Георгий Соколов
Алейд
Наблюдатель
Развалившись в анатомическом кресле, я равнодушно прислушиваюсь к жужжанию фильтров. Воздух внутри автономного жилого модуля идеален: двадцать два градуса, ионизация, запах чёрного кофе. За стенами, в двух метрах — болотная жижа XIII века, если верить координаторам.
На большом мониторе транслируется видео с дронов и скрытых камер наблюдения: крупное натангское поселение, две сотни человек. Бытовуха, как всегда дымят костры, кто-то точит копьё, кто-то чистит шкуру. Вчера староста бил сына ремнём за воровство.
Фиксирую и снабжаю лаконичным комментарием:
«Проявление воспитательного насилия как социальной нормы. Поведение типично.»
Бог из машины. Скучающий бог.
Я уже многих запомнил в лицо — и ни одно из этих лиц не вызывает у меня интереса. День за днём одни и те же крики, да идиотские песнопения, которые раздражают, как вопли пьяниц под окнами многоэтажки, где жил когда-то...
Здесь мне нравятся разве что натангские девушки. Весёлые, загорелые. Я бы не отказался позажигать хоть с какой из них. В переносном смысле, конечно. А то зажигать натанги любят. Особенно людей. Во славу Перкуна или, например, Потримпо...
В остальном моя кандидатская практика — сплошная рутина и тоска.
«Всю жизнь не везёт!» — размышляю в унынии. — «Кому-то Древний Египет времён Эхнатона, кому-то майя, кому-то Понтий Пилат... А вам грязное, убогое Средневековье. Нате кушайте!»
За две недели ни одного нестандартного события! Ну кроме человеческих жертвоприношений, разумеется. Впрочем, и они выглядят чем-то отдалённым, меня не касающимся и уже приевшимся.
Наливаю ещё кофе из кофеварки и, зевая, проверяю журнал дронов. Один аппарат, патруль «Дельта-2», шлёт тревожный пинг.
Дисплей мигает: “Внеплановая активность. Координаты 54°21'...”
Очень хочу проигнорировать — очередной тупой сбой на фоне дождя. Но что-то кажется странным.
Открываю канал.
На экране — дрожащая картинка с высоты пятидесяти метров. Размокшая от дождей, рыхлая от конских копыт дорога вдоль леса. Натанги, со значительным численным преимуществом, громят небольшой тевтонский конвой, следующий с побережья в сторону Кройцбурга.
— Ну наконец-то! ЭкшОн! — кусаю губу и переключаю дрон в ручной режим. С интересом увеличиваю изображение, наблюдая за отдельными рукопашными схватками.
— На тебе... На... Давай! Давай! Ну так ты не спасёшься, бро... Справа его бей! — подбадриваю бойцов, словно речь идёт о драке pop MMA, а не о жизни и смерти.
Фигуры лихо машут мечами и топорами, однако столкновение быстро заканчивается, рассыпав в придорожной траве два десятка мёртвых тел. Принцип «трое на одного» тут считается более чем справедливым.
С удовольствием отхлёбываю горячий, ароматный кофе. Тепло жареных зёрен арабики растекается во рту. Но вдруг замечаю странное...
— А это что за хмырь? Вроде шмотки европейские, но его даже пальцем не тронули. Странно... О... и тётенька тут. Чё так грубо с ней? Попала ты, тётя... А вон вторая. Платьишко поскромнее, — неуверенно комментирую вслух.
Пообнимавшись с европейским господином, предводитель отряда натангов и его бойцы двигают в лес по направлению к деревне. Женщину — или, скорее, девицу, по виду аристократку — грубо волокут за локоть.
— Хотя бы на коня посадили... Что за черти! Она же все ноги обдерёт. Куда от вас денется? Далеко не убежит, а если убежит — волки сожрут... Вон вторую сразу связали и на лошадь взвалили.
Дроны начинают засыпать меня уведомлениями. В деревне разворачивается бешеная активность. Рядом с каменным алтарём вкопали столб, быстро и слаженно начинают возводить деревянный помост. Украшают идолов Перкуна, Потримпа и Патолло. Натягивают ритуальные полотна. Сами натанги принаряжаются, поют, пляшут.
Под аккомпанемент рогов в деревню с юга въезжает большая группа всадников — жрецов вайделотов и, по-видимому, каких-то знатных персон.
— Ещё один спектакль, — бурчу я, пытаясь оставаться спокойным. — Тренинг по общественной сплочённости. Сожгут кого-то, попоют, разойдутся.
Переключаюсь на другой дрон — тот, что сопровождает европейского господина. Увеличиваю масштаб.
Девица... молодая, бледная, в дорогом платье... Она и не собирается ни от кого убегать. Видимо, пребывает в глубоком шоке. Вертит заплаканным личиком по сторонам. Пытается нелепо улыбаться.
— Не красавица… Но в целом миловидная, — автоматически отмечаю я, увеличив картинку на максимум.
Меня тут же прошибает страшная догадка.
— Тебя что ли жечь собрались?
«Придётся всё это созерцать и фиксировать. Ну а что сделаешь? Я лишь учёный историк. Научный наблюдатель. Действую по инструкции. Надо выставить дроны по периметру, чтобы фиксировали файер-шоу с наиболее оптимальных ракурсов», — печально размышляю я, одновременно отправляя команду дронам занять позиции в небе вокруг деревни.
В ушах звенит, и в какой-то момент мне кажется, что я слышу стук колёс поезда… Встряхиваю головой. Включаю запись и начинаю диктовать:
Журнал наблюдений. Отчёт №47-D. Алексей Смирнов. Координаты 54°21' N, 19°55' E. Время фиксации: 18:45 местного времени (± 10 мин. дрейфа).Среда: низкая облачность, повышенная влажность, температура +9 °C.Объект наблюдения: поселение натангов (примерно 210–230 особей).Режим дрона: автоматический, высота 62 метра, стабилизация включена.
В 18:45 зафиксировано резкое изменение поведения населения: прекращены хозяйственные работы, возрос уровень звукового фона (пение, ритмичные выкрики)…
В голову бьёт кровь. Поезд в ушах снова стучит. И вспоминается.
Мне лет пятнадцать…
Полупустой вагон метро. Интеллигентная девушка с томиком стихов сидит в ряду напротив, а к ней лезет немолодой алкаш — бритоголовый забулдыга в адидасовском трико. Девушка, морщась, пытается сторониться, отодвигается, но забулдыга двигается следом, трогает её книгу, дышит перегаром в лицо… А я боюсь. Я хочу защитить девушку, но растерянно не знаю, как и что делать. Меня учили быть благоразумным, не лезть в драку, экономить эмоции. Но в моих глазах грязь пытается осквернить чистоту, и я чувствую унижение и внутреннюю боль — и главное, свою слабость, ничтожность. Поезд выныривает из тоннеля. Вот она — спасительная станция! Я выбегаю из вагона…
О, как я ненавидел их! В каждом быдле я видел того алкаша! Как я мечтал и искренне желал, чтобы тот сдох от цирроза или был зарезан собутыльником. Да, потом я подрос, окреп, изменился, перестал бояться драки. Бил — и меня били. Но то чувство беспомощности и унижения осталось со мной навсегда. И сейчас оно стучит в ушах колёсами давно ушедшего в небытие вагона метро. Вот только спасительной станции нет и не будет.
Я всегда говорил себе, что смогу смотреть спокойно. Что я сильный. Что это работа. Что эмоции — не моё.
Я врал.
Просто раньше было проще. Раньше эти глаза были далеко-далеко в закоулках моей памяти. А сейчас — вот они. Снова здесь. Живые, серо-зелёные, в них снова плещется страх… И если я опять останусь в кресле, то потом буду раз за разом вспоминать… Я буду вспоминать себя. Как вспоминаю до сих пор того пятнадцатилетнего труса. И в этот момент я решаю, что не смогу просто сидеть и смотреть дальше.
И ругаю себя за это.
Прекрасно понимаю, что ничего толкового не сделаю. Да и если представить это безумие — что у меня получится как-то ей помочь? Что дальше? Плана нет… Но меня гонит то чувство унижения и обречённости. Нет. Не могу.
Практически машинально я натягиваю экзокостюм, проверяю давление фильтров, снимаю автоматическую винтовку со стенда.
Протокол строго-настрого запрещает выходить.
Я уже хочу вернуть винтовку обратно, но дрон, будто специально отрезая мой путь назад, спускается ниже, и микрофон ловит злобные, самоуверенные реплики натангов…
«Вот так…» — отстранённо констатирую я, проверяя ремни экзокостюма. — «И что я делаю? Для чего? А если рассудить здраво? Ну судьба у неё такая. Это же Средневековье! Не сожгут — так простудится и умрёт зимой от воспаления лёгких. Делов-то… А ты затеял авантюру, грозящую катастрофой. Герой хренов! Спаситель прекрасных леди, мать твою… Всё! Заткнись!»
Подхожу к шлюзу. На внутреннем экране вспыхивает жёлтое окно предупреждения.
ВНИМАНИЕ!
Выход из автономного жилого модуля переводит оператора в статус внешнего объекта наблюдения.
— Связь с координатором будет утрачена.
— Медицинская эвакуация не гарантируется.
— Возврат в модуль возможен только при ручной авторизации.
— В случае гибели оператора данные миссии считаются утраченными.
— Автоматическое возвращение невозможно.
Подтвердите действие.
Тупо смотрю на экран.
«Внешний объект»! Красиво сказано. Даже не «человек».
Рука зависает над сенсором.
— Принял, — говорю я вслух и прижимаю ладонь к панели.
Активирую шлюз и шагаю наружу — в осенний вечер сентября 1260 года от Рождества Христова.
Болото воняет гнилой травой и серой. Я делаю первый шаг и сразу, хлюпнув, проваливаюсь по колено в ил.
— Внимание! Нарушение протокола наблюдения. Объект в зоне риска! — вопит механический голос из динамика у меня за спиной.
— Ага… Ещё в какой «зоне риска»! Как там в нашей методичке: «Описание возлагает на учёного обязанность быть незаинтересованным и беспристрастным наблюдателем течения исторических явлений…»
Отдалённо, за завалами бурелома и зарослями низкорослых болотных осин, слышатся барабаны и пение.
Поднимаю взгляд вверх. Темнеет быстро.
На мгновение кажется, что облака не движутся, а вращаются вокруг какой-то оси — прямо над сырыми, чёрными кронами деревьев. А может, это кружится голова. Колёса вагона метро всё стучат там… в прошлом ли, в будущем?
Дроны переходят в автоматический режим защиты, и с винтовкой наперевес я отправляюсь в сторону деревни.
Даже с каким-то злорадным удовольствием отмечаю, что больше не являюсь ни учёным, ни Наблюдателем.
Когда птицы умолкли
Слева темнел лес. Справа открывалось ржавое осеннее поле под тусклым серым небом. Тяжёлые ветви нависали над дорогой, и капли влаги падали вниз с глухими шлепками, впиваясь в землю. Крытая повозка тащилась по размокшей дорожной глине. Внутри, среди сундуков и мехов, ехали две девицы лет двадцати.
Одной из них была утомлённая путешествием госпожа Адельхайд фон Штауфенберг — недавно повенчанная немецкая жена Генриха Монте, наместника Натангии, только вчера прибывшего из Магдебурга.
Сын прусского вождя возвращался домой после долгих лет заложничества, учения и службы при Ордене — с новой верой, новой речью и новой женой в придачу.
— Брат Генрих Монте стал примером спасённого язычника, ныне смиренного слуги Господня! Пусть союз его с дочерью достойного христианского рода утвердит победу света над тьмой! — сладко вещал епископ на церемонии благословения, с самодовольством взирая на благочестивую публику.
Выбор пал на одну из дочерей барона фон Штауфенберга — род не самый богатый, но древний и уважаемый в Магдебурге. Епископ счёл их дочек подходящими: благонравные, воспитанные, пусть и горделивые, зато с нужной набожностью и послушанием. К тому же семья, желая снискать благосклонность церкви, выдавала дочь с щедрым приданым — сундуками серебра, мехов и тканей.
Барон фон Штауфенберг не торговался: пусть всё это добро станет залогом новой дружбы. А там, глядишь, у него появятся и новые владения на Востоке. Так политический расчёт, облечённый в церковное благословение, принял вид брака.
Из трёх дочерей выбрали среднюю — Адельхайд. Дома, в Магдебурге, её звали Алейд — проще, мягче и немного по-детски. Она казалась идеальной жертвой для политики: достаточно знатна, чтобы украсить хроники, и достаточно воспитана, чтобы считать свою покорность добродетелью.
Алейд зябко куталась в нарядный плащ, подбитый беличьим мехом. Рядом дремала её служанка Анна — румяная, крепкая, с густыми каштановыми косами, выбившимися из-под чепца. Алейд бросила на неё быстрый, надменный взгляд и вдруг ощутила раздражение: рядом с Анной она казалась слишком белой, слишком тонкой, будто высушенной на ветру. Красота служанки — простая, тёплая, крестьянская — только сильнее подчёркивала кукольную утончённость госпожи.
Конвой был невелик: два брата ордена, четыре сержанта, десяток пеших слуг и возница. У каждого на поясе — меч, у некоторых за спинами торчали древки копий. Один из сержантов ехал рядом с повозкой, другой, постарше, следил за обозом сзади. На белых плащах различался чёрный крест, перепачканный грязью осенних дорог.
«Мой дом станет островком света среди этих мрачных лесов. Я покажу им, что женщина рода фон Штауфенберг — госпожа с кротостью Марии и силой Матильды Тосканской», — тщеславно фантазировала Алейд, поправляя бархатный венец, расшитый мелким жемчугом.
Но тут у неё резко прихватило живот.
— Ах, Господи… — выдохнула она, хватаясь за больное место.
— Всё ли в порядке, госпожа? — тревожно вскинулась Анна.
— Нет… Прикажи вознице остановиться. Сейчас… немедленно!
Возница, ворча, натянул вожжи. Алейд выбралась наружу, Анна замешкалась в повозке.
— Анна, пойдём со мной! — краснея, зашипела Алейд на нерасторопную служанку, и они поспешно скрылись в молодой поросли ольшаника.
Дождавшись, когда девицы исчезнут в кустах, сержант, ехавший рядом с повозкой, рыжий, веснушчатый парень, смеясь, переглянулся с товарищем:
— Смотри-ка, Борхард, наша барынька пошла ежей пугать!
Второй, чернобородый, не улыбнулся, только хмуро оглядел кромку леса:
— Лучше бы потерпела. Останавливаться у этой опушки — не к добру. Хорошее место для западни.
Первый фыркнул, потрогал крест на груди:
— Да сохранит нас Господь от нашего Солнышка и его прихотей.
— И от язычников тоже, — мрачно добавил второй и нервно поправил копьё у стремени.
В перелеске, среди опавших листьев и запаха осенних опят, Алейд присела, зажмурив глаза, и подумала, что в унижении не бывает мелочей. Холодный ветер противно задувал под подол.
— Ну вот, госпожа, теперь полегчало, да? — сказала Анна, когда они возвращались к дороге.
— Полегчало, — ответила Алейд с каменным лицом разгневанного готического ангела. — Осталось только не умереть до Кройцбурга.
Оба орденских сержанта замолкли, когда в кустах послышался треск: госпожа возвращалась, придерживая плащ. На её сапожки налипли жёлтые листья.
Она поднялась обратно в повозку, стараясь держаться гордо. Монте в седле не выдержал — украдкой ухмыльнулся, тут же сделав вид, будто ничего не случилось.
Это разозлило Алейд сильнее, чем собственная слабость.
Отряд двинулся дальше. Анна снова задремала. Правда, долго дремать ей не пришлось.
— Проснись, ленивая! — приказала Алейд, грубо толкая Анну в бок. — Воздух тяжёлый, господин всё молчит. Будто хороним кого.
— Птицы не поют, госпожа, — с сонной иронией пробормотала Анна. — Не к добру это.
— Молчи, Анна. Я не люблю суеверий.
Возница ругался, колёса проворачивались. Алейд измучилась от тряски, скрипа осей, от тяжёлой духоты под пологом. Она отодвинула занавеску и спрыгнула вниз, желая пройти немного пешком — подышать. Шагать оказалось легче, чем терпеть езду по колдобинам.
Монте по-прежнему ехал верхом впереди. Его спина, обтянутая плащом коричневого цвета, была прямой, движения уверенными. Он ни разу не оглянулся. Алейд поспешила за ним, но он будто специально игнорировал её присутствие.
— Так молчаливы вы, мой господин, — воскликнула она наконец. — Скажите мне, что происходит?
Он не повернулся. Только вороная лошадь под ним мотнула головой.
Она споткнулась о торчащий корень, едва не упала, но удержалась, чувствуя, как раздражение вытесняется страхом.
— Я не понимаю, господин… что… что происходит?
— Я говорил. Ты не слушала, — ответил он равнодушно.
Его голос был холоден и неприятен, как вода в придорожной луже.
Сердце Алейд забилось сильнее. Повозка позади застряла окончательно, возница звал на помощь. Замыкавшие конвой тевтонцы спешились. Один придерживал лошадей, двое прикрепили ремнями копья к сёдлам, оставили щиты у стремян и, упершись руками в борт, принялись толкать.
Из леса донёсся гул — низкий, протяжный, будто шум далёкого моря. Стая ворон с граем взметнулась из желтеющих крон.
Лошади заржали, тевтоны замерли. Между стволов посыпались воины — натанги. В их руках горели факелы, огонь трепетал на ветру, сверкал на копьях и топорах злым, кровавым блеском.
Из леса не полетела ни одна стрела. Те, кто прятался в тени, знали — среди немцев свой.
— Мой господин! Это враги? — вскрикнула Алейд, хватаясь за плащ Монте.
Он поднял руку в знак приветствия и крикнул на их странном, гортанном языке:
— Братра, нехамэй ме! Ас эсму йусан!
(Братья, не бейте! Я ваш!)
Алейд остолбенела. Монте спешился. Старший натанг вышел вперёд, оскалился и обнял его за плечи, звякнув трофейной кольчугой. Остальные заголосили, засмеялись, заулюлюкали от радости.
Впереди и позади вспыхнул скоротечный бой. Слуги разбежались. Алейд тряслась, закрыв лицо ладонями, стараясь не смотреть в ту сторону.
— Господин Генрих! Что вы делаете?! — всхлипнула она.
Он оборотился, и в его глазах не было ни гнева, ни раскаяния.
— Так должно быть!
— Так говорит предатель, не мой супруг!
Монте даже не поморщился. Отмахнулся от неё рукой.
— Идите спокойно, госпожа.
Алейд шарахнулась назад, не веря услышанному. К ней подступил натанг — огромный и безобразный, со сбитыми костяшками на ручищах, пахнущий застарелым потом и звериной кожей. Схватил её за локоть.
— Отпусти меня, я женщина знатного рода!
Натанг засмеялся гнилым ртом, не поняв ни слова. Монте о чём-то говорил с их командиром.
— Господин Генрих! Посмотрите на меня! — завопила Алейд.
Но «господин Генрих» спокойно развернул коня, и все двинулись в лес, оставив после себя трупы тевтонцев и разграбленную повозку.
Факелы чадили, накрапывал дождь. Чертополох и кусты цеплялись за платье. Ветки задевали Алейд по щекам, лезли в глаза. Сзади весело басили голоса, ржали лошади, и казалось, что сама эта дикая земля смеётся над ней.
Тем временем служанке Анне связали руки и усадили на лошадь, будто она представляла гораздо большую ценность, чем её знатная госпожа.
— Тан — дзива, — сказал кто-то. — Стипра, тургун дер!
(Эту — живой! Крепкая, на торге пригодится!)
Анна оглянулась на госпожу: перепуганное лицо Алейд было белее её барбетты. Она жалобно шептала, глядя под ноги:
— Иисус Христос, помоги мне, несчастной женщине…
Но Господь величественно бездействовал. Как впрочем, и всегда.
На этой странице вы можете прочитать онлайн книгу «Алейд», автора Георгий Соколов. Данная книга имеет возрастное ограничение 18+, относится к жанрам: «Исторические приключения», «Попаданцы». Произведение затрагивает такие темы, как «средневековье», «тевтонский орден». Книга «Алейд» была написана в 2026 и издана в 2026 году. Приятного чтения!
О проекте
О подписке
Другие проекты