Все мысли невозможно передать
В стихах и прозе, красками в картине.
Порой необходимо много знать,
Чтобы понять последствия, причины.
Обрывки фраз, метафоры, намёк,
И ты рисуешь образы незримо.
Закончен твой шедевр кратких строк,
А вместе с ним ушла творения сила.
Проходят дни, недели или годы…
И вот ты ощущаешь в тишине,
Как появилась эта сила снова.
И ты горишь опять в её огне.
Как долго пламя жжёт никто не знает,
Но каждый ощущает на себе,
Как властно себе муза подчиняет
В своей секретной яростной игре.
Мне хочется верить, что всё не так просто,
Что где-то есть мир, не похожий на наш.
Там есть существа огроменного роста,
Трава зеленее, не то, что у нас…
Там звонкие птицы и солнце светлее,
Деревья касаются аж облаков.
Там реки спокойнее, люди добрее,
Наполнена речь там простых тёплых слов.
В лесу ходит леший, как в сказке старинной,
Русалка сидит на ветвях у воды.
Всё также, как в детстве, легко и красиво.
Гнетущей для сердца там нет тишины.
Там смех и веселье, там песни и пляски
Там всё, что мечтал в жизни осуществить.
Никто, как у нас, не скрывает лик маской.
В том мире так хочется счастливо жить.
Сегодня день идёт не так:
Ничто не держится в руках,
Мир стал черствее, чем вчера,
Устал, когда открыл глаза.
Всё задолбало, что аж жуть
И кофе время нет хлебнуть.
Все ходят-бродят там и тут.
Когда уж все они уйдут!
Одно желание – поспать,
Потом немного почитать,
Немного чая, круассан
И вновь занять родной диван.
Часок наверно погулять
Вернуться и улечься спать.
Что так, что так день пролетит,
Но позитива дефицит.
Белый лист без намёка на складку.
Рядом ручка небесного цвета.
Лёгкий штрих открывает дверь в сказку
Бесконечного тёплого лета.
А быть может бескрайнее море,
Что бурлит под суровыми тучами.
И бежит в этом грозном просторе
Лодка малая с бледным попутчиком.
Или скалы высокие острые,
Словно копьями небо царапают.
Шапки белые словно в простыни
Небрежной рукою затянуты.
Может жёлтый песок безжизненный.
Там, где солнце блестит ещё ярче.
Мир, где ветер гуляет невидимый,
Раскалённой рукой своей машет.
Белый лист без намёка на складку.
Рядом ручка небесного цвета.
Как хочу я открыть двери в сказку,
Но в какую? Не знаю ответа…
Мне, если честно, надоели люди…
Бегут, спешат, снуют туда-сюда,
Ругаются, кричат, о чём-то судят,
А толку-то в итоге нихрена…
Хоть этот мир настроен на общение,
Всё меньше смысла слышится вокруг.
Флэшмобы, батлы – модные течения,
Где искренне друг другу только врут.
Лишь тишина накроет, словно пледом,
И даст от нервных толп передохнуть,
Я стану вновь «отзывчивым соседом»,
Социопатии отринув путь.
Я жду… Минуту, час, а может день.
Я ожидаю призрачного знака,
Который мне откроет эту дверь,
Где за порогом нет ни зла, ни страха.
Что должно – сделал, путь привёл сюда.
И ничего я сверх не обретаю.
У каждого из нас своя судьба,
Своя награда, доля и утрата.
И в ожидании молча находясь,
Одно лишь давит исполинским камнем:
Вдруг боги смотрят вниз на нас, смеясь
И в глубине очей скрывая тайну
О том, куда нас приведёт судьба,
И что должны мы сделать в этом мире…
Я жду… Пускай на то уйдут года…
Хоть точкой, но я буду в той картине.
«Вставай, родимый, поднимайся
Открой глаза, бежим гулять.
Проехала машина дальше.
Вставай, ведь холодно лежать.
Не притворяйся, что не дышишь
Ты дёрнул ухом! …Или нет?
Проснись, вставай, меня ты слышишь?
Дай хоть какой-нибудь ответ…
Ты плачешь? Я ведь рядом, вижу,
Но почему слеза красна?
Я позову на помощь, слышишь?
Прошу, не оставляй меня…»
Собака бегала в надежде
Позвать на помощь, но никто
Не ехал по дороге снежной,
Хоть было солнечно, тепло…
Она свернулась с другом рядом,
Не отходила ни на шаг.
Вороны маленьким отрядом
Смотрели с веток на собак.
Кому-то пир, кому-то горе,
Кому препятствие в пути.
Любая жизнь чего-то стоит,
Вдвойне ценней её спасти…
Давайте быть добрее к незнакомым
И радоваться даже мелочам,
А не ругать ненастную погоду,
Грубить всем тем, кто неприятен нам.
Давайте примем мир, как есть – прекрасным,
Как сложно б это ни было понять.
Тогда, быть может, все познают счастье,
Хотя об этом можно лишь мечтать…
«Вижу тявканье по поводу уехавших – Аллы, Максима, Чулпан, Земфиры… Это Россия уехала от вас, мудачье. Потому что Россия – они, а не вы» – написал музыкант (А. Макаревич)
Бежали крысы с корабля.
Несли с собою всё, что можно.
Хоть не гнала их прочь вода,
И тихо мирно дрыхла кошка.
Летели голову сломя,
Ругая старую обшивку,
Но та безмолвно их несла,
Давая кров, давая пищу.
Они искали новый дом,
Где много яств и наслаждений
Там, где не слышен бури гром
И жизнь из призрачных видений.
Они бежали по воде:
Кто мог – тот плыл, другие тОпли.
Ропча о шторме, корабле,
Пускали розовые сопли.
Корабль двигался вперёд
И волны били, что есть мочи.
Что впереди команду ждёт
Во тьме бездонной вечной ночи?
О проекте
О подписке
Другие проекты