Текст — очень обрывочный и «ощущенческий», острый, как осколки мутного стекла. Общий сюжет разглядеть проблематично, и все, что возможно ухватить с имеющимся уровнем внимательности — подсознательное стремление натянуть эти фрагменты на жизнь автора. И так как произведение автобиографическое, сделать это совсем несложно. Книгу прочитала через пару дней после концерта макулатуры, где ее, собственно, и удалось купить. Контекст благоволил.
Эти словесные кадры-главы, сопровождаемые фотоснимком к каждой, своей главной ценностью представляют честно-холодное путешествие с героем по интимным, отчаянным, мерзким, красивым, незначительным и поворотным воспоминаниям, будто хаотично вспыхивающим в памяти и требующим отражения своего существования на бумаге. Словно читаешь чужой дневник, забытый прошлым жильцом съемной квартиры под шкафом, там, где пыль, пивные крышки и одинокий носок.
В общем и целом, после прочтения с собой особо ничего не забрать, но в моменте это по-неприятному приятно: подробное копошение в вещах будто локальных и рядовых оказывается на удивление занимательным процессом. Как из своей глухой реальности запрыгнуть в отрезвляющую воду — и плыть по ледяным моментам горечи, сжигающим и твои собственные легкие.