Я не могу назвать это полноценным романом, скорее тонкая повесть, такая камерная история, которая будто бы звучит шепотом. И, если честно, я ловлю себя на мысли, что она, наверное, отзовется тем, кто уже прожил чуть больше. Молодым здесь может быть тесно, как в комнате с приглушенным светом и старыми воспоминаниями.
И этот август… он ведь выбран не случайно. Август вообще коварный месяц, еще тепло, еще светло, но уже где-то на уровне кожи чувствуешь, что дальше будет иначе. И женщина здесь почти тот же август. Почти осень, почти прощание с тем, что когда-то казалось бесконечным.
И вот на этом мягком, чуть усталом фоне сталкиваются вещи, о которых так упрямо писал в своим историях Маркес - одиночество и любовь. Причем не в юношеском, шумном смысле, а в таком… зрелом, тихом, где больше пауз, чем слов. И еще размышления о жизни, которая вдруг оказывается почти невесомой, как пыль в солнечном луче.
Я не скажу, что это моя любимая вещь Маркеса. Но я вдруг поймала себя на том, что остаюсь внутри этого августа такого тепло го, немного ленивого, почти прощального. В тех днях, когда еще живешь полной жизнью, но уже знаешь, что впереди осень. И не только календарная.