Глава 4 Выдача Обмундирования

Интерфейс выдал:

локация: сектор снабжения "Шлюз-7"

процедура: выдача стартового комплекта

статус: в очереди

Очередь.

Великое слово.

Вселенная, которая только что телепортировала меня через реальность, не могла обойтись без очереди. Логично. Просто феерический маразм организационного гения.

Я встал в хвост. Впереди меня уже кипела жизнь. Или что-то очень на неё похожее.

Слева от конвейера получали снаряжение штурмовики. Это было то ещё зрелище. Не выдача, а целый ритуал. Автоматические манипуляторы ловко навешивали на них пластины брони. И не просто пластины — это были целые архитектурные сооружения. Наплечники, которые, кажется, могли самостоятельно принимать тактические решения. Нагрудники с рёбрами жёсткости, в которых можно было хранить недельный запас еды. Всё это лязгало, щёлкало и сияло матовым металлом.

Оружие им выдавали отдельно. Не так, что «вот твой ствол». Нет. Им приносили ящики. Из ящиков они доставали... ну, я не эксперт, но это выглядело, как помесь штурмовой винтовки, гранатомёта и кофемолки премиум-класса.

Светодиоды, тактические рукоятки, прицелы с тремя видами наводки. Они берут это в руки, проверяют вес, переглядываются — и по их лицам расплывается удовлетворённая ухмылка. Улыбка хищника, который только что получил новые когти.

Мой интерфейс, завидев одного такого рядом, услужливо подсветил:

класс: штурмовик

снаряжение: тяжёлый штурмовой комплект Mk1

вооружение: активно

угроза: высокая

«Спасибо, что уточнил», — подумал я. «А то я бы принял его за мирного садовода».

Очередь продвигалась. Теперь у терминалов были биотики. Их выдача была тише и изящнее. Им не вешали броню. Им выдавали... костюмы. Облегающие, с чёрной матовой тканью и синими светящимися линиями вдоль конечностей и позвоночника. Выглядело это, как пижама для киборга-минималиста. Но в этой пижаме читалась мощь другого рода. Не грубая сила, а точность. Они получали перчатки с интерфейсными разъёмами, шлемы с визорами, на которых бежали потоки данных.

Они не ухмылялись. Они оценивающе кивали, проверяли соединения, тестировали связь.

Деловые. Эффективные.Парад павлинов.

Эх.

Их разговоры были тихими, но слышными.

«— Стабилизаторы поля в норме.»

«— Канал связи чистый. Задержка в пределах допуска».

«— С этим набором можно работать».

«Работать»... Ну да. Как топовые менеджеры на корпоративе после слияния галактик. Каждое движение кричало: «Мы — мозги, а вы — расходник». Возомнили себя элитой с первого же дня…

А я всё стоял в очереди. В своём сером комбинезоне. Без блеска. Без светящихся линий. Просто серая ткань, которая уже начинала казаться мне вторым кожным покровом. Кожей неудачника.

Моя очередь подошла. Терминал — просто стойка с голографическим экраном. Никакого NPC с улыбкой. Никакого «добро пожаловать, герой!». Экран мигнул, считал что-то с меня (видимо, мой цифровой профиль) и выдал:

оператор роя. идентификация подтверждена.

выдача базового комплекта.

Слева от терминала открылся небольшой отсек. Из него выдвинулась платформа. На платформе лежало... моё «снаряжение».

Я посмотрел на это. Мозг на секунду отказался обрабатывать информацию.

Это был всё тот же серый комбинезон. Такой же, в котором я пришёл. Но рядом лежало два дополнительных предмета.

Первый — плоская пластина размером с крупный смартфон, толщиной в палец. Матовая, чёрная. К ней шёл тонкий, гибкий кабель с небольшим коннектором на конце.

Второй — пояс. Обычный, тканевый пояс, без пряжки. На нём было несколько пустых петлиц и один маленький карман на липучке.

Всё.

Больше ничего.

Ни блеска. Ни металла. Ни кнопочек.

Я взял пластину. Она была лёгкой, почти невесомой. Перевернул. Никаких инструкций, никаких индикаторов. Просто плитка.

Кабель. Коннектор. Я посмотрел на него, потом на свой комбинезон. Где его подключать? К уху? К затылку? К...

Интерфейс мигнул сухой подсказкой:

модуль связи: разместить на груди.

коннектор: подключить к порту на воротнике.

Я нашёл на воротнике комбинезона почти незаметное углубление. Поднес коннектор — он сам втянулся, тихо щёлкнув. Пластину я приложил к груди — она мгновенно «прилипла», расположившись чуть левее центра. Ни липучек, ни магнитов.

Пояс я пристегнул. В кармашке было пусто.

Я отошёл от терминала. Полный комплект. Готов.

Интерфейс обновился без намёка на иронию:

снаряжение выдано.

класс: оператор роя.

активные модули: канал связи (базовый).

вооружение: отсутствует.

рекомендация: проследовать к выходу в стартовую зону.

Я стоял посреди зала. Вокруг кипела жизнь. Шли, звенели, обсуждали полученное штурмовики. Мерцали, проверяли интерфейсы биотики. Все были при деле. Все были... экипированы.

А я был человеком с пластинкой на груди и пустым поясом.

Поначалу меня никто и не замечал. Все увлечённо смотрели на свое новёхонькое оборудование. Или оборудование приятеля. Но эта блаженная невидимость не могла оставаться таковой вечно…

Сначала это были взгляды. Не пристальные. А так, как бы мельком. Проходя мимо.

Пара штурмовиков, неся свои кофемолки-гранатомёты, бросила на меня беглый взгляд.

Один, здоровенный, с ником «Дробовик_в_Лицо», фыркнул своему напарнику, «Стенке_на_Колёсиках»:

— Оп-па, Оператор… Смекаешь, зачем ему эта таблетка? Чтобы, если что, симптомы гуглить?

— Ага, — хрипел второй. — «Первая помощь при отрыве конечностей». Полезный модуль, ёптеть. Прям стратегический.

Они прошли мимо, даже не дожидаясь моей реакции. Я для них был не человек, а элемент интерьера. Курьёз.

Потом потянулись биотики. Двое — «Пушистик_Мечты» и «Звездочка_Грез» — шли, уткнувшись в свои интерфейсы. Не ну, серьезно? «Пушистик»? У парня под два метра, квадратная челюсть, а над головой — «Пушистик_Мечты»? Я еле сдержал хохот. Он поднял взгляд, скользнул им по мне, как сканером по бракованному товару.

— Операторский маячок, — бухнул он басом, несоразмерным его нику. — Связь. Базовая.

— Техподдержка поля боя, — кивнула «Звездочка», девушка с острым взглядом и ироничной ухмылкой. — Не в нашей лиге. Пусть с железяками возится.

Они прошли мимо, даже не сбив шага. Они даже презрение на него тратить не стали, просто отсекли... Как отрезают ненужную ветку.

А следом шли девушки. Нет, не девушки. Они очень отдалённо вписывались в это понятие. Первая — «Дробитель_Черепов» — в рваной кожанке, с двустволкой за спиной, лицо в шрамах, которые явно не для красоты. Вторая — «Танк_в_Юбке» — здоровенная, в бронежилете поверх камуфляжа, с пулемётом в руках, который она держала, как пистолет.

Их ники резали глаза сильнее любой брони. Они шли, громко споря о чём-то, и почти врезались в меня.

«Дробитель» — рыжая, со взглядом выгоревшей от взрывов стали — резко остановилась, уставившись на мою грудную пластину. Её лицо исказилось в гримасе чистого, неподдельного «чё за хрень-дребедень?».

— Ты это… что? — просипела она, тыча пальцем в мою пластину. — Это твоя броня? Скажи, что это розыгрыш.

«Танк_в_Юбке», её напарница, хмыкнула, перекладывая пулемёт с руки на руку.

— Да это же метка службы доставки, — фыркнула она. — Видишь, он без оружия. Это, чтоб свои по ошибке не прибили. Умная система, чё.

— Серьёзно? — «Дробитель» недоверчиво покачала головой, её взгляд пробежал по моему пустому поясу, комбинезону. — То есть ты вообще не стреляешь? Вообще? Ты чё, будешь им письма любовные по полю носить?

— Ага, — «Танк» зевнула. — Или санкционные листовки. Не наш профиль. Даже не смежный. Пошёл бы ты, дружок, отсюда. А то неловко как-то. Стоишь тут, как… — она поискала слово.

— Как интерфейсная ошибка, — закончила за неё «Дробитель». И они развернулись, пошли дальше, уже забыв про меня, продолжая свой спор.

Они не орали и не матерились на меня. Они просто… мгновенно определяли статус моего ничтожества. И шли дальше, потому что я не стоил даже полноценного издевательства. Я был сбоем. Человеком с ником «КрутойНоль» и грудной пластиной, на которую только что указали пальцем, как на диковинную, но бесполезную хрень.

Вокруг всё так же стоял гул голосов, лязг брони, смешки. Кто-то с ником «Милашка_С_Гранатомётом» громко рассказывал анекдот про то, как штурмовик застрял в люке. Кто-то «Нежный_Убийца» увлечённо поправлял прицел на своей винтовке, целился в потолок.

А я стоял. С пластиной. И, очевидно… поясом.

И меня видели. Вот в том-то и дело. Видели — и сразу классифицировали. Считывали с первого взгляда, как дешёвый штрих-код.

Прямо передо мной остановился парень с иконкой снайпера над головой и диким ником «Розовый_Единорог». Он посмотрел на меня, потом на пластину, потом снова на меня.

— Эй, — сказал он без предисловий. — Ты техник? У меня в прицеле глючит подсветка, посмотришь?

Он даже не дождался ответа. Уже отвернулся, показывая на свой оптический прицел, будто я обязан был знать, как его чинить. Потому что я с пластиной. Потому что без оружия. Значит — техник. Обслуга.

Сбоку пробегала девчонка с ником «Смерть_в_Кружевах», таща за собой ящик с патронами. Она споткнулась, ящик грохнулся, несколько обойм вывалилось на пол. Она посмотрела на них, потом на меня.

— Эй, ты! — крикнула она. — Помоги собрать! Что стоишь?

Я не двинулся с места. Она фыркнула, плюнула (буквально, плевок лег рядом с моим ботинком) и стала собирать сама, громко матерись. Я для неё был не человеком, а хрен пойми чем. НПС «помощник»? Который не сработал?

Даже парень с ником «Плюшевый_Кошмар», здоровенный, с мордой боксёра-тяжеловеса, проходя мимо, бросил:

— Ты к какой группе приписан? К логистам? Скажи своему старшему, чтоб к шестнадцатым воротам подогнали ящики с пайками. Заждались уже.

Он даже не слушал, был ли ответ. Отдал распоряжение в пространство и пошёл дальше. Меня видели, как обслуживающий персонал. Как живую метку «здесь находится тот, кто должен выполнять мелкие поручения». Как пустоту в форме человека, которую можно заполнить своим запросом.

Как бойца — ноль. Как угрозу — ноль. Как человека — почти ноль. Как, видимо, функциональную единицу низшего порядка.

И все, абсолютно все, даже эти недоделки с никами из детских кошмаров, считывали это с первого взгляда.

И знаете что? Внутри у меня сначала было пусто. Потом стало холодно от этой простой, беспощадной логики системы.

А потом... потом это холодное начало закипать...

Я стоял. Смотрел им вслед. На спины «Дробителя_Черепов» и «Танка_в_Юбке». На их рваную кожу и пулемёт, на их уверенную, размашистую походку. Я слышал, как где-то справа хохотал «Плюшевый_Кошмар», обсуждая с кем-то калибровку гранат. Слышал, как слева «Звездочка_Грез» ровным, деловым тоном диктовала «Пушистику_Мечты» показатели какого-то энергетического контура. На их броню, их оружие, их уверенную походку.

И внутри меня что-то щёлкнуло.

В диком замесе из злости, обиды и ярости, проступило осознание полного, абсолютного, галактического абсурда.

Мне в голову полезли фразы. Они лезли сами, как вирус, взламывая моё спокойствие.

«Чушь собачья с гарниром! — прошипел я мысленно, глядя на свою пластину. — Мне дали гаджет для видеозвонков и отправили на войну! Это какой-то логический винегрет! Икебана идиотизма!»

«Бред космического масштаба!» — мозг выдал следующую порцию. — «Все получают пушки, броню, гранаты! А мне — грёбанный модем на грудь! Это за гранью здравого смысла! Абсолютная ахинея в пробирке!»

Я видел, как мимо проходит группа новичков. Им выдают лёгкие бронежилеты, пистолеты. Они смотрят на свои стволы с благоговением. А потом их взгляды падают на меня. И в этих… жалость? «Бедняга», — читалось в их глазах. «не свезло, так не свезло».

«Не повезло…» — я чуть не рассмеялся вслух, но сдержался. — «Это когда рояль на голову падает… А это — феерический маразм всей системы!»

Я посмотрел на свой интерфейс. Там тихо висело: рой (1/1).

Из одного, Карл!

Пустота. Обещание.

«Вот же ж несусветица! — мысленно заорал я. — Мне продали квест «стань богом войны», а выдали стартовый набор «стань дворником виртуального пространства»! Это ненаучная ерунда! Космическая чепуха! Бред алгоритмический!»

Ко мне подошёл ещё один игрок. Не штурмовик, не биотик. Какой-то «Тактик» суда по интерфейсу. У него на груди тоже была пластина, но больше, сложнее, с индикаторами. И оружие — небольшой, но явно не декоративный пистолет. Он оценивающе посмотрел на меня, кивнул самому себе, как бы ставя галочку «видел», и пошёл дальше.

Мне хотелось закричать. Объяснить им всем. Что они не правы. Что сила не в стволе. Что я... что?

Я молчал. Потому что, что я мог сказать? «Я оператор роя»? Они бы переспросили: «А где твой рой, оператор?» И я бы показал на мою… единицу? На свой интерфейс с гордым «1/1»?

Да сто пудов, заржали бы всё только сильнее…

Что я сейчас чувствовал?

Стыд? Нет. Не стыд. Бешенство. Бешенство от несправедливости системы.

«Абсурд вселенского уровня! — давился я своим молчанием. — Меня загнали в нишу «невидимки» ещё до начала игры! Это не игра! Это цифровая белиберда с элементами клоунады!»

Интерфейс мигнул, прерывая мой внутренний крик:

рекомендация подтверждена: покинуть сектор снабжения.

направление: выход в стартовую зону «Нулевая Зона».

таймер до принудительного перехода: 00:00:30

Принудительного. Да, конечно.

Я глубоко вдохнул. Выдохнул. Посмотрел на свою пластину. На пустой пояс. На комбинезон.

И вдруг... рассмеялся. Тихо. Просто для себя.

И сделал первый шаг в указанном направлении.