Поток

В лабиринте смыслов, где генетическая катастрофа семьи переплетается с алкогольным туманом подросткового бунта, там, где Уэлш встречается с русским двором и танцует на ржавых качелях; герои — не люди, а сгустки травм, желаний и дешевых эмоций. Тут диалоги становятся криками пустых бетонных коробок.

В клубе "Сан-Франциско" замирает любовь и превращается в обмен телеграм-каналами, в ритуал бегства от себя. Здесь оторвыши и потерянные души играют в жизнь, которую не могут прожить.

Автор дробит реальность на осколки: то ли это исповедь, то ли поток сознания, то ли черновик сообщения, отправленного в никуда. Здесь нет начала и конца — только бесконечный день сурка в хрущевке, где каждый глоток вина — попытка доказать, что ты ещё жив.