Я написать хотела прозу, но стих скрутил язык пером. К чему уж становиться в позу: ответим на добро добром. Был добр здесь Быков, это верно, но всё ж тоска взяла меня от понимания: безмерна происходящая хуйня. Старьё ж читаю! Что такое? Всё то же самое в окне: пока поют все "Славься!" стоя, страна лежит в своём говне. Стабильность, Путин, коммуналка, аресты, "звёзды" в позе "зю". Россия! Скинь же, скинь свой крест ты, смени печальную стезю!
Какое... То, что вроде шуткой было, в реальность воплотилося уже: и ГТО, и возвращенье рыла, войска на украинском рубеже, десант казачий, храмы надувные, взор "Наших" бдительный на твой и мой досуг... Всего страшнее понимать, друг милый, что всё это случилось-то не вдруг, всё это было, было, было, было сто, сорок, десять лет тому назад! И к телевизорам прильнув уныло, плывём в гробу мы не вперёд, а взад, в гробу, покрашенном уже без счёта сколько - а толку нет, понятно, ни на грош.
Cмешно, конечно, жаловаться, только в гробу не очень как-то поживёшь.
Впрочем, в сборнике этих обширных эпиграмм с такой лёгкостью пишется-поётся об этом, о тяжелом, с таким шаловливым восторгом - о ненавистном, что жить - живётся. Даже очень легче.