказал Олег, не представляясь. Если Гена помнил его голос, то все в порядке. Если нет – разговор был бессмысленным.

Пауза. Потом тихий свист.

– Давно не слышно было, Сокол. Уж думал, ты на пенсию ушел по-настоящему.

«Сокол». Его старый позывной. От него повеяло такой древностью, что Олегу стало не по себе.

– Пенсия – понятие растяжимое, Гена. Мне нужно поговорить.

– Дорого сейчас стало говорить, – сразу перешел к делу Гена. – Инфляция.

– Я понимаю. Встречаемся. Как всегда.

– Как всегда. Час дня.

Связь прервалась. Олег вынул сим-карту, разломал ее и выбросил в урну. Этот телефон он будет использовать только для таких звонков, и каждый раз с новой картой. Паранойя? Возможно. Но именно паранойя позволяла таким людям, как Гена, доживать до седин.

Место встречи было выбрано неслучайно. Высокозащищенный объект, где любое нестандартное поведение сразу бы заметили. Они встретились в главном зале Пушкинского музея, у картины «Девочка с персиками». Гена Ильич, щуплый, седой мужчина в очках с толстыми линзами и с потрепанным портфелем под мышкой, выглядел как типичный преподаватель-искусствовед. Он стоял, вглядываясь в полотно Серова, и будто бы что-то бормотал себе под нос.

Олег встал рядом, делая вид, что тоже изучает картину.

– Красиво, – тихо сказал Гена, не глядя на него. – Спокойно. А ведь девочка-то умерла молодой. От болезни. Так и не вышла замуж. Вся жизнь впереди, а тут… конец. Напоминает нашу профессию, не находишь?

– Мне нужна информация, Гена, – без предисловий сказал Олег.

– Всегда нужна. О ком?

– О «Старике». Он вернулся?

Гена поморщился, словно от зубной боли.

– Ох, Сокол, ты начал с самого неприятного. «Старик» никуда не уходил. Он просто стал тише. Глубже. Теперь он не воришка с общака, он бизнесмен. Очень уважаемый. Благотворительностью занимается, храмы строит.

– Он строит свои храмы на костях, – бросил Олег. – Вчера в клубе «Лига» убили одного человека. Сергей Ветров. И на месте был оставлен знак. Деревянный слон.

Впервые за весь разговор Гена повернул голову и посмотрел на Олега через свои толстые стекла. Его глаза были умными и пронзительными.

– Слон? Ты уверен?

– Я держал его в руках.

– Тогда, Сокол, у меня для тебя плохие новости. Это не просто знак. Это объявление визитки. Но не для всех. Это персонально для тебя. «Старик» знает, что ты ведешь дело. Он тебя вспомнил.

Холодная волна пробежала по спине Олега. Его худшие подозрения подтвердились.

– Почему Ветров? Что он сделал?

Гена снова уставился на картину.

– Ветерок твой в последнее время задул не в ту сторону. Он работал на людей «Старика» по металлу. Но решил, что он умнее всех. Начал подворовывать. Небольшие партии, но часто. Думал, на фоне больших объемов не заметят. Но «Старик» все видит. Особенно когда воруют у него. Ветрова убрали как вора. А публично – для примера другим. Чтобы знали: даже мелкую падаль он найдет и раздавит.

– Кто был киллером?

– О, нет, – Гена покачал головой. – Это уже слишком дорого. И слишком опасно. Я не сумасшедший. Имена киллеров не называют. Это верный билет на кладбище. Но я могу сказать другое. Тот клочок ткани, который ты нашел в руке у Ветрова… он от перчатки. Специальной, тонкой, кожаной. Такие носят не бандиты. Их носят профессионалы. Которые ценят тактильные ощущения, но не оставляют отпечатков. Ищи того, кто носит такие перчатки. И смотри на левшей.

– На левшей? – переспросил Олег.

– Рана была в спину, да? Справа налево, под углом. Если бы стрелял правша, пуля вошла бы иначе. А так… это работа левши. Или человека, который мастерски владеет обеими руками. Таких единицы.

Это была ценнейшая информация. Клочок кожи от перчатки левши. Это сужало круг поиска.

– Что еще, Гена? Что мне ждать?

Гена вздохнул.

– Жди гостей, Сокол. «Старик» послал тебе привет. Следующим шагом будет проверка на прочность. Они попытаются тебя запугать. Сначала мягко. Потом – жестче. Если не сработает… ну, ты сам знаешь. Он не оставляет свидетелей своих старых дел. А ты, по сути, живой свидетель. Твоя должность тебя не спасет. Она только сделает игру для него интереснее.

Олег молча кивнул. Он все понял.

– Сколько я тебе должен?

– На этот раз – ничего, – неожиданно сказал Гена. – Старый долг. Помнишь, дело Семена? Ты тогда не выдал мою фамилию, хотя могли. Считай, вернул.

Олег сжал кулаки. Он не ожидал, что этот человек помнит ту историю.

– Спасибо, Гена.

– Не благодари. Просто будь осторожен. И помни: «Старик» боится только одного – публичного скандала. Огней прожекторов. Он тень. А тени боятся света. Если ты хочешь с ним бороться, тебе нужно вытащить его на свет. Но это самый опасный путь.

Не прощаясь, Гена развернулся и зашагал прочь, растворившись в толпе туристов. Олег остался стоять перед улыбающейся девочкой с персиками. Он чувствовал себя так, будто только что получил диагноз от врача: болезнь смертельна, но есть крошечный шанс на излечение. Очень болезненный и опасный.

Вернувшись в прокуратуру, Олег погрузился в рутину. Он провел планерку, отдал распоряжения по нескольким текущим делам, сделал вид, что убийство в клубе «Лига» – лишь одно из многих. Он даже нашел время, чтобы позвонить бывшей жене, Наталье, с которой у них сохранились прохладные, но цивилизованные отношения. Их дочь, Катя, училась в университете в Санкт-Петербурге. Он спросил, все ли в порядке, не было ли ничего подозрительного. Наталья удивилась его тону, но сказала, что все хорошо. Он попросил ее быть внимательнее и пообещал перевести денег. Он не мог сказать ей правду. Не сейчас.

После обеда пришел Чижов.

– Олег Викторович, нашел кое-кого по теме металла. Есть оперативник в УБОП, майор Свиридов. Он как раз курирует это направление. Говорит, готов встретиться.

Свиридов. Олег помнил этого человека. Упрямый, как баран, циничный и невероятно эффективный. Они не были друзьями, но уважали друг друга.

– Договорись о встрече. Сегодня. После семи. На нейтральной территории.

Чижов кивнул и удалился.

Весь остаток дня Олег пытался сосредоточиться на бумагах, но мысли возвращались к Гене и его словам. «Вытащить его на свет». Как? У Арчила не было публичной жизни. Он не давал интервью, не фотографировался. Даже в криминальных сводках его имя упоминалось редко, как призрак, как сила природы.

Олег снова открыл старые дела. Он искал любые зацепки, любые имена, которые могли бы быть связаны с «Стариком». И одно имя всплывало снова и снова: «Степан». Степан Ивлев, по кличке «Степа-Бухгалтер». Именно он в свое время отвечал за финансовые потоки империи Арчила. Он был тем, кто превращал наличную грязь в белые, пушистые активы. Олег когда-то долго охотился за ним, но Степан был как вода – утекал сквозь пальцы в самый последний момент. После того как Олег ушел из опера, Степан, по слухам, отошел от дел. Говорили, он уехал из Москвы, купил себе дом где-то в Подмосковье и зажил тихой жизнью рантье.

Возможно, он знал что-то. Возможно, он был тем слабым звеном, которое искал Олег. Испуганный человек, знающий слишком много. Если бы можно было найти его и склонить к сотрудничеству… Но как его найти? Старые адреса уже не работали.

Олег вспомнил про Свиридова. Если кто и знал, где искать «Степу-Бухгалтера», так это он.

Встреча была назначена в небольшом кафе недалеко от Савеловского вокзала. Место было тихое, немодное, с советским интерьером и дешевым кофе. Идеально для делового разговора без лишних ушей.

Майор Свиридов уже сидел в углу, за столиком, допивая кружку пива. Он почти не изменился за эти годы: все та же квадратная, упрямая голова, короткая стрижка «под ноль», пронзительные глаза-буравчики. Увидев Олега, он кивнул на стул напротив.

– Кравцов. Давно не виделись. Слышал, ты в большие начальники выбился.

– Не до шуток, Свиридов, – Олег сел, заказал у проходящей официантки черный кофе.

– Вижу, – Свиридов отпил пива. – Чижов сказал, ты интересуешься металлом и одним старым знакомым.