Раз у тебя душа несчастная, значит, не такая она порченая, как ты думаешь, говорю ему.
Чего там, говарит он, сама знаешь. Задашься одним вопросом, а за ним, глядишь, пятнадцать выстроивши стоят. Стал я кумекать, зачем вообще нам любовь. Зачем страдаем. Зачем черные. Зачем мужского да женского полу. И откуда в конце-то концов дети берутся. И понял я, што ничево-то на этом свете не смыслю.