Глава 5 — Первый контракт

Меня выплюнули из «Шлюза-7» прямо в рай. Ну, или во что-то, что очень старалось им казаться.

Локация называлась «Стартовый периметр Альфа». Звучало солидно. Выглядело, как гигантская свалка, которую попытались привести в порядок, но бросили на полпути.

Повсюду — груды металлолома, полуразрушенные модули, оплавленные балки. Небо, вернее, то, что висело сверху, было грязно-серым куполом, испещренным мерцающими полосами — щитами или проекциями, хрен поймешь.

И народу. Мать его, вот же народу-то. Десятки, если не сотни таких же новичков, как и я. Все метались, орали, собирались в кучки. Никто ни черта не понимал.

Мой интерфейс вежливо сообщил:

локация: стартовый периметр альфа

статус: активен

рекомендация: ознакомиться с доступными контрактами

«Ознакомиться». Ага.

Я прижался спиной к какой-то брошенной турбине — не укрытие, конечно, но хоть спину прикрыть. Высунул голову. Мой единственный и неповторимый dr-01, он же «Воробей», тихо парил в полуметре, замерший в режиме ожидания. Моя броня, моя гордость, моя летающая точка отсчета.

Вокруг кипела жизнь. Вернее, её бледная, истеричная пародия.

Группы формировались на ходу. Словно по какому-то невидимому сигналу.

— Эй, штурмовики, ко мне! Быстро! — орал здоровяк с ником «Скала_на_Прогулке», размахивая своей кофемолко-гранатометом.

— Биотики, на сбор у сектора 4! — деловито командовала «Волна_в_Вакууме», её синие линии на костюме мерцали в такт словам.

Все куда-то бежали. Все к чему-то стремились. И все, как я заметил, в конечном итоге толкались вокруг нескольких однотипных терминалов, вмонтированных в уцелевшие стены или торчащих из груды хлама. Над ними висели голубые голограммы с бегущим текстом.

Контракты. Или квесты. Или задания на выживание. Называй, как хочешь.

Меня, разумеется, никто не звал. Я был призраком в этой всеобщей суете. Человек с пластинкой. Я наблюдал, как мимо пробегает отряд из трех штурмовиков и одного биотика. Биотик — «Силуэт_на_Стекле» — на бегу бросила на меня взгляд. Холодный, оценивающий. И сразу же отвернулась, как от пустого места. Её мысли угадывались легко: «Мусор. Не в нашей лиге. Бесполезен».

Что ж. Пока они играли в солдатиков, я играл в свою игру.

Называлась она «Сбор данных и попытка не сдохнуть в первые пять минут».

Я медленно, стараясь не привлекать внимания, двинулся к ближайшему свободному терминалу. Другие были облеплены народом, здесь же — лишь парочка таких же потерянных одиночек, тыкающих в голограмму пальцами с выражением глубочайшей концентрации на лицах.

Терминал был простым. Матовая черная панель, на ней — интерфейс. Сухой, бездушный, в духе всего остального.

Доступные контракты для уровней 1-5:

И снова никакого «Добро пожаловать, герой!». Никаких объяснений. Просто список.

Я прокрутил его глазами. Интерфейс среагировал на движение зрачков.

1. Зачистка сектора 4-A.

Уничтожить: скопление "падальщиков" (6-8 единиц).

Награда: 200 кредитов.

Страховка: 40 кредитов.

Штраф за провал: -100 кредитов.

2. Обезвредить аномалию.

Исследовать источник помех в секторе 7-C.

Награда: 180 кредитов.

Страховка: 35 кредитов.

Штраф за провал: -90 кредитов.

3. Доставка.

Транспортировать контейнер типа "Альфа" из точки А-12 в точку Б-7.

Награда: 120 кредитов.

Страховка: 25 кредитов.

Штраф за провал: -80 кредитов.

Ограничение по времени: 15 минут.

И еще несколько подобных. Все — про убийство, исследование, защиту. Все — для тех, у кого есть пушки, броня или хоть какое-то представление о том, что тут происходит.

А у меня был Воробей. Который умел летать. С задержкой.

«Зачистка сектора. Шесть-восемь падальщиков. Да я с моим летающим утюгом буду, как тот клоун на корпоративе, который пытается шариком для пинг-понга сбить броневик. Это чушь собачья с гарниром! И бред космического масштаба!» …

Я посмотрел на свой интерфейс. Кредиты: 0. Страховка везде была опцией. За дополнительные кредиты. Которые у меня есть в количестве «ноль».

Логика, холодная и беспристрастная, как эта система, начала вырисовывать картину.

Контракты дают деньги.

Страховка стоит денег.

Штраф за провал отнимает деньги.

Если у тебя ноль, и ты проваливаешь контракт без страховки — ты уходишь в минус. А что значит «в минусе» в мире, где всё, включая ремонт твоей единственной штанины, стоит кредитов?

Правильно. Полная, абсолютная задница.

«Значит, фарм — это не про «ура, убил монстра!», — думал я, наблюдая, как группа восторженных новичков выбирает «Зачистку». — Это про экономику. Про расчет рисков. Это бухгалтерия с элементами боевых действий. Или, наоборот. Каша в голове, однако»

Я снова посмотрел на список. Мой взгляд зацепился за «Доставку». Транспортировать контейнер. Из точки А в точку Б. Никаких «уничтожить». Просто переместить. Риск? Да, конечно. Но контролируемый. Теоретически.

А главное — для этого не нужен пулемет. Нужны ноги. И, возможно, мой единственный драк, который может… чем? Освещать путь? Отвлекать? Быть летающим сигналом бедствия?

Пока я размышлял, рядом с терминалом что-то произошло.

Один из парней, тыкавших в интерфейс, видимо, сделал выбор. Он был штурмовиком. Не таким здоровым, как «Скала», но свой кофемолко-ствол он держал с видом полного уверенности. Его ник светился над головой — ГромоОтрядной.

— Всем чмоки в этом чате! — весело крикнул он, видимо, своему невидимому стриму. — Берём зачистку, идём фармить! Изи же!

Он ткнул в голограмму, получил в ответ «контракт принят», и побежал в сторону, откуда доносились странные, скрежещущие звуки. За ним, подбадривая друг друга, потянулись еще двое таких же светящихся от адреналина нубов.

Я не стал бежать за ними. Вместо этого я дал мысленную команду Воробью: «Следовать за мной на дистанции 10 метров, высота 5 метров». Драк плавно взмыл вверх и замер, следя за моими перемещениями. Хорошо. Хоть что-то.

Я сам двинулся не к месту потенциальной бойни, а вдоль периметра, стараясь держаться в тени развалин. Мне нужно было увидеть. Узнать. Понять, с чем тут вообще имеют дело.

То, что я увидел, заставило меня замереть.

В проходе между двумя оплавленными корпусами копошились «падальщики». Интерфейс услужливо подсветил их красным контуром и дал скупую справку: Падальщик. Уровень: 1-2. Угроза: низкая (в группе).

Они и правда выглядели как нечто среднее между крабом и сварочным аппаратом после нервного срыва. Металлические щупальца, несколько глаз-сенсоров, размером с крупную собаку. Медленные, неуклюжие.

ГромоОтрядной и его братва увидели их первыми.

— О, цели! — завопил ГромоОтрядной. — Лезем, пацаны! Exp наш!

Они даже не попытались занять позиции. Не оценили количество. Просто выскочили из-за укрытия и открыли огонь.

Звук выстрелов был резким, сухим, совсем не таким сочным, как в кино. Световые трассы — короткими вспышками. Один падальщик дёрнулся, из него брызнули искры, и он рухнул.

— Йу-ху! Гаси ещё! — закричал один из напарников.

И это было их ошибкой. Потому что шум привлёк внимание. Не только других падальщиков в этой группе. Из-за груды обломков, из вентиляционных шахт, из-под самого, блин, пола полезли ещё. Не 6-8. Их было больше. Намного больше. И они были не такие медленные, когда их было много. Их щупальца зашевелились быстрее, сенсоры загорелись ярче-красным.

ГромоОтрядной продолжал стрелять, но его уверенность стала давать трещину.

— Чёрт! Их дофига! Перезарядка!

— Меня бьют! Броня не держит!

— Отходим! Надо…

Он не договорил. Один из падальщиков, которого они посчитали «добитым», резко дёрнулся и вцепился щупальцами в ногу его напарника. Тот завизжал — не героически, а по-настоящему, тонко и страшно. Его повалили. Другой падальщик прыгнул на ГромоОтрядного. Тот отбивался прикладом и стрелял почти в упор.

Вокруг уже собрались другие игроки. Никто не помогал. Все смотрели. Одни с ужасом, другие с любопытством, третьи — с тупым недоумением. Сцена была грязной, быстрой и совершенно не эпичной. Никаких сальто, никаких пафосных фраз. Были паника, крики, беспорядочная стрельба и металлический скрежет.

Я стоял в тени, чувствуя, как холодеет внутри. Это была не игра. Это было… производственное происшествие. Несчастный случай на стройплощадке, где вместо кирпичей падали люди.

ГромоОтрядной упал последним. Его добили, когда он пытался отползти. Его тело не просто исчезло. Оно как будто… рассыпалось на пиксели, на миг светящиеся оранжевым, а затем погасло. На месте осталась лишь небольшая, дымящаяся вмятина на полу да пара потерянных обойм.

Тишина. Гробовая. Прерванная только шипением и скрежетом падальщиков, которые снова начали медленно расходиться, словно ничего и не произошло.

А потом, прямо на моих глазах, случилось то, что перевернуло всё с ног на голову.

В десяти метрах от места бойни, в воздухе, вспыхнул тот же оранжевый свет. Из него, спотыкаясь и падая на колени, материализовался ГромоОтрядной. Тот, которого только что разорвали.

Он был цел. Но вид у него был… не живой. Он трясся. Его глаза были широко распахнуты, в них читался чистый, немой ужас. Он смотрел на свои руки, на своё оружие, которое снова было при нём.

И тут заговорил его интерфейс. Вернее, информация с него стала доступна всем — видимо, система решила проиллюстрировать наглядное пособие. Над его головой, вместо ника, всплыли цифры:

[ГромоОтрядной] — возвращение после уничтожения

Потеря опыта: -15%

Повреждение модуля брони: критическое

Кредиты: -120

Статус страховки: Не активирована

Он смотрел на эти цифры. Мы все смотрели. Его лицо исказилось от осознания. того, что он не просто умер. Он стал беднее. Он откатился назад. Он влетел в долги.

— Нет… — выдавил он. — Это… это чё за хрень моржовая?

Его голос сорвался на фальцет.

А система, холодная и безэмоциональная, добавила последний штрих. В поле зрения у каждого, включая меня, всплыло небольшое, нейтральное сообщение:

Системное уведомление:

Уничтожение игрового аватара влечёт за собой:

- потерю части накопленного опыта.

- вероятность повреждения активных модулей.

- штраф в размере 60% от награды за активный контракт (минус страховка).

Цель системы — минимизировать бессмысленные потери. Анализируйте риски.

И всё. Никаких «сожалеем». Никаких «будьте осторожнее». Просто правила. Как инструкция к микроволновке: «Не сушите в ней домашних животных».

Вокруг стояла тишина, которую теперь нарушали только всхлипывания ГромоОтрядного. Прежняя истеричная энергия из зоны ушла, испарилась, сменилась леденящим, трезвым пониманием. Все эти «ЛегендыСоВторника» и «БогиНаПерекуре» молча смотрели на него. На цифры над его головой.

В моей голове щёлкнуло. Логика. Чистая, беспристрастная, цифровая логика.

Смерть = не респаун с нуля. Смерть = экономические и прогрессивные потери.

Бой = риск смерти.

Риск смерти = минус в карму и в кошелёк.

Следовательно, бессмысленный бой = финансовое самоубийство.

Цель системы — не «убей всех», а «не будь идиотом».

Это была не игра на выживание в классическом смысле. Это была игра на эффективность. На управление рисками. На холодный анализ всех факторов. И проигрывал в ней не тот, кто боялся, а тот, кто был глуп.

Мой внутренний голос, который уже кипел от возмущения, вдруг стих, а потом выдал на-гора новую порцию мыслей, уже не истеричных, а леденящих.

«Ага. Понятно. Значит, так. Местная валюта — не за фраги, а за осторожность. А фраги — это опционально, и очень дорого. Логический винегрет, да. Но он пахнет деньгами. Вернее, их отсутствием. Абсолютная ахинея в пробирке… Но она работает»

Я посмотрел на ГромоОтрядного, который теперь не «Гром», а жалкая, всхлипывающая развалина с долгами. Потом посмотрел на свой интерфейс.

Кредиты: 0.

Контракты: ожидание выбора.

Мой взгляд снова упал на терминал. На третий пункт. «Доставка». Риск? Да. Столкновение с падальщиками? Возможно. Но я не буду их искать. Я буду стараться их избегать. У меня нет оружия, чтобы лезть на рожон. Зато у меня есть ноги, чтобы убежать, и Воробей, который может… отвлечь. Теоретически.

Это был не героический выбор. Но, я должен был быть разумен вдвойне. Мне нечем было отбиваться вообще.

Я подошёл к терминалу. Голограмма снова замигала.

Я ткнул в «Доставку».

Интерфейс мигнул.

Контракт принят: «Доставка контейнера Альфа».

Награда: 120 кредитов.

Страховка: не активирована. (Стоимость: 25 кр.)

Штраф за провал: -80 кредитов.

Таймер: 14:59.

Отметка точки А-12 добавлена на карту.

Страховку я, разумеется, не взял. У меня не было 25 кредитов. Риск? Да. Но осознанный.

Я развернулся и пошёл в направлении, указанном на карте. Мимо меня, всё еще в шоке, брели другие игроки. Кто-то теперь с опаской смотрел на терминалы. Кто-то, наоборот, с ещё большим азартом тыкал в «Зачистку», видимо, решив, что теперь он «в теме» и не допустит ошибок.

Я видел, как Дробитель_Черепов и Танк_в_Юбке, те, что в снабжении, уже вели свою мини-группу куда-то вглубь периметра. Они смотрели уверенно. У них был пулемёт и двустволка. У них был шанс.

А у меня был план. И летающая жестяная банка.

Главное — не лезть туда, где стреляют. Не геройствовать. Не собирать агро. Просто сделать свою работу. Получить свои 120 кредитов. И не стать ГромоОтрядным номер два.

В голове, пока я шёл к точке А-12, звучала одна-единственная мысль, кристально чистая и беспощадная:

«Здесь не побеждают. Здесь выживают. А я, кажется, начинаю понимать, как это делать. И это понимание — полный, абсолютный, феерический маразм. Но это лучше, чем быть тем парнем с минусом в кредитах и в штанах».

Мой Воробей, получив команду, полетел чуть впереди, на высоте. Разведка. Пусть и слепая, глухая и тупая. Но моя.

Игра началась. И первым ходом я выбрал не атаку. Я выбрал доставку. Потому что иногда, чтобы не быть нулём, нужно просто вовремя принести коробку.